湖北
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踏入故宫，我选择在闭馆前两小时入场。此时，如潮的旅行团正陆续散去，喧嚣如退潮般撤离。夕阳将金色的光斜斜地铺在太和殿广场巨大的青砖上，拉出长长的影子。我不急着涌入中轴线上的宫殿，而是沿着东侧的协和门，拐进文华殿区域的僻静小径。
走过断虹桥，抚摸那些表情生动的石狮，仿佛能触到工匠手心的温度。在几乎无人的珍宝馆庭院里，我看着皇极殿的琉璃瓦由金黄渐渐转为温暖的赭红。这时，我才真正“看见”了建筑的比例之美，听见了风吹过檐角铁马的叮咚声，那是时间本身的低语。
转到隆宗门内，找到那枚嵌入匾额侧边的箭头，那是嘉庆年间天理教起义的惊心痕迹。在御花园堆秀山的阴影里，寻找那块刻有“刘瑾”字样的明代铺路石。这些细微处，比任何宏大叙事都更鲜活地诉说着阴谋、惶恐与日常。当最后一批游客走出神武门，我独自站在空旷的宫道上，看暮色为重重宫阙勾上深蓝的轮廓。
那一刻，紫禁城不再是博物馆里冰冷的展品，而像一个终于得以喘息、开始缓缓倾诉的老人。避开人流，不仅是空间的策略，更是打开另一种感知的方式——在寂静中，六百年风云化作穿堂风，轻轻拂过耳畔。
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