文/紅辉牧业
城里的春天是日历上的节气,老家的春天是脚底下一寸一寸踩出来的。
昨儿回乡,阳光正好,脱了鞋就往田埂上跑。
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土还凉,但软了。一踩一个小窝,像大地在慢慢的苏醒。
路边荠菜开满了碎碎的白花,婆婆丁贴着地皮疯长,指甲掐下去,渗出白白的汁——春的奶水。
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母亲蹲在渠边挖野葱,头也不抬:“你小时候总认错,把麦苗当韭菜。”
三十年过去,我还是分不清。
但她不再笑话我了。
抬头看山,山在换颜色。
不是绿,是那种刚醒过来的青,淡的,透的,隔层纱似的。
风吹过来,带着丝丝泥土的清香。松枝摇得很慢,像老人在筛茶。
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水也醒了。
小溪从山顶下来,遇见石头也不绕弯儿,直接扑腾扑腾的上去,碎成亮晶晶的一把。
我蹲下伸手,凉意从指尖爬到肘弯——不是冷,是血脉被接通了脉。
一只白鹭从对岸飞起,翅膀扇得慢,像是怕把这安静扇破了。
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忽然想起年少时,也是这个时节,和祖父在坡下放纸鸢。
他手把手教我收线、放线,说风不是追的,是等的。
如今风筝线早断了,他也在土里睡了十年。
可每年春天,我还是能在风里摸到他的手。
原来故去的人,都藏进季节里了。
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轮到你踏青时,他们借一朵花、一阵风、一声鸟鸣,回来看你。
所以踏青,踏的不是路,是故人来时的响动。
这是趟温柔的春之旅,别只拍花拍草。
拍一拍你身后那道长长的影子。
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那是你从未断过的根,在春天替你长出新芽。你怕辜负的春天,总有人替你绿着。
你尽管往前跑,故土替你青着,往事替你暖着,那个走散的人,在每一朵花开的地方,替你活了一遍又一遍。
原来生生不息不是轮回,是你留在世上的那口气,万物争着替你续。
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