生命的脆薄
黎荔
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她走来
断断续续地走来
洁净的脚印
沾满清凉的露水
她有些忧郁
望望用泥草筑起的房屋
望望父亲
她用双手分开黑发
一支野樱花斜插着默默无语
另一支送给了谁
却从没人问起
这是海子的这一首小诗《女孩子》,清淡又带着微微的凉意。诗里的女孩子,是“断断续续”走来的,小小的身影,仿佛隔着晨雾,看不真切。她沾着露水的脚印,默默分开黑发的双手——这些细节都那么静谧朴素,带着泥土和清晨的气息。那支斜插发间的野樱花,贮着那日的微雨,染着那时的山色,却“默默无语”;另一支送给了谁,也“从没人问起”。这里面有种很轻很淡的孤独,就像少女没人知晓的心事。
诗歌的结尾很美——
春天是风
秋天是月亮
在我感觉到时
她已去了另一个地方
那里雨后的篱笆像一条蓝色的
小溪
“春天是风,秋天是月亮”——时间在诗里过得快,风过无痕,月照无声,两个季节就这么淡淡地带过了。等回过神来,她已经去了另一个地方。那里雨后湿漉漉的篱笆,在她离开后,竟像“一条蓝色的小溪”,只留下了一片清澈的、流动的想念。
突然想起,海子离开人世已经36年了。生于1964年的诗人,如果没有在那年春天离开,如今算来已是61岁,鬓发应已微灰。这一首往昔小诗,诗境是如此旖旎,带着那个年纪特有的、清亮而微甜的愁绪。可以想见,四十年前的诗人,正当盛年,在某个飞絮扑面的午后,遇见了一个让他心弦微颤的影子。那惊鸿一瞥的容颜,那瞬间涌动的情思,被他以文字为符咒,封印在了这方寸纸页之间。从此,诗里的女孩子,永远站在泥草房屋和雨后篱笆前,一支野樱花斜插,裙裾被风掀起一角,像一只欲飞的白鹭。她的容颜在诗行里凝固,像琥珀里的昆虫,被时光封存,永不褪色。
隔着诗行,我仿佛坐在草木春山的山腰上,看一株野樱在晚风里簌簌地抖动。它的花瓣薄得透明,仿佛轻轻一捏,就能挤出春的汁液。而写诗的人呢?早已化作尘土,埋在某座人迹罕至的荒丘。我忽然明白,诗人之所以能让女子在诗中永驻青春,不是因为时间对他宽容,而是因为他把所有的热情都酿成了琥珀。就像敦煌壁画上的飞天,千年风沙吹过,衣袂依然翻卷如云;就像我们读过的唐诗宋词,朝代更迭无数,那些“曾经沧海难为水”的叹息,至今仍在某个深夜叩动心门。
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生命是太脆薄的一种东西,并不比一株野樱更经得住年月风雨。然而,正是这种脆薄,让我们更珍视人与人之间因缘的牵绊。就像那株野樱,明知花期短暂,却依然在春风里尽情绽放;就像那位诗人,明知伊人已远,却依然在诗行里寻找她的影子。热情是生命里最可贵的东西,它让我们在有限的时间里,活得像一团火,而不是一潭死水。那些因缘而聚的人,那些因情而暖的瞬间,它们虽然短暂,却足以让人在生命的长河里,找到一丝慰藉。
脆薄便脆薄罢,如琉璃,如蝉翼,正因其易碎,其上的微光与纹路,才值得在坠落前,被彼此的眼与心,深深地、深深地看上一眼。诗会泛黄,琴音会绝,桌上的水痕会干,甚至记忆也会模糊。但那一刻的倾心,那一刹的共鸣,明知终将消散而迸发出的热情,其本身,已是对脆薄生命最庄严、最华美的致敬。
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