广西
“合同今天到期，工资卡我放桌上了。”
陈默把这句话发出去不到两分钟，人已经站在人事科门口，等着办最后的离职手续。三年的“夫妻”身份，像一件借来的西装，脱了也就脱了，扣子都没掉一颗。
许清雅没回消息，很正常。三年来，她加班到凌晨两点，陈默会煮醒酒汤；她出差回来行李箱坏了，陈默蹲在门口修拉杆；她母亲生日，陈默拎着果篮上门，被介绍成“小许的朋友”。一句“丈夫”，只在合同里出现过。
离职流程比想象中快，十来分钟，工牌、门禁、饭卡，全收进牛皮纸袋。陈默捏着袋子往出口走，心里盘算晚上去网吧把简历刷新一遍——信息科的岗位不算难找，难的是把这段“婚史”藏得干净。
电梯门一开，好巧不巧，撞见许清雅。她穿着白大褂，领口别着听诊器，旁边站着顾泽。顾泽那件浅灰风衣在医院白炽灯下像打了柔光，衬得许清雅的眼神都温柔了几分。
“听说你辞职了？”许清雅先开口，语气像查房问体温。
陈默点头，没吭声。
顾泽顺势补一句：“有什么需要帮忙的，尽管说。”
这句话像根火柴，划亮了陈默压了三年的火药。
“帮忙？”他笑了一下，声音不高，却让整个电梯间的人都回了头，“三年前你们找我帮忙的时候，可没问我想不想演。”
许清雅皱了皱眉，是那种医生对不听话病人的表情。陈默忽然不想忍了。
“你们现在一个牵红线，一个演闺蜜，下一步是不是要给我发喜糖？省省吧，我不过是个临时工，连医保都不挂在你们科室。”
话说得难听，却句句属实。顾泽想插话，陈默抬手挡了回去，“别装好人，我演够了。”
电梯门再次打开，陈默迈步进去，转身前最后看了许清雅一眼。那眼神里没有爱，也没有恨，像看完一场早就知道结局的电影，灯亮了，人散了。
电梯下行，数字跳到“1”的时候，陈默忽然想起母亲化疗结束那天，他躲在楼梯间哭，许清雅递过一张纸巾，说：“别弄脏白大褂。”原来她连安慰都带着职业习惯。
走出医院大门，阳光正好。陈默把牛皮纸袋扔进垃圾桶，听见“咚”的一声，像给这三年盖了章。
以后相亲简历上，他会写：未婚，无婚史。至于那纸合同，就当是夜里的一场重感冒，烧退了，谁还会记得温度计上的数字。
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