印度尼西亚,雅加达
窗子敷着毛茸茸的霜，雪落得悠缓而盛大，将世界滤成宋人水墨。古人的“雪盛”二字说尽了漫天沉甸甸的白，而寂静中，连呼吸都凝成转瞬即逝的烟。这雪从《诗经》里落下，积成压弯乡愁的重量，又在心里堆出温柔决绝的荒原。暮色渗出来时，雪仍不知疲倦地落着，仿佛要落进一场永不清醒的洁白梦境。
窗子白了。不是骤然惊破梦的那种亮白，是夜在褪去时，将最后一点墨色都熬成了霜，匀匀地敷在玻璃上。像宣纸在清水里慢慢化开的边缘，毛茸茸的，将外头的世界滤成了一幅宋人的淡墨小品。
炉子早已熄了，余温却还在。空气里有种干净的冷，吸到鼻尖，清冽得像含了一小块冰。忽而记起《月令》里的话：“大雪，十一月节。大者，盛也。至此而雪盛矣。”古人的话总是这样妥帖，一个“盛”字，便将这漫天沉甸甸的、不容分说的白，都说尽了。
雪还在落。起初是试探的，疏疏的，像谁在天上拆一件穿了多年的旧棉袄，线头断断续续地飘。后来便密了，急急的，却仍是无声的。仿佛整个苍穹都在静静解体，化作这亿万个旋转的、沉默的魂灵。它们不奔向哪里，只是落，悠悠地，带着一种亘古的倦意。落在瓦上，瓦便肿了；落在枯枝上，枝便开出了茸茸的白花；落在院中那口废弃的石臼里，转眼就积了浅浅一汪，像是大地自己斟满了一杯静默的酒。
这静，厚得能听见时间本身的呼吸。 不是嘀嗒的钟摆，而是某种更缓慢、更巨大的脉动。像冻土深处未死的根须，在做着一个关于春天的、冰凉的梦。这让我想起儿时的雪，总比现在要凶猛些。一夜封门，早晨要用铁锹才能凿开一道生路。呵出的白气，在睫毛上凝成细小的冰珠。那时的冷，是锋利的，带着刮木头的声响；而现在的冷，却更像一种沁入骨髓的、温柔的围困。
雪究竟是遮没，还是显现呢？它将沟壑填平，将污秽覆盖，给万物披上一袭素净的孝衣。世界仿佛回到了最初的混沌，一片茫茫的、未分善恶的纯白。可它又让一些东西显形了：远处山峦那水墨渲澹的脊线，平日里是看不见那样清晰的；竹枝承不住雪，“噗”一声轻响，将一团白雾惊散，那瞬间的空缺，黑得竟有些惊心。 连自己的呼吸，在这白茫茫里，也成了一缕缕有形的、倏忽即逝的烟。
这雪，怕是从《诗经》里就开始落了吧。“昔我往矣，杨柳依依；今我来思，雨雪霏霏。”那归途上的征人，帽檐与肩头，也积着这样重的、压弯了乡愁的雪么？又或是张岱湖心亭看的那场，“天与云与山与水，上下一白”。那一片空寂里，他遇见的，是另一个自己，还是这雪本身？
壶里的水到底滚了。咕嘟咕嘟，声音被这满世界的静吸进去，显得格外笨拙而温暖。我给自己斟了一杯，看热气袅袅地升腾，在冰冷的窗上呵出一小圈朦胧的亮。雪光映着，那亮里仿佛有微小的虹彩。雪是下得越发酣畅了。远处屋舍的瓦楞，先是一道黑，一道隐约的白；不多时，便全然连成了一片，成了浑然的、柔和的曲线。平日里棱角分明的世界，此刻都被这温柔的白软化了，钝化了。一切嘈杂的、纷乱的、刺目的颜色与形状，都被这素白轻轻掩去，只留下最本真、最宁静的轮廓。古人说的“千山鸟飞绝，万径人踪灭”的意境，大约便须得有这样一场大雪，才能酿造得出罢。那是一种将万物归于寥廓，将心灵还给空寂的大美。
忽然念及远方的人。这样的日子，他们也在看雪么？南国的雪，该是稀罕的，带着湿漉漉的惊怯；北国的雪，则是浑厚的，像一声苍凉的叹息。而我们之间隔着的，又岂止是山川。有些雪，是落在心里，积着不化的。它们静默地堆积，一年高过一年，终于将某些通路，温柔而决绝地封死。只剩下一片白，一片干干净净的、供人眺望也供人遗忘的白。
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