住女儿家2个月，昨天女婿没在，闺女凑过来说“妈，跟你说个事”

注：本文内容源自网络，均为虚构创作，请勿与现实人物，事件关联对号

女儿凑过来说，“妈，跟你说个事”

01

昨天女婿不在家。

他去出差了，去上海，三天。走的时候拖着那个黑色的拉杆箱，在门口换了鞋，回头跟女儿说“妈在你那儿，你照顾好她”。女儿靠在厨房门框上嗯了一声，没说别的。

我在屋里听到这句话，心里说不出是什么滋味。这几年女婿对我客客气气的，但那种客气不是亲近，是分寸。像对待一个需要照顾的、跟自己没什么关系的长辈。他不欠我的，我也不欠他的，我们之间隔着一个“我女儿”的桥，桥搭着，但桥上的路不太平。

我在女儿家住了快两个月了。

住进来的时候是初秋，树叶还没黄。现在深秋了，楼下那排银杏树从绿变黄，又从黄变得快要落光了。每天早上我送外孙女去幼儿园，回来路过那排银杏树，脚踩在落叶上沙沙响。有一天我数了一下，从小区门口到幼儿园门口，一共二十一棵银杏树。来的时候数过，一样的，一棵没少。

女儿叫小冉，今年三十二。女婿叫陈远，比她大三岁。外孙女叫兜兜，五岁，幼儿园大班。我们四个人住在一百二十平的房子里，不算挤，但也不宽敞。

我住次卧，以前是兜兜的玩具房，后来收拾出来给我住。床不大，一米五的，铺着我从老家带来的床单，蓝底白花，洗得发白了。床头柜上放着一盏旧台灯，我晚上睡不着的时候会开着它看手机。台灯的光很弱，橘黄色的，只能照亮床头那一小片地方。

我来这里是帮他们带孩子的。小冉和陳远都要上班，兜兜没人接。我退休了，闲着也是闲着，老伴走了快两年了，老家那个房子空荡荡的。白天还好，去菜市场转转，跟邻居说说话，晚上一个人坐在沙发上，电视开着，声音开着，但屋里还是空的。

小冉打电话来说“妈，你来帮帮我们吧”。我说“好”，收拾了一个箱子就来了。来了快两个月了，这个家我适应了，作息适应了，买菜路线适应了，附近超市哪个鸡蛋便宜也摸清了。

但有些东西我没适应。

比如女婿跟我说话的方式。他不是不礼貌，是太礼貌了。“妈，您喝水。”“妈，您早点休息。”“妈，您辛苦了。”每句话都对，每个字都对，但每个字都是客气的客气是一种距离，一种你不需要走进来的暗示。

比如女儿跟我说话的方式。她不像以前那样撒娇了。以前在老家每次回来，她一进门就喊“妈——”，拖长音，从玄关拖到厨房。现在她不喊了，有事说事，没事不说话。不是不爱我了，是她在这个家里有另一个身份——妻子，母亲，女主人。女儿的角色排在这两个后面。

我不怪她。每个人都有自己的生活，我不应该打扰太久。

昨天下午，女婿出差了。

下午四点半，我去幼儿园接兜兜。回来的路上给她买了一个棉花糖，粉色的，很大一团，比她脸还大。她举着棉花糖一边走一边舔，吃得鼻尖上都是糖。

“姥姥，爸爸什么时候回来？”

“后天。”

“我想爸爸了。”

“爸爸也想你。”

“那妈妈呢？妈妈想不想爸爸？”

我笑了笑，“妈妈也想。”

兜兜舔了一口棉花糖，“那姥姥呢？姥姥想不想姥爷？”

我的脚步停了一下。一小块棉花糖从竹签上掉下来，落在地上，沾了灰。

“姥爷去很远的地方了，姥姥想也见不到。”

“那姥爷什么时候回来？”

我看着远处那排银杏树。该回家了。

“姥爷不回来了。”

