河南
郑州的冬，总是来得不动声色。
第一场霜降下的时候，法桐的叶子还没落尽。金水路上那些高大的悬铃木，半黄半绿的叶子在冷风里打着旋儿，像一些迟迟不肯谢幕的旧事。它们最终会落在人行道上，被匆匆的脚步碾碎，发出细微的、干燥的脆响——那是这座城市冬天最轻的叹息。
郑州的冬天很少有雪。偶尔落一场，也薄得可怜，像是天空犹豫了很久，才勉强撒下的一把盐。雪落在二七塔的尖顶上，落在紫荆山公园的湖面边缘，来不及堆积，就化成了水，洇湿了灰扑扑的地面。人们抬头看一眼，说一句"下雪了"，然后继续低头赶路。这座城市从来不因为一场雪停下来。
雾霾是郑州冬天最忠实的伴侣。清晨推开窗，远处的千玺广场"大玉米"已经隐没在灰白色的雾霭里，只剩一个模糊的轮廓，像一幅没干透的水墨画被水洇开了。空气里有种说不清的味道，不刺鼻，但闷，闷在鼻腔深处，闷在胸口，闷得人想叹气又觉得叹气也是多余的。
黄河在这里拐了个弯。冬天的河水是暗黄色的，不急不缓地流着，带着上游的泥沙，沉默得像一条冻僵的巨蟒。岸边的芦苇白了头，风一吹，成片地弯腰，又成片地直起，周而复始，像一些无人倾听的诉说。站在黄河边，你会忽然觉得郑州很大，大到装得下千万人的悲欢，又很小，小到一条河就记住了所有来路。
冬天的郑州人，都把自己裹得很紧。羽绒服、围巾、口罩，只露出一双眼睛。地铁一号线里，人们面无表情地盯着手机，车厢摇晃，灯光惨白，每个人都是一座移动的孤岛。偶尔有人咳嗽，声音在车厢里弹几下，很快被新一轮的报站声吞没。郑州的冬天就是这样，冷得具体，冷得日常，冷得你没法把它写成诗，只能把它过成日子。
如意湖的水面结了一层薄冰，几只麻雀落在岸边，歪着头看冰面下的世界。它们大概也在想，这水底下，是不是还藏着上个秋天的事。
黄昏来得早。下午五点刚过，天就暗了。路灯一盏一盏亮起来，暖黄色的光晕在雾霾里散开，像一些模糊的希望。写字楼里开始亮灯，一格一格的，像巨大的蜂巢。有人还在加班，有人已经走在回家的路上。他们穿过冬天的郑州，穿过灰蒙蒙的空气，穿过法桐落尽的街道，走向各自的、小小的、有暖气的房间。
郑州的冬，终究是沉默的。它不浪漫，不凛冽，不值得被写进散文里反复吟咏。它只是来了，冷了，然后等春天来接替它。像一个不善言辞的人，把所有的情绪都藏在灰色的天空后面，你若不去仔细看，便什么也发现不了。
可我还是看见了。看见了霜落在法桐叶上的样子，看见了黄河水在冬天里沉默的样子，看见了这座城市里每一个赶路的人呼出的白气，转瞬消散在冷空气中。
那些白气，多像我们说过的话，存在过的心事，一转眼，就什么痕迹都没有了。
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