内蒙古
那枚戒指拿出来的时候，空调在响，茶几上还放着半杯凉透的蜂蜜水——是他前天加班回来，看见她蹲在儿童房地板上哄发烧的孩子，顺手搁那儿的。
小月收拾行李那会儿，其实没打算走那么急。弟弟毕业典礼的照片还摊在手机备忘录里，朋友圈里全是“终于还完债”的截图。她把旧毛衣叠了三次，塞进那只磨得发白的帆布包，拉链拉到一半停住，摸出孩子画的那张“全家福”：歪歪扭扭三个人，中间是扎羊角辫的小女孩，左边一个穿格子衬衫的男人，右边……画了个戴蝴蝶结的长发姑娘，底下用蜡笔写着“妈妈”。
六年前她刚来，穿一双洗得发硬的帆布鞋，站在电梯口盯了三分钟楼层按钮，手指悬在半空不敢按。中介说“这姑娘老实”，他只看了她一眼——眼睛亮，但不敢抬，睫毛垂下来，像两片被山风吹得微微颤的竹叶。
他老婆走的时候，孩子刚满一岁零七天。医院缴费单还压在他抽屉最底下，蓝墨水写的“恶性肿瘤晚期”，字迹洇开了，像一小片化不开的云。他试过请月嫂，三天就辞了——不是嫌人家笨，是人家太懂规矩，擦完孩子屁股会立刻洗手，喂完奶会说“您休息，我出去了”，他坐在客厅听见关门声，心口像被抽走一块砖。
小月不一样。她第一次抱孩子，胳膊抖得像风里的芦苇，奶瓶歪了，奶滴在自己手腕上，她下意识舔掉，说：“甜的。”后来她学会了背孩子打疫苗时哼跑调的儿歌，学会了用体温计甩到35.8℃才停，学会了在孩子半夜惊醒哭喊时，不用开灯就摸到他后颈摸汗。
有回孩子高烧到39.6℃，她整夜用凉毛巾敷额头，他凌晨两点回来，看见她蜷在沙发边打盹，手还搭在婴儿床栏杆上。他没说话，泡了杯温水搁在沙发扶手上，水汽升起来，在台灯下像一小团雾。
她走那天，孩子把幼儿园发的蜡笔全掰断了，一根根码在门口：“妈妈不走，蜡笔就不画爸爸。”
他跪下去的时候膝盖磕在木地板上，发出闷响。盒子打开，戒指圈口偏小——他偷偷量过她左手无名指，量了三次，第一次用卷尺，第二次用纸条，第三次干脆剪下一小段她洗衣服时褪色的红发圈。
孩子把戒指往她指头上套，套歪了，卡在第三节指节，她笑着去掰，眼泪掉在戒指上，像滴了一颗小小的、温热的露。
那盏玄关灯，她留了六年。他回家推开门，灯就亮着。从来不问为什么。也不用问。
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