回到家里，小冉还没下班。我给兜兜洗了手，让她自己在客厅玩积木。我去厨房准备晚饭，淘米、洗菜、切肉。灶台上的水烧开了，我把切好的冬瓜放进去，盖上盖子。

手机响了，是小冉发来的消息。“妈，今晚可能要晚点回，有个报告要赶。你先带兜兜吃饭，不用等我。”

“好。你别饿着。”

“嗯。”

我把火调小了，汤咕嘟得慢了一些。冬瓜在汤里翻滚，变得半透明。天色暗了，窗外那排银杏树变成了一排黑乎乎的剪影。路灯亮了，橘黄色的光穿过树叶的缝隙，在厨房的瓷砖上投下一些细碎的、摇摇晃晃的光斑。

七点多，小冉回来了。她进门的时候我正在给兜兜洗澡，她在门口站了一会儿，隔着磨砂玻璃门叫了我一声。

“妈。”

“回来了？饭在锅里，菜在桌上，你先吃。”

“嗯。”

水声很大，我没听到她走开。过了几秒，磨砂玻璃门上她的影子转了个方向，她去了厨房。兜兜在澡盆里玩塑料鸭子，捏得吱吱响，满浴室都是水。

“兜兜别玩了，水凉了。”

“姥姥再玩一会儿嘛。”

“不行。起。”我把她从澡盆里捞出来，用浴巾裹住。她像一条刚上岸的鱼在我怀里扭来扭去，咯咯笑。

“姥姥，我晚上要跟你睡。”

“不行，跟妈妈睡。”

“妈妈今天不开心。”

我的手停住了。“妈妈怎么了？”

“不知道。妈妈不开心。”兜兜把浴巾裹紧了一点，“姥姥你陪妈妈说话好不好？妈妈不说话了。”

洗澡水还在盆里，热气慢慢散了。

02

兜兜睡了以后，我从她房间出来。小冉坐在客厅沙发上，没看电视，没看手机，就那么坐着。茶几上放着她的包和工牌，还没换下来。

“吃饭了吗？”

“吃了。”

“吃的什么？”

“食堂。”

我在她旁边坐下来。以前她会靠过来，把头靠在我肩膀上。今天她没有，她坐得直直的，两只手放在膝盖上，像一个小学生。

“小冉，你是不是有什么事？”

她没说话。

“妈，我跟你说个事。”她的声音很轻，轻到我要侧过头才能听清。

“什么事？”

她沉默了好一会儿，嘴唇动了好几次，每次要开口又合上了，像一条被扔上岸的鱼。

“妈，我想离婚。”

客厅里很安静。钟在走，秒针一下一下地跳。我没接话，我想听她说完，她在心里憋了很久了，不该打断。

“多久了？”我问。

她没回答。

“小冉，你跟妈说实话。多久了？”

她低下头，头发垂下来挡住了脸。手指绞着衣角，绞得指节泛白。这个动作她小时候就有，紧张了、害怕了、不知道怎么说了就这样，绞着绞着衣角就皱了。

“很久了。”她的声音闷闷的，像隔了一层东西，“我也不知道从什么时候开始的。就是过不下去了。”

她把衣角攥在手里攥了好半天。“他对我还好。对兜兜也好。不算太差。”她苦笑了一下，“他最大的问题可能就是没问题。”

我不懂。

“他什么事都不跟我商量。不是故意瞒我，是根本想不到要跟我商量。换工作不跟我说，买房子不跟我说，要出差了不跟我说。我问他为什么不跟我说，他说‘忘了’。什么都忘了，”她的声音终于碎了，“什么都忘了。我这个人在他家里，但他从来不会想起我。”

我想起女婿出差前在门口换鞋，回头跟小冉说“妈在你那儿，你照顾好她”。他嘱咐她照顾好我，但他没嘱咐她照顾好自己。他不是想不到，是眼里没有。有些人不是对你不好的那种不好，是对你不好的那种好。他给你钱，给你房子，给你一个外人眼里完整的家。但他不给你自己。

“妈，我不想这样过一辈子了。我不想在别人眼里活成一个人，在家里活成空气。”

