河北
妻子出国出差的第60天，午后我正趴在沙发刷手机，4岁的儿子小树突然爬到我背上，贴着我耳朵小声说：“爸爸，妈妈趴在床底下，都40天了。”
我起初只当孩子想妈想魔怔了，笑着哄他“妈妈在国外呢”。可小树犟得很，非说妈妈穿的是那件带星星的蓝色睡衣。
这话让我心里咯噔一下——那件睡衣，妻子出国前嫌占地方，明明留在了家里。
我拽着小树冲进主卧，蹲下身趴到床底，灰尘呛得我直咳嗽。摸索半天，只拖出个旧鞋盒。打开一看，几双旧袜子底下，竟压着妻子的过期护照，还有一份我从没见过的体检报告。
报告末尾的一行字，瞬间让我手脚冰凉：疑似早期，尽快复查。
当晚我打视频给妻子，她笑着说小树是产生幻觉了。可当我提到“星星睡衣”时，她擦头发的手猛地一顿，眼神躲闪得厉害，匆匆找了个借口挂了电话。
第二天我直奔医院，却被告知没有委托书不能查报告。我不死心，拿着报告找了相熟的医生，才知道妻子疑似乳腺问题，早期治愈率很高，但必须尽快确诊治疗。
我疯了似的冲回家，再次翻出床底的鞋盒，这次竟摸到一个硬硬的东西——是妻子的旧手机。试了无数密码，最后用小树的生日解开了。
微信里一个“抗癌小组”的群聊，彻底撕碎了我的侥幸。聊天记录里，全是妻子的挣扎：“化疗吐到胆汁都出来”“头发一把把掉”“为了儿子，再撑一天”。
原来哪有什么出国出差，她从一开始就确诊了。怕我担心，怕小树看见她憔悴的样子，她竟偷偷在城西租了个小公寓，独自扛下了所有。
我按着群里的主治医生电话，逼问出地址。见到她时，我差点认不出——戴着帽子，脸白得像纸，瘦得只剩一把骨头。
我一把抱住她，喉咙堵得发疼：“你这个傻子！抗癌不是一个人的事，是我们一家人的事啊！”
把她接回家的那天，小树拿着小勺子，一勺一勺喂她喝粥。阳光透过窗户洒进来，暖得人眼眶发酸。
后来的日子，我们一家三口互相撑着熬过了化疗、放疗。复查那天，医生笑着说肿瘤基本消失了。
原来家从不是各自飞的屋檐，而是你撑不住时，有人对你说：“别怕，我陪你。”
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