克明茶座||洗手池边，那幅画在看我

洗手池边，那幅画在看我

文||延津克明 党顺林

AUTUMN TOURISM

我素来觉得，公厕是个极奇妙的存在。它大抵是这世上最不分尊卑、最一视同仁的去处了；无论你是怎样的身份，总免不了要来此间走一遭。而这里的空气，也总是混着些潮湿的、消毒水的气味，墙壁呢，多半是冷冷地贴了白瓷砖，映着惨白的日光灯，让人只想匆匆地来，又匆匆地去。

可那一日，我却在这本该是最匆忙的隅角里，停下了脚步。

大约是午后三四点钟的光景，车间里难得的寂静，连机器的轰鸣都歇了，只余下远处隐约传来的、检修工人们零星的敲打声。我推开门，便看见了那幅画。它就静静地贴在洗手池边的墙上，画面被塑封膜蒙着，在灯下泛着一层温润的光。我一面慢吞吞地洗着手，一面无意识地瞧过去。

画上是一个寻常的场景：一个穿着灰色工装的师傅，正躬着身子，用角磨机切割一根钢管。角磨机在他手中微微扬起，似乎正切到紧要处，那钢管快要断了。一切都那么寻常，寻常得像车间里日日可见的剪影。可画面的下方，却陡然生变，那高速旋转的切割片，竟毫无征兆地碎了。碎片像被惊起的、金属的蜂群，猛地向四面八方溅开，有几片，便直直地扑向了那张来不及躲避的脸。画面上用醒目的红字写着：“一次疏忽，终生悔恨”。

我的目光，便胶着在那里，移不开了。那切割片碎裂的瞬间，仿佛就在我眼前，无声，却又震耳欲聋。我想象着那金属碎片冰冷而锐利的触感，想象着它划破空气，刺入血肉时的蛮横与决绝。那该是怎样的一种疼痛？不是钝刀子割肉的、漫长的折磨，而是一刹那的、电光石火的冰凉，随即，便是漫无边际的、终生的黑暗。

水龙头的水还在哗哗地流着，水是温的，滑过我的指尖，带走了肥皂的泡沫。可我却觉得自己的手指有些发凉。我抬起头，看着镜子里自己那张安然无恙的脸，忽然感到一种巨大的、近乎奢侈的庆幸。

是啊，我们总是这样。我们总是盯着那即将完成的工件，盯着那转动的砂轮，心里盘算着下一个步骤，盘算着下班后的饭食，却独独忘了，那层薄薄的、透明的防护面罩。我们嫌它累赘，嫌它憋闷，嫌它耽误了那“咔嚓”一下的、利落的几秒钟。我们总以为，意外是别人的故事，侥幸，才是自己的日常。可这墙上的画，这角落里的无声的警示，却像一记最温柔的耳光，轻轻地，却又实实在在地，将我从那种习以为常的麻木里，唤醒过来。

我关了水龙头，又回头看了一眼那幅画。它依然静静地贴在那里，默不作声。可我却觉得，它仿佛在看着我，也在看着每一个从它面前经过的、匆匆的人。它的目光，不是责备，而是含着一种极深沉的、兄弟般的关切。

走出厕所，午后的阳光正从车间的天窗斜斜地照下来，落在那些静默的、庞大的机器上，给冰冷的钢铁，镀上了一层暖洋洋的金边。我深深地吸了一口气，空气里，有淡淡的机油味儿，还有阳光的味道。真好。

我想，安全教育，原来也可以是这样的。它不是高高在上的训诫，不是枯燥乏味的条文，而是一幅画，一句叹息，一个藏在生活最不经意处的、温柔的提醒。它告诉我们，安全，从来不是一句空话，它就是你戴好的那顶安全帽，是你系紧的那根安全带，是你放下侥幸，抬起手，为自己戴上的那一片，能照见未来的、清澈的光。

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