我的眼泪下来了。我连忙转过头去，不想让她看到。

“小冉，你想好了？”

“想好了。”

“兜兜呢？”

她低下头，声音轻得像一片落叶落在地上。

“兜兜我跟她爸商量过了。她跟着我。”

03

厨房里灶台凉了。汤锅还放在灶上，盖子盖着，冬瓜汤凝了一层薄薄的皮。我下午炖的，她没喝。我转身进了厨房，拧开火，汤锅又开始咕嘟了。白汽从锅盖边缘冒出来，模糊了厨房的窗。

小冉站在厨房门口，靠着门框。

“你别忙了妈。”

“汤凉了，热一热。”

“我不想喝。”

我把火关了。

“那就明天再喝。”

我们面对面站着，中间隔着灶台。灶台上那锅汤热气渐渐散了。

“你跟他谈过了吗？”

“谈过。”

“他怎么说？”

“他说我无理取闹。”小冉的嘴角扯了一下，皮肤下面藏着一把刀，刀刃磨了很久了，“他说他每个月工资上交，不抽烟不喝酒不赌博不找女人，每天按时回家，周末陪兜兜玩。他说他这样的男人去哪找？他说我不知足，我作，我作到最后一无所有。”

她抬起头看着我的眼睛。

“妈，你说我作吗？”

我看着她的眼睛。那双眼睛跟小时候一模一样，圆圆的，亮亮的。小时候她受了委屈也是这样红着眼眶看着我，不哭，不闹，就那么看着你。

“你不作。”

她的眼泪掉下来。

“那你支持我？”

“我支持你。”

“你不怕别人说闲话？说你闺女离婚了，丢人？”

“丢什么人？妈这辈子丢过的人比你多。不怕再丢一次。”

她扑过来抱住我。厨房不大，两个人抱在一起灶台把后腰硌得生疼。她很久没抱我了。小时候她每天都要抱很多次，睡醒了要抱，出门前要抱，放学回来要抱，晚上睡觉前还要抱。后来大了不抱了。她结婚了我跟她之间就隔了一个人。见了面客客气气的，以前那些自然而然的亲昵都不见了。不是不爱了，是她在当大人了。

“妈，枕头哭湿了。”

“不怕。湿了明天晒。”

04

那晚我们躺在次卧的小床上。

她睡在靠窗的那边。灯关了窗帘没拉，路灯的光从窗户照进来在地板上画了一条长长的亮条。她侧过身面朝我，像小时候一样。

“妈，你还记得爸吗？”

“记得。”

“你恨他吗？”

我想了想。

“不恨。”

“为什么？”

“恨一个人太累了。他不值得我把后半辈子的力气都用来恨。”

“妈，你觉得我这辈子还能找到对的人吗？”

“能。”

“你怎么知道？”

“因为你不是一个凑合的人。你过不下去了你会走，你会找，你会等。凑合的人等不到对的人，因为他们凑合着就过了一辈子。”

她很久没说话。

“妈。”

“嗯。”

“我爸走的时候你在身边吗？”

“在。”

“他最后说了什么？”

他说的最后一句话是什么？那年也是秋天，病房的窗户开着，风把窗帘吹得鼓起来。他躺在床上已经说不出话了，嘴唇在动。我凑过去听，他说的不是“照顾好女儿”，不是“我走了你一个人辛苦了”。他说的是——你穿这件衣服好看。

我这辈子穿过很多衣服，他夸过很多回。每次都是同一句话——你穿这件衣服好看。

什么衣服他都觉得好看。在他眼里我穿什么都好看。不是衣服好看，是人好看。

“妈？你想什么呢？”

“没想什么。”我看着窗外路灯的光，橘黄色的，温温的。

“他说他这辈子最值得的事，就是娶了我。”

小冉没说话，她把手伸过来握住我的手。她的手很暖，跟她爸一样。她的手掌跟别人不一样——指节长，掌心窄，像个弹钢琴的，但不会弹。

我握着她的手，忽然想起一件事。

“小冉，你跟他谈离婚的时候，财产怎么分？”

