我妈来日本看我，住了两周，临走时说：他们日本人，油也太小气了

我妈来日本看我，住了两周，临走时说：他们日本人，油也太小气了

方雨在成田机场的到达口等了快四十分钟。

她妈马秀芬的航班晚了，屏幕上显示从上海来的MU523还在滑行。她站在人群里，手里举着一张A4纸，上面用马克笔写着“马秀芬”三个大字。这是她妈第一次出国，第一次坐飞机，第一次来日本。方雨在东京读了两年语言学校，又上了两年大学院，毕业后留在东京做翻译，一晃七年了。她妈一次没来过，说飞机太贵，说家里走不开。今年她爸退休了，她妈终于点了头。

出口的人陆续往外走，方雨垫着脚看。她妈出来了，穿着一件大红色的冲锋衣，背着一个鼓鼓囊囊的双肩包，手里还拎着一个编织袋，上面印着“中国旅行社”几个字。她一眼就看见了方雨，脸上先是笑，然后嘴一撇，眼圈就红了。

“你怎么瘦成这样？”这是她妈说的第一句话。方雨接过她手里的编织袋，沉得差点脱手。她问里面装的什么，她妈说：“你爱吃的梅干菜，还有你爸做的腊肉。海关的人没查，运气好。”

从机场到东京市区，方雨带她妈坐京成线。她妈坐在靠窗的位置，眼睛盯着窗外，看了一会儿说：“这房子怎么都跟纸糊的似的，矮趴趴的。”方雨说日本房子都这样。她妈又说：“路上怎么没电动车？全是自行车。”方雨说日本骑自行车的人多，电动车少。她妈说：“那多慢啊。”

到了方雨租的房子，在杉并区，一栋老楼的二楼，一室一厅，三十平米。方雨把房间收拾过，床单换了新的，冰箱里塞满了菜。她妈进门先看了一圈，打开冰箱看了看，说：“你这冰箱里怎么没有肉？”方雨说有，冷冻层有鸡腿和猪肉。她妈拉开冷冻层看了一眼，说：“就这么点？你在国内的时候，哪顿不吃肉。”方雨说日本菜量小。她妈没接话，把编织袋里的腊肉和梅干菜掏出来，塞进冰箱，塞得满满当当。

第一天晚上方雨做了四个菜，红烧鸡腿、炒青菜、西红柿炒蛋、味噌汤。她妈吃了一口鸡腿，说味道还行。又吃了一口青菜，放下筷子。

“你这青菜怎么一点油水都没有？”

方雨说日本炒菜都放油少。她妈说：“少也不能少成这样。我看着你炒的，就倒了那么一小勺。你一个人住，省这个干什么？”方雨说不是省，是习惯了。她妈把青菜端起来，走进厨房，拧开灶台，往锅里又倒了一圈油，重新翻炒了一下，端出来放在桌上。“吃吧，这样才叫炒菜。”

方雨看着那盘油亮的青菜，没说什么。她妈炒的菜，她吃了很多年，就是这个味道。油大，盐重，香。她来日本以后慢慢改了口味，变得清淡了。但她妈不习惯。

之后几天，方雨带她妈去了浅草寺、明治神宫、东京塔。她妈对景点没什么兴趣，倒是逛了好几次超市和菜市场。每次进超市，她妈都要在食用油货架前面站一会儿。日本的油瓶小，五百毫升、一升，最大两升。她妈拿起一瓶一升的菜籽油翻来覆去地看，又放下，嘴里念叨：“这么小一瓶，够吃几顿。”方雨说日本人做饭用油少，一瓶油用很久。她妈说：“那他们炒菜怎么炒？”

有一天方雨下班回来，她妈已经做好了晚饭。桌上摆着三盘菜，一盘青椒炒肉，一盘土豆丝，一盘西红柿蛋汤。方雨洗了手坐下来，夹了一筷子青椒炒肉。肉很嫩，青椒很脆，油亮亮的。她又夹了一筷子土豆丝，酸辣口的，下饭。她吃了两碗米饭，吃到一半才发现她妈没怎么动筷子。

“妈你怎么不吃？”

她妈坐在对面，手里拿着筷子，看着桌上的菜。过了一会儿说：“我今天用了你家旁边那个超市的油。买的最小瓶的，五百毫升。”

方雨问她怎么了。

“我炒这三个菜，一共放了六勺油。那个油瓶就剩个底了。你明天还得去买。”

方雨没说话。她想起在国内的时候，她妈炒菜从来不用勺，直接拎着油桶往锅里倒。一桶五升的油，她家一个月就吃完了。但在日本，她一瓶一升的油能用两三个月。她早就习惯了这种“小气”的用法。

