第一次出差，凌晨五点的鸡蛋和母亲安检口背影，让我泪目了

那是我人生中第一次真正意义上的出差。说“真正”，是因为过去那些短途奔波、临时外派，都不曾让我感到离家如此遥远。而这一次，目的地是千里之外的一座陌生城市，行程三天两夜，任务不重，却足以让我在收拾行李时手心微微出汗——不是紧张工作，而是第一次独自远行，心里空落落的。

出发前夜，我几乎没怎么睡。凌晨四点半，闹钟还没响，我就醒了。屋外一片漆黑，只有窗外路灯投下微弱的光晕。我轻手轻脚地拉开行李箱拉链，把衬衫、充电器、洗漱包一一塞进去。正低头整理时，忽然闻到一股熟悉的香味从厨房飘来——是煮鸡蛋的味道。

我愣了一下，随即推开门。厨房灯亮着，母亲背对着我站在灶台前，手里拿着一个刚煮好的鸡蛋，正小心翼翼地剥壳。她的动作很慢，像是怕弄碎蛋白，又像是在完成一件神圣的事。水汽氤氲中，她的白发在灯光下泛着微光，背影单薄得让人心疼。

“妈？你怎么这么早就起来了？”我声音有些哑。

她没回头，只是轻轻说：“你五点多就得走，路上肯定饿。鸡蛋顶饿，又干净，比外面买的强。”说完，她把剥好的鸡蛋用纸巾擦干，放进一个小塑料袋里，再仔细封好口。

我站在门口，喉咙像被什么堵住了。其实高铁上有餐食，公司也给了差旅补贴，根本不会饿着。可母亲不知道这些，或者说，她知道，但她还是想做点什么——用她的方式，为我铺一条安心的路。

“睡会儿吧，妈，天还早。”我走近几步，想劝她回房。

她摇摇头，又拿起第二个鸡蛋：“再给你装两个，万一晚点呢？别嫌多，带着总没错。”语气平静，却带着不容拒绝的坚定。

我默默看着她把三个鸡蛋整整齐齐放进我的背包侧袋，又检查了一遍拉链是否拉好。临出门前，她帮我把外套领子翻正，拉上拉链，拍了拍我的肩膀：“路上小心，到了就打电话。”

我点点头，故作轻松地说：“放心吧，又不是小孩了。”可话一出口，自己都觉得生硬。

天边刚泛起鱼肚白，晨风微凉。母亲执意要送我到高铁站。一路上，她没怎么说话，只是偶尔提醒我身份证带没带、车票是不是电子的、进站口在哪儿。我一边应着，一边低头看手机，假装很忙。其实，我只是不敢看她的眼睛——那里面盛满了我不敢直视的牵挂。

到了安检口，她停在黄线外，不再往前。我拖着行李转身，看见她站在人群边缘，双手交叠在身前，目光紧紧追随着我。那一刻，周围嘈杂的人声仿佛瞬间安静下来。我忽然想起小时候发烧，她也是这样站在医院走廊尽头，一步都不肯离开；想起高考那天，她在校门外站了整整三个小时，只为接我回家。

我朝她挥了挥手，她立刻扬起嘴角，用力点头，可眼神里的不舍却藏不住。我快步走进安检通道，不敢回头。可就在即将拐弯的瞬间，我还是忍不住回头看了一眼——她还在原地，踮着脚张望，身影在清晨的光线下显得那么小，那么孤单

坐上高铁，车厢平稳启动。我打开背包，摸到那袋鸡蛋，竟还带着一丝温热。轻轻捏了捏，蛋壳光滑，没有一点裂痕。我剥开一个，咬了一口，蛋白柔韧，蛋黄绵密，熟悉的味道瞬间涌上心头。突然间，鼻子一酸，眼泪毫无预兆地涌了出来。我赶紧低下头，假装在看窗外飞驰的风景，生怕邻座看到。

原来，长大从来不是一场告别，而是一次次在远方回望时，才真正读懂那份沉默的爱。我们总以为独立就是不再需要依靠，却忘了，母亲的爱从不要求回报，只愿我们平安。

母爱从不用惊天动地的语言表达。它藏在凌晨五点的灶火里，藏在剥得干干净净的鸡蛋里，藏在安检口那个久久不愿离去的身影里。它不喧哗，却最有力；不张扬，却最持久。

或许，我们每个人的行囊里，都装着这样一份无声的牵挂。无论你飞得多高、走得多远，总有一双眼睛，在故乡的晨光中，默默为你守候。

今天，你给妈妈打电话了吗？你还记得她上次为你准备的早餐是什么吗？也许是一碗热粥，也许是一块煎饼，又或许，只是三个温热的鸡蛋。

但正是这些看似微不足道的细节，构成了我们生命中最温暖的底色。

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因为在这个快节奏的世界里，最珍贵的，永远是那份不求回报、始终如一的母爱。