深夜整理旧物时，翻出一只褪色的玻璃罐。拧开锈迹斑斑的铁盖，几粒干枯的桂花簌簌落下，在台灯下扬起细碎的金尘。记忆突然被这缕若有若无的香气刺穿，恍惚间又看见外婆站在老屋天井里，竹竿上晾晒的蓝布衫被风吹得鼓胀，像一片随时要起航的云。
那时我总嫌她唠叨。清晨五点准时响起的捣衣声，饭桌上永远冒着热气的药罐，还有她执意要塞进我书包的油纸包——里面裹着用蜂蜜腌渍的桂花，甜得发腻。直到高考前那个暴雨夜，我蜷在教室复习到十点，推开门却看见她举着伞站在路灯下，裤脚湿透，怀里却护着温热的铝饭盒。"怕你饿，"她把饭盒递过来时，指节冻得发紫，"你妈说今天有暴雨，我想着......"
后来才懂，有些爱像空气，存在时浑然不觉，失去时才知窒息。外婆走后第三年，老屋拆迁。工人们砸碎天井青砖时，我在瓦砾堆里捡到半块雕着并蒂莲的砖雕。那是她出嫁时从娘家带来的，曾被她摩挲得发亮，说等重孙出生要嵌在新屋的影壁上。
前些日子带女儿去植物园，她蹲在桂花树下捡落花，小手攥得紧紧的："妈妈，这个香香的，要带给太奶奶。"我忽然泪如雨下。原来那些被我们抱怨"过时"的仪式，那些反复讲述的陈年旧事，都在时光里酿成了蜜。就像此刻掌心的桂花，虽已失去水分，却依然固执地保留着最后一丝甜。
生命最温柔的悖论，或许就在于我们总要走过很长的路，才能读懂那些站在原地守望的人。而当我们终于懂得回望时，却发现有些背影已经永远定格在暮色里。但幸好，记忆会替我们记住所有被爱过的痕迹——可能是抽屉深处的一粒纽扣，可能是旧书里夹着的一张糖纸，也可能是某个深夜，突然涌上心头的，那缕混合着药香与桂花的气息。
此刻窗外又在下雨。我轻轻把玻璃罐放回书架，里面新添的桂花是女儿今早采的。台灯的光晕里，那些干枯的花瓣仿佛重新舒展，在时光的缝隙里，亮起一盏永不熄灭的灯。
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