“他说房子是他婚前首付，婚后他还贷，增值部分可以分我一半。车子是他全款买的，不归我。存款他每个月交工资卡，但花销也是他在出。他说他算过了，我能分到的不到十万。”

我的血往头上涌。

“他不是说他工资全交了吗？”

“是交了。但他的卡绑在他妈的手机上，每一笔消费他妈都看得到。我能花什么？”

“小冉——”

“妈，你别说了。我不是为了钱。我就是不想跟他过了。”

05

小冉睡着以后，我一个人翻来覆去。那张床太小了，一米五宽，两个人睡有些挤。

我起来走到客厅。时钟指向凌晨一点，我坐在沙发上。女婿出差前坐过的那个位置垫子有一个浅浅的凹陷，他习惯坐在那一头靠阳台的那边，看电视方便。每次吃完饭他会坐在那里看新闻，我在厨房洗碗。我们之间隔着一堵墙，墙那边是新闻联播的声音，墙这边是水龙头哗哗的水声。我们住在一个屋檐下两个月了，说过的话加起来可能不超过一百句。

他不是坏人。坏人不会每天准时下班，不会周末带孩子去公园，不会过年给我包红包。他只是不把我当家人。

我在他心里，是“小冉的妈妈”。不是“妈”。那个字他叫不出口。

小冉嫁给他的时候，我以为是好的。他在婚礼上哭了，说会照顾她一辈子。他确实照顾了，照顾的方式是给她钱、给她房子、给她一个家。但他没给她自己。在这段婚姻里她不是她，她是“陈太太”。

我拿起手机想给女婿发条消息，犹豫了一下，又放下了。

说什么？说“你老婆要跟你离婚了，你知不知道”？还是说“你对她好一点，她就不要跟你离了”？我现在说什么都晚了。我女儿心意已决，不是试探，不是说气话。她是真的想清楚了。

小冉小时候要东西从来不会闹。她想要什么，会想很久，想清楚了才跟我说。她跟我说了就是已经决定了。

她跟我说“妈，我想离婚”，她不是来问我的意见，她是来告诉我她的决定。

06

第二天早上，女婿从上海打来电话。

我听到小冉在阳台接电话，门关着，隔音很好，但我还是能听到几个词。

“协议……我看了……不行……等我律师跟你谈……没什么好说的……你出差回来办手续……”

律师。她已经找律师了。这件事她准备很久了，从什么时候开始的？我不知道。她每天照常上班，照常接孩子，照常做饭洗碗。她脸上看不出任何异样，她把这些事藏在心里藏了很久了。

她挂了电话走进来，眼眶红红的，没哭。

“妈，我下午去趟律所。”

“我陪你去。”

“不用。你帮我接兜兜就行。”

“小冉，你。”

“妈，没事。早晚要有这一天。”

她换了鞋出门了。门关上了。

我站在阳台上往下看。她穿着那件深蓝色的大衣快步走向小区大门。风把她的头发吹得很乱，她没有拢。她走到那排银杏树下的时候停了一下，仰起头看着那些金黄色的叶子。

她在老家的时候就喜欢看银杏树。我们县城没有银杏，学校有一棵很大的银杏，她小时候每天放学都要在那棵树下玩很久，等我去接她。她站在银杏树下仰着头看叶子的样子，跟昨天一模一样。但她不是那个等妈妈接的小女孩了，她是一个决定自己人生的女人。不需要我替她做决定，只需要我站在她身后。

我转过身回到屋里，开始收拾东西。

我的东西不多，几件衣服，一双布鞋，旧台灯床头柜上那盏。我把台灯用报纸包好放进箱子，把那本看了好几遍的小说也放了进去。

她不需要我在这里了。她需要自己的空间处理这件事，我在这里她还要分心照顾我。不过我走了她一个人带着兜兜会很辛苦，但我留在这里也帮不上什么忙。我帮不上，我只会添乱。女婿看到我会想到小冉，小冉看到我会想到那个让她不开心的家。

