65岁母亲被儿子接进城养老,本以为是享清福,一顿饭却让她决绝要回乡下老屋。饭桌上儿子一句“吃饭别老拿汤泡饭,让人看见不太讲究”,像一根针,瞬间刺破了所有温情和体面,也让这位母亲看清了自己与这个“新家”之间那道看不见的墙。
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电话里儿子那句“接您来享福”,像一盆炭火,瞬间暖透了老母亲的心。她告别了生活几十年的老屋,告别了院角的枣树和那只跟了她七八年的老黄猫,带着对孙女小雅的思念,坐上了那辆锃亮的小轿车。高楼林立的城市,在她眼里像一片灰扑扑的巨大树林子,电梯的平稳上升,却让她心里像坐船一样发慌。儿子家真大,真亮堂,朝南的大房间,崭新的家具,一切都那么好,好得让她有点手足无措。可这份好,从第一天起就带着一丝疏离。儿媳妇客气地把她请出厨房,因为她不会用那些亮闪闪的电器;她好心手洗了衣服,却被告知要用专门的洗衣液;她煮的夹生饭,儿子没吭声,儿媳妇笑着打圆场。她成了这个家里一个需要被照顾、却又处处“不对”的客人。她不会用电视遥控器,怕按坏了;她看着洗衣机“嗡嗡”转,心里发怵;她最怕的,是那个水一会儿凉一会儿烫的淋浴喷头。大多数时候,她就坐在那间朝南屋子的躺椅上,看着窗外被高楼切割得支离破碎的天空,思念着乡下那个有鸡鸣狗吠、有泥土气息的院子。那里的一切,都带着活气,不像这里,静得能听见自己的心跳,也静得让人心慌。
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矛盾的爆发点,是那碗再平常不过的鸡汤泡饭。周末的晚餐,一桌子丰盛的菜,儿子特意给她盛了鸡汤。看着碗里香喷喷的鸡汤和热腾腾的白米饭,几十年的习惯让她自然而然地拿起勺子,将汤浇在饭里拌了拌。这在乡下饭桌上再普通不过的吃法,在这里却让饭桌瞬间安静下来。儿子眉头微皱,带着笑意,用一种平和却不容置疑的口气说:“妈,您现在在城里了,吃饭就好好吃,别老拿汤泡饭了。让人看见……不太讲究,再说对胃也不好。”“不太讲究”这四个字,像一把冰冷的锥子,狠狠扎进了老母亲的心里。她僵在那里,举着筷子的手停在半空,脸上火辣辣的。原来,这半个月来的所有不自在,所有小心翼翼,根源都在这里。她不会用电器,是“不讲究”;她洗坏了衣服,是“不讲究”;她连吃一碗饭,都成了“不讲究”。她想起儿子小时候蹲在门槛上,满嘴饭粒子地吃她拌的猪油酱油饭,那时候没人说他“不讲究”。怎么如今,她倒成了那个需要被纠正“规矩”的人?这亮堂的屋子,这体面的儿子,突然都变得无比陌生。他们之间隔着的,早已不是几百里路,而是两种完全不同的生活,一道她永远也跨不过去的鸿沟。
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她慢慢放下筷子,平静地说了句“我饱了”,然后回到房间,在黑暗里坐了一夜。第二天一早,她收拾好自己那个半空的布袋,告诉儿子,她要回去。不是赌气,是清醒。有些温暖,隔着钢筋水泥,终究是会凉的。
一碗汤泡饭,浇熄了所有进城养老的幻想。她要的不是一个需要处处“讲究”的华丽牢笼,而是一个能让她自在喘气的家。
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