北京
文府的两株古槐，是几十年的老物。树身粗皴，皮如鳞甲，春夏遮天蔽日，秋冬落枝萧瑟。往年院里清静，槐叶落阶，只听得翻书声、煮水声，一街人路过，皆放轻脚步，怕扰了一院文气。
自黛黛的诗传出去，古槐依旧，院里的气却变了。
先是墙外有人驻足，三三两两，不进门，不言语，仰头看树，看窗，看那挂在门楣的书香牌匾，看着看着就低低笑。笑声细碎，落在槐叶上，簌簌地响，比秋雨还磨人心。
老道起初不听。人老了，耳根本就该清净。他照旧每日临帖、翻旧籍、整理半生文稿，笔墨起落，一如既往从容。可流言是风，无孔不入，门缝能钻，窗隙能渗，连槐树根下都藏着。
保姆买菜回来，犹犹豫豫地说，巷口菜摊都在念黛黛的诗，小贩不学文，不懂平仄，不懂意境，单拣最粗白的句子反复诵，诵一句，笑一片。
“他们不懂。”老道只淡淡一句。
话虽如此，手里的笔，到底滞了一滞，墨点落在宣纸上，晕出一团黑。
黛黛是浑然不觉的。
她日日晚睡晚起，穿衣光鲜，眉眼娇软，自小在追捧里长大，习惯了旁人夸她天资、夸她家学、夸她年少有才。从前朋友圈皆是溢美之词，偶有几句不同声音，也被师长、前辈、熟人一一挡了回去。
她以为文坛永远温软，笔墨永远优待她。
那日午后阳光薄暖，她坐在院里槐树下翻手机，看着看着便委屈，拿着手机去找父亲。
“他们为什么骂我？”
她眼里含着泪，一脸无辜，像是受了天大的冤屈。她说自己只是随性写心，写日常琐碎，写人间烟火，并无过错，何以满城嘲讽，人人戏谑。
老道看着女儿。
女儿生在文家，长在高台，一生无风无浪，无饥无苦。人不经风霜，文字便无骨；心不经沉敛，落笔便无尊。她不是坏，是轻；不是恶，是浅。浅而不自知，轻而不自醒，这才是最无奈的地方。
老道没法苛责她。是家门的盛名宠坏了她，是文坛的包容纵惯了她，是一路绿灯的顺遂，养出了这一副空洞天真。
他只叹一口气：“文是庄重事，不是随手戏。你拿文字打趣，世人便拿你打趣。”
黛黛听不懂，只低头嘟囔：“别人写得随意便叫通俗，我写得直白便是粗陋，不过是世人双标。”
老道无言以对。
世道从来如此，凡人写错是寻常，文人写错是过失；无名者乱写无人看，名门子女乱写，便是文脉笑话。高处的人，一举一动，皆在世人眼底，半点轻浮，都会被无限放大。
府里安静，府外早已沸沸扬扬。
西京城里的文坛，向来最会看人下菜碟。
先前，各路文人墨客、高校师者、书画名士，逢年过节必登门拜访，求字求序，攀亲结谊，人人都赞文家门风赓续、后继有人，说黛黛年少新锐、灵气逼人，是文坛难得的新生代。
那些夸赞，字字锦绣，句句真诚。
可风波一起，所有人瞬间噤声。
往日最亲热的门生，路上遇见绕道走；曾经极力推崇的教授，开会绝口不提文家半句；昔日争相转发黛黛作品的编辑，尽数删了动态，装作从不相识。
人情冷暖，在文坛，比市井更凉薄。
市井之人贪利，文坛之人贪名，利尽则散，名损则疏，原是世态常态。
有好事者传段子，在茶馆酒肆四处散播，说文老写尽人间千古事，奈何自家文脉断三代，笔下江山锦绣，家中笔墨腌臜。
话传到老道耳中，是看门的老保安转述的。
老保安粗人一个，不懂文道，却说出最通透的话：“先生，外人不是笑诗，是笑这圈子太假。人人捧着的时候，啥都好；一旦出事，个个都躲，这文气，不如地气实在。”
老道坐在槐树下，久久不语。
风吹槐叶，落了一地碎影。他一生执笔，写世道虚伪，写人性凉薄，写繁华假象，写内里荒芜。写了一辈子别人的人生荒诞，临到老，才发现最大的荒诞，落在了自己家里。
他一生守文之清、笔之正，敬字、敬道、敬文脉，从不敢轻慢笔墨分毫。
偏偏自己的女儿，把最庄重的文字，写成了满城笑谈。
日头渐渐西斜，余晖铺在院落里，古槐苍黑，牌匾蒙尘。院子还是从前的院子，文名还是从前的文名，只是那一缕代代相传的文心，淡了，虚了，空了。
城未废，院未废，名未废。
唯独家中文脉，悄悄废了。
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