傍晚我去接兜兜。

回来的路上她又买了棉花糖。这次是蓝色的，比昨天那个小一些。她一边吃一边问我，“姥姥，妈妈今天不开心吗？”

“妈妈今天有点累。”

“那爸爸呢？爸爸什么时候回来？”

“明天。”

“爸爸回来了妈妈会开心吗？”

我蹲下来平视她的眼睛。她的眼睛像她妈妈小时候，圆圆的，亮亮的。

“兜兜，爸爸妈妈的事，姥姥也说不清楚。但你要记住，不管爸爸妈妈怎么样，他们都很爱你。”

兜兜舔了一口棉花糖，“我知道。”她笑了。五岁的孩子，世界还很简单，棉花糖是甜的，小朋友是好的，爸爸妈妈是爱她的。这就够了。

07

晚上小冉回来，我跟她说了。

“小冉，我想回去了。”

“回去？回哪？”

“回老家。”

她愣了一瞬。“妈，你在这住得好好的，怎么突然要回去？”

“出来挺久了，该回去了。”

“是不是因为我——”

“不是。”我打断她，“我就是想家了。你爸的照片还放在床头，我出来两个月了，该回去擦擦了。”

她看着我眼眶红了，没掉泪。

“妈，你是不是怕拖累我？”

“不是拖累你。是怕你拖累你自己。你接下来要忙离婚的事，要上班，要照顾兜兜。我在这里你还要管我，你管不过来的。”

“我可以——”

“小冉，你听妈说。妈不是跟你生分。妈跟你生分就不会来你这住了两个月。妈是心疼你。你这段时间够难的了，妈不想再给你添麻烦。”

她低下头沉默了很久。“妈，那你什么时候走？”

“明天。”

“这么快？”

“早走晚走都是走。”

“我送你。”

“不用。你上班。我自己坐高铁。”

她没再坚持。走到次卧门口站住了，背对着我肩膀微微颤了一下，然后推门进去了。门没关严，一条缝。橘黄色的灯光从门缝里漏出来，在地板上铺了一条细细的线。

08

第二天早上，她送我到门口。

行李箱还是来的时候那个，里面多了一袋小冉买的特产。她凌晨起来烤了一盘红薯干，装在塑料袋里系了红绳子，让我带回去吃。她是不会说“妈我爱你”的那种人。她的爱在别的地方——红薯干要用红绳子系，要烤得焦焦的，要切得薄薄的。她所有的爱都在这些细节里。

“妈，到了给我打电话。”

“好。”

她张开手臂抱了抱我。小时候她抱我是把头埋在我胸口，两只小手搂着我的腰。现在她比我高了，她低下头把脸埋在我肩膀上。

“妈。”她的声音闷闷的。

“嗯。”

“谢谢你。”

“谢什么？”

她没有回答，抱紧了我。

楼道里的声控灯灭了。

“行了，我走了。你照顾好兜兜。”

“嗯。”

“也照顾好自己。”

她的眼眶终于红了，泪珠在眼眶里转了几转，没掉下来。她咬着嘴唇，嘴唇被咬得发白。

我拉着箱子走到电梯口转过身。

“小冉。”

“嗯。”

“不管你跟陈远怎么样，你永远是我闺女。”

她的眼泪终于掉下来了。

电梯到了，我走进去。门关上的时候她站在门口流着泪。那扇门把我关在了外面。

09

高铁开了。窗外的风景从城市变成郊区，从郊区变成田野，从田野变成山。落叶从窗前闪过，金黄的，深红的，一片接一片，像在翻一页一页的日历。

两个月前我来的时候，树叶还是绿的。现在快要落光了。

生命中有很多事像树叶，你以为它会一直在，但它落了你才发现它在树上待不了多久。婚姻也是。那个叫“婚姻”的叶子在树上挂了好几年，你每天看它都觉得它好好的，突然有一天它落了你才想起来，它早就黄了。

