春末的梧桐叶打着旋儿落在青石板上，张漾斌用袖口擦了擦摊位上的木屑。他低头看了眼手表，离收摊还剩半柱香时辰。
"小伙子，这木盒子怎么卖？"穿碎花布拉吉的姑娘举着油纸包探头过来，发梢沾着菜场特有的鱼腥气。张漾斌抬头望去，只见她胸前别着"春晓纺织厂"的工牌，手指甲修剪得圆润整齐，和他手上的老茧形成鲜明对比。
这是他来县城摆摊的第七天。改革开放的春风吹进城隍庙门口的市集，往日蹲在门槛上嚼瓜子的阿婆们，如今都支起了竹篾凉棚。张漾斌把最后一个榫卯结构的笔筒往玻璃柜里摆正，听见布料摩擦的窸窣声越来越近。
"三十五块。"他报出价码时，瞥见姑娘手腕内侧有粒朱砂痣，像极了村口老槐树下的红玛瑙。突然一阵急促的脚步声打破宁静，三个穿制服的工商稽查员冲过来，为首的举起盖着红章的没收单。
"同志，这是赃物！"女稽查员厉声喝道，"纺织厂刚丢了十箱进口涤纶线，特征完全吻合！"张漾斌的汗珠顺着脖颈滑进衣领，他死死攥着那个榫卯木盒——这是他连夜雕成的样品，用的是自己种的紫檀木。
"等等！"清脆的女声划破僵局。林晓棠从人群中挤出来，她的高跟鞋在青石板上敲出清响，"这个纹样不对。真正的涤纶线盒应该是..."她蹲下来仔细端详，指尖拂过木盒边缘的波浪纹，"蝴蝶兰花瓣应该是七瓣，这里只有六瓣。"
张漾斌的手指微微发颤。他不用看也知道对方说得对，这纹样是他根据县志里描摹的南宋缠枝纹改良的。三天前在图书馆翻到古画册时，他就想着要试试能不能把苏绣的劈丝技法融入木雕。
"林会计？"有人认出了她的声音。张漾斌这才注意到姑娘胸前的工牌，春晓纺织厂的财务科林晓棠，据说还是省城下放的知青。她转身对稽查员解释："这是我们厂新产品研发部的样品，走错摊位了。"
暮色渐浓时，林晓棠留下张名片："明天上午九点，带着设计图到纺织厂三楼。"她转身离去时，晚风掀起她素色的衬衫下摆，张漾斌闻到一丝淡淡的樟脑丸味道，混着衣料上的棉麻气息。
接下来的日子像被施了魔法。张漾斌每天骑着二八大杠穿过三条街，车筐里装着新雕的木构件。林晓棠总穿着浅灰色的确良衬衫，头发用发卡别在耳后，钢笔不离手。他们在堆满布料的车间里讨论榫卯结构，用游标卡尺测量传统纹样的比例。
"你看这个云纹，"林晓棠指着木箱上的雕刻，"如果改成梯形结构会更符合力学原理。"她的手指在木纹上轻轻划过，张漾斌突然发现她的指甲边缘沾着一点儿金粉——原来她是负责出口绣品设计的。
深秋的雨来得猝不及防。张漾斌抱着湿透的牛皮纸袋冲进厂房时，林晓棠正在往样衣上缝制盘扣。暖黄的灯光下，她鬓角垂落的发丝泛着水光，让他想起老宅屋檐下垂着的冰棱。
"这是...""这是给外贸公司特制的樟木箱，"他慌忙把纸袋裹在怀里，"用桐油处理过的，防蛀。"林晓棠忽然笑了，她解开衬衫第二颗纽扣，露出锁骨处一枚银色胸针："昨天在仓库找到的，本来想当书签用。"
张漾斌的心跳漏了一拍。那是一只镂空的木蝴蝶，翅膀上刻着细如蚊足的《长恨歌》。他认得这纹样——正是他父亲临终前留在工作台上的半成品。
"原来是你..."林晓棠的声音突然哽咽。她打开工作台抽屉，取出个蒙着素绢的木盒："我父亲是苏州的木雕匠人，四十年代去了台湾..."她的手指抚过盒盖上斑驳的刻痕，"他说要雕一百只木蝴蝶，才能赎罪。"
张漾斌的手掌贴在冰凉的木纹上，感觉有什么东西在血脉里苏醒。他掏出贴身收藏的银簪："这是我奶奶给的，她说要送给..."话没说完，林晓棠已经踮起脚尖，簪子上的缠枝莲纹轻轻擦过他的唇角。
窗外雨声渐歇，月光透过天窗洒在他们相扣的手指上。张漾斌闻到她发间残留的木屑清香，突然明白父亲临终前说的那句话："手艺人的缘分，总在木头开花的时候。"
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