重庆
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2026 年 4 月 20 日的傍晚，晚樱的甜香还缠在风里，我和秦书意并肩坐在图书馆外的长椅上，刚合起那本翻得卷边的老诗集。刚才她凑过来念那句 “晚风吹皱的不是春水，是人心” 时，发梢扫过我的手腕，温热的呼吸落在我耳侧，心跳突然就乱了节奏，脸颊不受控制地发烫。
她侧过头看我，眼神里带着点疑惑，又掺着点我读不懂的软意：“怎么了？你的脸很红。”
我攥紧了手里的诗集封皮，声音压得很低，怕被路过的人听见：“你明明知道。”
说完我直直地看着她，不肯移开目光。夕阳的金辉落在她眼尾，我看见她耳尖以肉眼可见的速度染上粉色，手指不自觉地绞着裙摆。其实我们都懂，从上次她帮我挡掉倾盆大雨，从我熬夜帮她整理竞赛资料，从无数次刻意放慢脚步等彼此同行的瞬间，那些没说出口的心意早就在眼神里翻涌了千遍。
风又起，一片粉白的樱花瓣落在她发顶，我差点就伸手去摘，话到嘴边还是化作了轻轻的叹息。她却突然笑了，伸手用指腹碰了碰我的脸颊，指尖带着微凉的温度：“嗯，我确实知道。”
夕阳把我们的影子拉得很长，晚风吹走了最后一丝局促，那些藏在四月里的心事，终于在对视的目光里，有了归处。
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