手机亮了，小冉发来一条语音。我点开，是兜兜的声音。

“姥姥，你什么时候再来看我？”

“姥姥过一阵就来。”

“过一阵是多久？”

我想了想。

“等银杏树长出新叶子的时候。”

“那要多久？”

“很快。春天就到了。”

春天总会来的，不管你等不等它，它都会来。树会绿，花会开，那些在冬天里看起来死了的东西会在春天重新活过来。人也是。

窗外阳光照在不远处的一片小村庄上，白墙黑瓦，炊烟袅袅。那是一个很普通的小村庄。有红白喜事，有新生儿落地，有老人离世，有夫妻吵架，有孩子哭闹。

他们都是普通人，都过着普通的日子。有好的时候，也有难的时候。好的时候过得去，难的时候也得过。过不去就绕道，人生不是只有一条路。

我看着窗外的山，山不算高，但连绵不断。路在高架桥上，从山与山之间穿过去。隧道一个接一个，光线忽明忽暗。

我闭上眼睛，靠在椅背上。

老伴走的时候跟我说过一句话。“你以后的路还长着呢。”

确实还长。不知道有多长，但得走。不能因为前面有座山就不走了，翻不过去就绕过去。绕不过去就停下来歇歇，歇够了再走。

总得走。

10

到老家的时候，天快黑了。

我掏出钥匙开门，屋里很暗，一股很久没人住的味道——霉味、灰尘味、还有那种老房子特有的木头味。我按了灯，灯亮了。

客厅还是老样子，沙发、茶几、电视柜，每样东西都在原来的位置。茶几上有一层薄薄的灰。我用手指在茶几面上划了一下，灰被划出一道痕迹，露出下面深棕色的漆面。

老伴的遗像挂在电视柜上方。他笑着，跟两年前一样。墙上的照片不会老，但人老了。不对，人不在了。

我走过去用干布把相框擦了擦。玻璃上有灰，他笑得有些模糊。擦干净了，他又亮堂堂的了。

“我回来了。”我跟他说，“你闺女要离婚了。”

遗像里的人笑着，不说话。

“你是不是早就知道了？你以前说她嫁的那个人不太对，我没当回事。我总觉得差不多的了，哪有十全十美的。现在想想，你比我看得准。”

遗像里的人望着我笑着。

“你走了两年了。你走的时候让我照顾好自己，我照顾得不太好。来，给你闺女添麻烦了，给她添乱了。”

我坐在沙发上，看着茶几上那层灰。

“你闺女像我，倔。决定了的事谁都改不了。也好，不凑合。像你，你也不凑合。你追我的时候那么多人反对，你说‘别人反对是别人的事，我娶你是我的事’。”

我靠在沙发背上，仰头看着天花板。天花板上有一块水渍，从灯旁边一直洇到墙角。多年了，以前就有了。老伴说要找人修，一直没修。

他现在不用修了。

我看着那块水渍看了很久。

“老东西。”我声音有些哑。

“我想你了。”

11

第二天，我去市场买菜。回来的路上看到邻居张婶，她正站在楼下跟人聊天，看到我眼睛一亮。

“林姐回来了？闺女家住得舒服不？”

“舒服。”

“咋不多住几天？”

“想家了。”

“你女婿对你好不好？”

“好。”

“你闺女对你好不好？”

“好。”

她笑了笑没再问，走了。她只是客套，不是真的关心我女婿对我好不好。但她问我“你女婿对你好不好”的时候，我心里还是动了一下。

好不好不重要。

重要的是我女儿过得好不好。

我女儿过得不好。

我回到家，把买好的菜放进厨房，坐在沙发上，拿出手机看看小冉有没有发消息。还没有，只有早上的那条。“妈，到了吗？”我回了“到了”，她说“好”。我没问她今天怎么样，没问她跟律师谈得怎么样，没问她心情怎么样。问了她也不会说真话。她只会说“还行”“没事”“妈你别担心”。

中午手机响了，是小冉打来的。

“妈。”

“嗯。”

“我跟他谈了。离婚协议他看了，说没意见。”

