四川
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他穿着那件洗得泛白的蓝毛衣，袖子短了一截，露出清瘦的手腕。落叶在脚下发出“咔嚓、咔嚓”的声响，干燥而清脆，像在给这个安静的午后打着节拍。
梧桐叶铺了厚厚一层，金黄的、褐红的、边缘卷曲的。他专挑叶子多的地方走，有时故意用脚尖划拉出一道长长的痕迹，听那簌簌的响声由近及远。偶尔会踩到特别脆的叶子，“啪”的一声迸裂开来，他便停住脚步，低头看那些碎裂的纹路。
风起时，树上又飘下几片叶子。有一片恰好落在他肩头，他也没拂去，任由它停在那儿，像一枚秋天的勋章。阳光透过疏朗的枝桠，在他毛衣粗糙的纤维上跳跃，把那些起球的地方也照得毛茸茸的，泛着暖光。
不远处的长椅上，另一个少年正低头看书。踩叶子的少年忽然调转方向，故意绕到椅子后面，踩出更响的一串“咔嚓”声。看书的少年头也不抬，嘴角却微微扬起来。
落叶堆里的节拍继续响着，不慌不忙的。那是秋天才能听见的、短暂而清澈的音乐，谱在十六岁的某个无事可做的下午。
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