山东
母亲生炉子那个冬天，我七岁，站在门槛外面。
她蹲在灶膛前，拿火钳拨那几块半生的煤，红从缝里漏出来，像谁在暗处睁了一下眼。她头也不回地说，过来，手伸过来，离这么远，一辈子都暖不了。
我没过去。
这毛病后来长在我身上。
它长成不敢先开口。饭桌上有一句话想说，含在嘴里等别人起头，等到菜凉，话也咽回去了。
它长成不敢先喜欢。有人待我好一点，我先退半步，怕那点热是要还的。
它长成不敢先认错。一句"是我不好"就能翻篇，偏要僵三天，僵到两人冷透，再各自抱着硬气过冬。
我以为我在护着自己。其实我在把火往外拨。
火这东西很老实。你离它多远，它就还你多远。
我认识一个修车的老陈。冬天零下五度，他蹲在马路牙子上给人补胎，手背裂着口子，全是黑的。我问他冷不冷。
他说冷啊，可这摊子不能停。我一停，骑车的人就得推着走两里地。
他说这话时，膝头那台小太阳烘着他，红得像烧过头的铁。
我忽然懂了，所谓身上有火，不是要照亮谁。是自己那点热，还得有人接着用。
这世上大半的熄灭，都不是被谁吹灭的。是自己先松了手，回头怪风太大。
三十四岁那年，我搬进朝北的一间房。冬天没太阳，白天也得开灯。
第一晚我给自己煮面。拧开灶，蓝火苗噗地立起来，只有一圈。
我站那儿看了很久。厨房是热的。玻璃上慢慢起雾，我划开一道，露出外面黑着的楼。
那点蓝烧不暖整间屋子。可它把"我一个人"这几个字焐软了。
原来火从来不是拿来壮烈的。火只是把日子焐热的一小把东西。
后来我学了些笨办法。
冷了就把炉子点着，不必等谁。想说的话当天说，说错了再改。想见的人当天约，约不上就自己去。手里那点热别攒。
省着烧的人，最后都省下一堆没烧过的柴，和一身没暖过的骨头。
有人会说这样太用力。
可人这一生，能真正把自己点着的次数没几回。年轻时候以为火使不完，随便烧，烧尽了还有。到了某个年纪才知道，火柴是有数的。
那就别怕烧坏。烧过的泥才叫瓷。没进过窑的，一辈子只是土。
母亲已经不在了。那句话我记了二十七年。
从前我当它是埋怨。现在我知道，那是托付。
她不是要我离火近一点。她是要我别把自己冻着。
今年冬天我又生了一次炉子。手伸过去，火苗舔一下指尖。
我没有缩。
会红，会疼，明天也许起个小泡。可那一瞬间我是活的。
往后的日子，我不求烧得多旺。只求每年冬天，手伸出去的时候，别说"我怕"。
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