山西
流水线不停，人的日子被切成两半。
一半扔在白天，一半扔在黑夜。这就是两班倒。一个月倒一次班，生物钟还没调过来，又要换回去。
身体像一台过载的马达，发烫，颤抖，随时要散架。可不敢停。老家的房贷，孩子的学费，老人的药费，都在传送带上催着。
车间里永远亮着惨白的灯。时间长了，人就不像人了。眼神发直，反应变慢。下班回到出租屋，倒在床上像一摊烂泥。
媳妇发来视频，想聊两句家常。你累得手指头都抬不起来。视频接通了，你嗯嗯啊啊，眼睛盯着天花板。那头挂了，你心里知道，她又不高兴了。可你连解释的力气都没有。
这种日子过久了，家就慢慢漏风。
婚姻这个东西，不怕穷，不怕难，就怕没话说。两个人活成了两座孤岛。你在工厂拧螺丝，她在老家带孩子。
你这边太阳升起，她那边太阳落下。连吵个架都凑不到一块儿。她受了委屈，想跟你倒倒苦水。
你这边正开会，压着声音说，回头再说。这一回头，就是一星期。等她再提起来，你早忘了。她眼里那点光，就是这样一点一点灭掉的。
孩子也不认你了。过年回家，买了一大堆玩具。孩子躲在妈妈身后，探出半个脑袋看你。你去牵他的手，他往回缩。
晚上想搂着睡，孩子哭着要找奶奶。你站在客厅，像个客人。那种滋味，像钝刀子割肉，一下一下的，不流血，疼得钻心。
都说打工人赚的是辛苦钱。可这辛苦钱，代价太大了。你拿命换钱，最后把家换没了。
媳妇成了手机屏幕里的一个头像，孩子成了挂在墙上的几张照片。这个家，户口本上看，齐齐整整。过日子看，七零八落。
也有兄弟想不通。说自己不嫖不赌，下了班就窝在宿舍，钱全寄回去。怎么家还是散了。道理很简单。婚姻要的不只是一张汇款单。
她需要的是下雨天有人送伞，孩子生病了有人搭把手，夜里害怕了有人翻个身搂住她。这些东西，你隔着千里地，十二小时的工时，给不了。
这叫“丧偶式婚姻”。法律上你是丈夫，生活里你是个影子。她一个人换灯泡，一个人修水管，一个人去医院。时间久了，她发现没你也能活。这个家，就只剩个空壳了。
我们总想着，再熬几年。攒够了钱，就回家开个小店，老婆孩子热炕头。可人算不如天算。钱攒得慢，家散得快。
等你真回去了，孩子已经叛逆期了，媳妇的心也凉透了。你捧着一沓存折，买不回当年那份热乎劲儿。
这就像织布。梭子来回跑，才能织出结实的布。你光把线越拉越长，中间断了也不接。最后布没织成，线头缠了一地。
没人想背井离乡。可土地养不活人，老家装不下肉身。只能在工厂里，把自己活成一台机器。
机器的零件坏了，换一个。人的零件坏了，只能硬扛。扛着扛着，就忘了怎么当丈夫，怎么当父亲了。只剩下一张张汇款凭证，证明这个家，你曾经来过。
愿你流下的每一滴汗，都不必以离散为代价。愿你辛苦奔忙的终点，仍有灯火可亲。
文·树影醉时分
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