北京
那个下午，你抬头看天空，不是单纯地看，而是在说话——说一种只有你自己听得见的话。你的眼睛是湿的，也是空的，心里像在跟天空对话，仿佛它能听懂你。你问天空，如果这样沉重的日子反复来临，那时候，你能拥抱谁呢？
你突然发现，自己的世界那么小、那么挤、那么乱。你也开始明白，你好像没有能力把另一个人拉进来。又或许，你注定要自己抱住自己，不管伤口是什么形状。
那些伤口，总是感觉得到却摸不着。它们一次次出现，就像在提醒你：我在这里，你必须感受这份痛。你不知道怎么治，不知道伤口在哪里，甚至连为什么疼，你也说不太清楚。像走在黑暗和寂静里，迈出脚步却不知道方向。你试着捡起散落的碎片，想着也许某一天，这些碎片能拼出一个答案。
你又看了一眼天空，希望它真的能听懂你在说什么。你只是想安安静静地待着，在那些已经失去的东西中间，获得一点点平静。可每次你觉得快要好起来，生活就会在新的地方，给你一道新的伤口。
你一直在跟处境和解，试着理解每一件发生的事，不管它公平不公平。但你其实想说——哪怕只是一次——你希望有人能听见那种没有声音的声音。你想要被听见，不用申请悲伤的许可，不用怕被拿去跟更大的声音比较，不用排队等着轮到自己。因为你的声音，从来就没有他们那么响亮。
也许有一天，你真的会找到那份平静。不是因为伤口全部消失，而是因为你终于学会：你自己，也值得被倾听——哪怕那个倾听的人，就是你自己。
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