四川
东风解冻，蛰虫始振。清明时节，天地间铺陈开的，是半幅春色织就的锦缎，半幅思念勾勒的水墨。
你看那陌上杨柳，才黄半未匀。新燕啄泥时掠过的水面，荡起的涟漪里漾着旧年檐下的絮语。春色总是这般懂事——细雨湿衣看不见，闲花落地听无声，却偏偏让坟茔上的一株蒲公英，替离人开出金黄的叮咛。
世间最温柔的悖论，莫过于清明。我们提着竹篮走向山野，篮中既有青团艾粿的甜香，也有纸钱檀烟的苦涩。孩童追逐蝴蝶的笑声掠过碑林，惊起栖在往事枝头的白鹡鸰。这大约就是春天最慈悲的安排：让欢欣与哀思在同一个晴昼里和解，如同阳光穿过新叶，投下斑驳却完整的影。
记得老宅天井里的那株海棠吗？它总在清明前后开得最盛。花瓣落在青石井台上，像极了祖母晾晒的粗布衣裳上，那些洗褪了色的碎花图案。如今井台生满苔藓，而我们在城市阳台种下的多肉植物，某个清晨突然抽出的花茎，是否也带着故乡泥土的记忆？
今日宜煮一壶陈年普洱。看蜷曲的茶叶在沸水中舒展，仿佛旧时光里佝偻的背影渐渐挺直腰杆。茶烟袅娜处，往事显影成窗上的剪纸：祖父用糙手裁出的红双喜，母亲贴在米缸上的丰字，还有被岁月蛀空的窗花里，漏进来的点点春阳。
暮色将至时，广场上飘起越来越多的风筝。有只断线的青鸢扶摇直上，把放风筝老人的叹息抻得很长很长。这风筝终将成为云朵的邮票，载着写满家常话的信笺，寄往星河深处的某个邮筒。
清明教会我们的，从来不是如何告别，而是怎样带着记忆的琥珀继续生长。你看护城河畔的樱花，开时如雪落，谢时似雪融。而埋在树下的愿望瓶里，那张"愿阿婆看得见"的纸条，正在长出淡绿色的根须。
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