“日本人的油，也太小气了。”她妈把筷子放下来，“一瓶油就那么点，炒一个菜放两滴，那还叫炒菜吗？我看他们超市里买油的人，都拿最小的瓶。一个个做饭跟做实验似的。你说他们也不是没钱，怎么连油都舍不得放。”

方雨说这不是舍不舍得的问题，是饮食习惯。日本菜清淡，少油少盐。她妈说：“清淡我懂。但清淡也不是一点油不放。我那天看你炒鸡蛋，锅底就抹了那么一层，鸡蛋下去就粘锅。你在国内的时候，我炒鸡蛋，油都是冒烟的。”

方雨说冒烟的油不健康。她妈说：“你爸吃冒烟的油吃了一辈子，身体好着呢。”方雨说那是他运气好。她妈没再接话，站起来把菜端去厨房，热了一下，又端回来。方雨看着她妈坐在对面，慢慢吃着那盘重新热过的青椒炒肉。她妈吃得很少，筷子在菜里拨来拨去。

方雨知道她妈不是真的在乎油多油少。她在乎的是别的东西。她来日本半个月，方雨每天早出晚归，白天上班，晚上有时候还要加班。她妈一个人待在家里，电视看不懂，出门不认识路，去超市不会说日语，只能拿手指。她在家把方雨的衣服全洗了一遍，把厨房擦了一遍，把阳台上的花浇了。她做了所有能做的事，但她还是闲得慌。她在国内每天忙忙碌碌，跳广场舞、买菜、做饭、跟邻居聊天，来了日本，这些都断了。她只有方雨下班回来的那几个小时，但那几个小时里，方雨累得不想说话，吃完饭就想躺着。

她妈用油多，是因为那是她能做的为数不多的事。炒菜是她熟悉的东西，是她能掌控的东西。油瓶里的油哗啦啦倒下去，锅里的菜滋啦响，那是她在这个陌生国度里唯一还认得的声音。

临走那天早上，方雨请了半天假送她去机场。她妈把行李箱塞满了，方雨给她买的零食、化妆品、保温杯，还有那瓶用了一半的五百毫升菜籽油。方雨说这个就别带了，国内有的是。她妈说这个好用，带回去试试。方雨没拦她。

在去机场的电车上，她妈靠着窗户，看着外面的街景。过了一会儿，她忽然说：“你这七年，就是这么过来的？”

方雨说嗯。

她妈沉默了一会儿。“你每天就炒那么点油，吃那么点饭，住这么小的房子。”

方雨说住习惯了就好。

她妈转过头看她。方雨发现她妈眼睛红了，但没掉眼泪。她妈伸手把方雨的手拉过来，放在自己膝盖上。她的手很粗糙，指头上全是茧。方雨想起小时候她妈牵着她的手去赶集，也是这双手。那时候她妈的手还没这么糙。

“我不是说日本人油小气。”她妈攥着她的手，“我是说，你在这边，什么都得省着。我看着心疼。”

方雨没说话。她看着车窗外面，电车正经过一片居民区，矮矮的房子，窄窄的路，路边种着绣球花，开得正盛。她想起刚来日本第一年，她不会说日语，找不到打工，在便利店买最便宜的饭团，一天吃三个。那时候她给她妈打电话，说这边挺好的，吃得饱，住得好。她妈说那就好。挂了电话她坐在公园的长椅上哭了一场。后来她学会了日语，找到了工作，租了房子，日子慢慢好起来。但她妈不知道这些。她只知道女儿在日本七年，每次回来都瘦一点。

到了机场，她妈办了登机牌，托运了行李。那个装了半瓶油的行李箱滚上了传送带。她妈站在安检口，回头看了方雨一眼。

“你下次什么时候回来？”

方雨说年底吧。

“年底回来，妈给你做红烧肉。多放油。”

方雨笑了一下。她妈也笑了，然后转身走进了安检口。方雨站在外面，看着她妈的红色冲锋衣在人群里越来越小，最后被拐角挡住了。她站在那儿又待了一会儿，然后转身走出航站楼。

外面是下午的阳光，照在柏油路上，明晃晃的。方雨站在路边等机场巴士，掏出手机看了一眼。她妈发了一条微信，只有五个字：油别忘了买。方雨回了两个字：知道了。她把手机装回口袋，抬头看着天。东京的天很蓝，云很高，像她妈来的那天一样。她站了一会儿，巴士来了，她上去找了个靠窗的位置坐下。车开上高速的时候，她靠着椅背闭上眼。脑子里是她妈坐在餐桌对面，手里拿着筷子，说日本人油太小气了。她想着想着笑了一声。然后她睁开眼，看着窗外飞驰而过的风景，拿出手机，打开备忘录，打了一行字：晚上买瓶油，要大的。