未填
我从来没有想过，有一天我会用“浪漫”这个词来形容一个打盹的老头子。
但那天下午，阳光从阳台的纱窗里漏进来，细细碎碎的，洒在老陈花白的头发上。他靠在藤椅上，嘴巴微微张开，发出均匀的鼾声。嘴角挂着一丝笑，像是梦里遇到了什么好事。
我端着他递给我的那杯茉莉花茶，愣愣地看了他好久。
茶是温的，不烫不凉。我喝了一口，是他常买的那种牌子。这么多年了，他从来没换过。我说喝腻了，他就笑笑，说：“那你换，换了你爱喝的，我跟着你喝。”结果我换了好几种，最后又换回来了。还是这个味道习惯，像日子一样，淡淡的，不惊艳，但离不了。
楼下有小孩在追着跑，尖叫声一阵一阵的。远处传来洒水车的声音，叮叮当当的，由远及近，又由近及远。空气里飘来一股湿漉漉的泥土味，混着青草香。这些声音和味道混在一起，成了每个下午的背景音。
我坐在另一张藤椅上，看着老陈，忽然想起我们刚结婚那会儿。
那时候我们住在单位分的筒子楼里，一间房，十几平米，厨房和厕所都是公用的。夏天热得像蒸笼，冬天冷得像冰窖。老陈那时候还是个瘦高个儿，头发乌黑乌黑的，骑着二八大杠自行车，载着我满城跑。
我记得有一回，他带我去看一场电影，骑了四十分钟的车。到了电影院，票卖完了。他站在门口，挠了挠头，说：“要不，我带你再去兜一圈？”我说好。然后他又骑了四十分钟，把我载回来了。
那时候觉得，浪漫就是这样的——他愿意为你骑八十分钟的车，就为了让你坐在后座上吹吹风。
后来有了孩子，日子就忙起来了。老陈每天早出晚归，我围着灶台和孩子转。浪漫变成了他下班回来，顺手给我带的一串糖葫芦；变成了我半夜起来给孩子喂奶，他迷迷糊糊地爬起来，给我披一件衣服。
再后来，孩子大了，飞走了。房子也换了，有了阳台，有了藤椅。老陈的头发白了，背也驼了。我们的话越来越少了，但默契越来越多了。
每天下午三点，他都会端两杯茶到阳台上。一杯放在我常坐的那张藤椅旁边，一杯自己端着。他坐下来，喝一口，然后看着楼下发呆。有时候看小孩玩，有时候看老头下棋，有时候什么都不看，就那么坐着。
我问他：“你每天下午都坐在这儿，不无聊吗？”
他说：“不无聊。你在我旁边，我就不无聊。”
我说：“我有时候不在啊，我去买菜了，或者去跳广场舞了。”
他说：“那我也知道你会回来。”
就这一句话，让我心里暖了好几天。
我从来没有想过，有一天我会用“浪漫”来形容一个打盹的老头子。但那天下午，阳光照在他花白的头发上，亮晶晶的，像秋天的芦苇。他的脸上全是皱纹，深深浅浅的，每一道都刻着这些年我们一起走过的日子。
他睡着了，嘴角还带着笑。
我不知道他梦到了什么。也许是年轻的时候，他骑着自行车载着我满城跑；也许是孩子小时候，他扛在肩膀上逛公园；也许是昨天晚饭，我做了他爱吃的红烧肉。
不管梦到什么，我希望是好梦。
我把他的茶杯拿过来，握在手里，怕它凉了。阳光慢慢西斜，阳台上的影子渐渐拉长。楼下的孩子还在追着跑，洒水车的声音已经远了。
我喝了一口自己的茶，又喝了一口他的茶。两杯茶都是一个味道，茉莉花的香味在嘴里慢慢散开。
我想起有一首歌，歌词里唱：“我能想到最浪漫的事，就是和你一起慢慢变老。”
以前听这首歌的时候，觉得“慢慢变老”是一个过程，是漫长的，是充满期待的。现在才知道，“慢慢变老”其实是一个结果。是你回过头去看，发现那些日子都过去了，而他还坐在你身边。
这一辈子，就这样过完了。
没有惊天动地，没有波澜壮阔。就是每天下午三点，阳光照在阳台上，他端着一杯茶走过来，我坐在藤椅上等他。他打盹的时候，我帮他把茶杯捂着，不让它凉了。
他醒了，揉了揉眼睛，问我：“我睡了多久？”
我说：“没多久，茶还是温的。”
他笑了笑，端起茶杯喝了一口，说：“嗯，刚好。”
我也笑了笑，端起自己的茶杯，喝了一口。
阳光正好，茶也正好，你在我身边，一切都刚刚好。
挺好的。
真的，挺好的。
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