辽宁
杯底沉着青褐色的茶渍，像是年轮。五年了，每天早晨五点半，水壶的哨音准时划破黎明，像一只固执的鸟。老周坐在那张藤椅上，脊背微微佝偻，却挺着一股不服输的劲儿。烫杯、投茶、高冲，茶叶在沸水里翻滚、舒展，深褐色的汤色洇开，浓得化不开。
我最初不太理解这种苦。他喝的是那种最廉价的高沫，茶梗粗大，入口是近乎粗暴的涩，像砂纸打磨舌面。可他说，这才是茶。吞咽下去后，那股涩会化开，从喉咙深处返上来一丝若有若无的甜——一种被苦味逼出来的回甘。
确诊那天，他把检查报告叠成小块塞进口袋，回家第一件事还是烧水。水汽氤氲里，他盯着杯子里旋转的叶片，突然说：“浓茶耐泡。淡茶三泡就没味了，这个，能陪我一整天。”妻子在厨房门口捂着嘴，眼泪无声地砸在地砖上。
日子就在这晨昏定省般的茶香里往前淌。化疗让他失去味觉，吃什么都是铁锈味，只有这茶，还能尝出一点熟悉的苦涩。他喝得更浓了，茶叶几乎占了杯子的一半。我劝他，他摆摆手：“苦惯了，反而不觉得苦了。”他像在和什么东西较劲，用舌尖上最后一点知觉，确认自己还活着。
奇迹般地，他撑过了三年、四年。体力大不如前，握水壶的手开始抖。有时注水会洒出来，在桌面洇开一小片湿痕。但他依然守着这个仪式，像守着一座即将熄灭的烽火台。茶越喝越淡，他加茶叶的次数越来越多，最后干脆不换水，只往旧叶子上添新茶，那杯底的积年茶垢，厚得像琥珀。
上个月复查，医生摇头。他没说什么，回家泡了最后一壶他珍藏的“口粮”。那天的茶出奇地平和，涩味隐去了，只剩醇厚温润的回甘。他小口小口抿着，望着窗外的老槐树，忽然说：“这茶终于泡透了。”
今早，水壶没响。
我走进厨房，发现他靠在藤椅上，很安静。面前的茶杯还有余温，茶汤已经凉透了，颜色深得像墨。但杯底，那片舒展到极致的叶子，终于沉了下去。
我替他续上热水，茶香又一次溢满房间。很苦，苦得我眼眶发酸。但咽下去之后，舌尖真的尝到了——那一丝他念叨了一辈子的，淡淡的甜。
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