北京
那天晚上九点，他一个人坐在图书馆角落，翻了好几本书，只想搞明白一件事——家，到底是个什么东西。
书上写得明明白白：家是舒适安全的居所。他把书合上，轻声嘟囔了一句：“就这？跟我想要的不一样。”合上书本的声音很轻，但心里的失望却很重。那些定义太干净了，干净到装不下一个人的困惑。
回去的路上脚步很沉。他跑回家，喊着爸爸妈妈，想把那个问题原封不动地抛给他们——你们觉得，家是什么？但没有人回答。不是不想回答，是家里根本没有人回应他。安静得像一个巨大的答案空缺在那里，等着他自己去填满。
第二天，他去找了老师。他问得很认真，语气里带着一点孩子气的执拗：“老师，您觉得，家到底是什么意思？”老师沉默了几秒，深吸一口气，然后慢慢开口。那句话他记得很清楚——如果你愿意找，家有很多种意思。家是让你感到安全的地方，是那种舒服的感觉开始生长的地方。家有一片遮得住风雨的屋顶，能把你从喧嚣和动荡里救出来，让你卸下一身疲惫，靠在那里喘口气。
老师还说，家是爱和温柔筑巢的地方，是无论你走到多远，都会想回去的方向。说完这些，老师看着他，给了他一个更像邀请的建议：“明天再来找我，到时候，你告诉我，你觉得家是什么。”那天晚上，他更乱了。呼吸、心跳、脑子里转来转去的念头，全部搅在一起，怎么都理不顺。
后来，他开始给出自己的答案。他写——家是一小片寂静，那片寂静里藏着最深最深的想念。是妈妈把他永远搂在怀里的温度，是爸爸深夜还在为他祈祷的声音。家是一座庇护所，是灵魂受伤时的靠山，可以在那里画梦，可以在那里把所有的愿望送上天。他说得越来越具体，也越来越像在定义一个人，而不是一个地方。家，是这个容易崩塌的世界里，唯一一个能给他最诚实拥抱的地方。在他脆弱的时候，让他重新完整；在他快要走错路的时候，给他一个可以校准方向的原点。
那晚他依然没睡着。呼吸、心跳、脑子里那些绕不出去的念头，还在彼此纠缠。但有一个东西慢慢清晰起来。他终于说出口了——现在，他想成为那个家。重要的不是我们从哪里出发，而是我们永远想回到谁身边。因为家，不过是爱的另一个名字。爱从来没有说过再见。想念在那里扎下最深的根。而那颗一直流浪、一直带着伤的心，终于在那里，停了下来。
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