“爸，你都65岁了，为何还要再婚？”老父亲的回答，触动很多人

“爸，你都六十五岁了，怎么还想着再婚？”

一进门，李然就把手里的包往沙发上一扔，脸上写满了不解和怒气。

坐在藤椅上的李正良抬了抬头，慢悠悠地放下手里的保温杯，“六十五了，咋的？国家还没规定这岁数不能结婚吧？”

“话不是这么说！”李然声音压低，却咬牙切齿，“您儿子我都四十岁了，您孙子上初中，咱家脸往哪儿搁？街坊邻居会怎么说？您不嫌丢人，我还嫌丢人呢！”

“丢人？”李正良笑了一声，眼角的皱纹深了几分，“我自己过日子，跟你有啥丢人的？”

李然转头看向厨房，“人呢？你说的那位‘张阿姨’，怎么没来？”

“怕你给脸色看，人家回屋收拾东西去了。”李正良不急不躁，“本来今天就是跟你说清楚这事的。”

李然愣了愣，“不是……爸，你到底图什么啊？妈去世才七年，你日子过得也不差，吃穿住我都管着。你要再婚，是觉得我这个儿子不孝顺？”

“我要是说‘不是’，你会信吗？”

李正良，今年65岁，退休前是市邮政局的职工。老伴孙淑琴因病去世已有七年。他有一儿一孙，李然是独子，夫妻都在城里上班，平日里接送孩子、送菜送饭没落下过，但陪伴和交流少得可怜。

而他口中的“张阿姨”，是小区广场舞认识的老邻居，年纪比他小五岁，性子温和，会做饭，会唠嗑，两人合得来，悄悄处了两年，如今想“扶正”。

但李然一知道消息，立马赶回来“兴师问罪”。

晚饭时，张阿姨端着糖醋排骨从厨房走出来，轻声笑着说：“李然，你小时候我还抱过你呢，你可不能不认账啊。”

李然尴尬地咳了声，“张阿姨，您人是不错，可我爸这年纪了，真没必要再折腾了吧？你们说要搭个伙，我不反对，可扯证就……”

张阿姨笑容一僵，刚要说话，李正良摆摆手，“行了，张红，你先吃，我跟我儿子单独聊聊。”

张阿姨一听，点点头进了里屋。

李正良倒了杯热水，坐在李然对面，“我问你，你妈走了这七年，我在你家吃过几顿热饭？”

“我……”

“你忙，工作累，孩子要接送，我都理解。可你有没有问过我，每天一个人起床，一个人吃饭，一个人看电视，冬天热水器坏了没人修，夏天煤气灶打不着火，灯泡坏了，我自己拎着凳子换。你想过这些没？”

李然低头不语。

“你以为你每月给我打三千块钱，我就过得滋润？那钱我一分没动，全存着，我缺钱吗？我缺的是个能说话、能一起吃饭、能在我生病时递杯水的人。”

李正良语气不高，却句句戳心。

“你妈在的时候，我连洗衣服都不会。她走后，我学会了烧饭、洗被子、打针吃药。我一把年纪了，为什么？因为我怕没人管我，我怕病死在家里没人知道。”

“现在，我遇见个愿意陪我说话的人，我想和她过日子，你却说我丢人？我活了大半辈子，干净利索、没偷没抢，凭啥连再婚的权利都没有？”

李然眼眶有些发热，“爸……我不是那个意思，我是怕你被人骗，被人惦记你那点退休金。”

“人张红家比我还宽裕，儿女在国外。她要是惦记我的钱，早走人了。她说，老了能有个伴，不容易。我信她。”

李然吸了吸鼻子，“那……你要是真执意要结，我也拦不住。只是，我得对得起我妈。她泉下有知，也得知道你是被真心对待。”

李正良点点头，“我知道你妈在看着我。她要是看见我这么苦兮兮过下去，也该心疼的。”

几天后，李正良和张红办了结婚证。没有婚礼，只有两家人简单吃了顿饭。

李然和妻子送了两套新床品，孙子还拉着“奶奶”玩拼图，屋里笑声不断。

邻居们议论纷纷，有人说老李糊涂了，有人羡慕他晚年有人陪。

可李正良不在乎。

他跟张红每天买菜、做饭、下象棋、看老电影，冬天泡脚，夏天开空调。他的晚年生活，终于不是孤单的凑合，而是有温度、有陪伴、有笑声。

几个月后，李然带着儿子来家吃饭，饭后在阳台抽烟，轻声问：“爸，过得怎么样？”

李正良咧嘴一笑：“比你想象中好。”

“爸，我以前确实想得太窄了。”

“没事，现在懂也不晚。”李正良拍拍儿子的肩膀，意味深长地说：“人老了，活着，不是只为活命，更是为了活得像个人。哪怕再晚，也别放弃找幸福的权利。”

李然点点头，望着屋里张红忙碌的身影，忽然觉得，这个“新家庭”，也没那么难接受。

如今每逢节假日，一家五口围坐一起，其乐融融。亲情的裂痕被理解修补，父子的隔阂也在时间中化解。

65岁再婚，不是放肆，是勇气。

是一个老人不愿被孤独吞噬的执拗选择。

也是一个家庭重拾理解与爱的契机。