“财产呢？”

“按法律来。”

“他同意了？”

“同意了。”

这些年他怎么说怎么好，不是因为他好说话，是因为他不在乎。他人不在乎了什么都好说。

“兜兜呢？”

“兜兜跟我。”

“他同意？”

“他没跟我争。”

没争不是因为不在乎孩子，是因为他知道争也争不过。孩子是他生活的一部分，不是全部。这些话我没说，咽回去了。小冉现在需要的不是分析，不是判断，是有人站在她那边。

“小冉。”

“嗯。”

“妈支持你。”

电话那头沉默了一会儿，传来吸鼻子的声音。

“妈。”

“嗯。”

“我想你。”

这句话她很久没说了，多年了。

“妈也想你。”

12

那天下午我在阳台晒被子，看到楼下的银杏树叶快落光了。剩下几片黄的挂在枝头，风一吹摇摇欲坠，像在等什么东西。也许是在等一场更大的风带它们走。也许是在等春天。

手机响了，是小冉发来的消息。

“妈，离婚手续今天办完了。”

我看着这行字看了一会儿，回了两个字。

“好了。”

她没再发。想问她心情怎么样，想问她今天吃的什么，想问她晚上谁去接兜兜。但没发，问了她会说“没事”。她都是报喜不报忧的。

没过多久她又发来一条。“妈，谢谢你那段日子陪我。”

“妈没陪你什么，是你自己在扛。”

“你在就是陪了。”

我不知道该回什么，发了一个拥抱的表情。

一个拥抱的表情。

这辈子没抱够，抱多少次都不够。她小时候我抱她，她哭了抱，饿了抱，摔了抱。后来她大了抱不动了就不抱了。她结婚了我连抱的资格都快没了，有另一个人会抱她。

现在那个人不抱了。

那个人不会再抱她了。不是抱不了，是不想抱了。

我放下手机，把晒在阳台上的被子翻了个面。阳光很好照在被子上暖暖的，没有味道——阳光的味道，洗干净的被套的味道，还有老家这个阳台特有的、混着邻居家炒菜油烟的味道。这床被子她盖过。上次回来她跟兜兜一起睡的，被子是她从柜子里拿出来的，铺好，说“妈，这被子好软”。走的时候她没叠被子。我回来那天看到被子还铺着，枕头上有几根长头发。

13

晚饭我一个人吃，做了红烧排骨、清炒西蓝花、番茄蛋花汤。红烧排骨是小冉爱吃的。做好了端上桌，看着对面空空的座位。

以前老伴在的时候对面坐着老伴。后来老伴不在了，对面坐着小冉和兜兜。现在对面空了。

筷子搁在碗上，一碗米饭，一盘菜，一碗汤。一个人吃，吃不完的放冰箱。明天热一热再吃，不能浪费。老伴在的时候从来不倒剩菜，说“倒了可惜”。小冉在的时候也不倒，说“妈做的好吃”。

我想起小冉小时候，我做饭她就在厨房门口站着等我。炒好了她帮我端到饭桌上，筷子摆好，碗摆好，盛好饭。她那么小就知道怎么把家弄得像个家。她那么小就知道怎么照顾人。现在她三十二了，她需要被人照顾。

但没人照顾她。

她只能自己照顾自己，还有兜兜。

14

晚上我给小冉发了一条消息。

“小冉，春天来了，带兜兜回来看银杏。”

“好。”她回。

“妈，银杏长新叶子了，你拍给我看看。”

我走到阳台上，楼下那排银杏树在路灯下看不太清。我打开手机的手电筒照过去，光柱在夜色里显得很亮。枝条上光秃秃的，还没发芽。

“还没长。再等等。”

“好。等长了你就给我拍。”

“好。”

我关了手电筒站在阳台上。夜风有些凉。路灯下的银杏树光秃秃的，枝丫伸向天空像无数只手。它们在等春天。我也在等。等银杏长出新叶子，等我女儿带着外孙女回来看我。等她告诉我“妈，我过得好了”。