河北
一笼小笼包的清晨
六点四十分，上海还裹在一层薄薄的雾气里。詹姆斯从外滩的酒店出来，本想找杯咖啡，却在拐过两个街口后被一股香气拦住了脚步。
那香气很复杂——有面皮的麦香，有肉馅的鲜，还有一丝若隐若现的姜味，从一排半人高的蒸笼里争先恐后地钻出来。店门口支着几张折叠桌，几个穿着衬衫的上班族正低头吃得专注，偶尔抬头看看手机，又迅速低下头去。
詹姆斯犹豫了一下，走了进去。菜单挂在墙上，他一个字也看不懂。老板娘是个五十来岁的阿姨，围裙上沾着面粉，看他一脸茫然，直接伸出四根手指："四个？还是八个？"
"Eight."詹姆斯比划着。
老板娘点点头，转身掀开蒸笼，白汽扑面而来。
八个小笼包端上来的时候，詹姆斯愣住了。
它们整整齐齐地卧在竹笼里，每一个都只有乒乓球大小，褶子细密得像手工艺品，顶上微微透出一点粉色的馅心。配着一碟姜丝醋，还有一碗蛋皮丝汤。
他学着邻座的样子，用筷子夹起一个。皮很薄，颤巍巍的，像是随时会破。他小心地咬开一个小口，热气"噗"地涌出来，汤汁顺着嘴角流了下来，烫得他"嘶"了一声。
邻座的大爷笑了，用不太流利的英语说："First, small hole. Blow. Then drink."
詹姆斯照做了。
第一口汤进去的瞬间，他整个人停住了。那汤是滚烫的，鲜得几乎有重量，在舌尖上化开，然后是肉馅的绵密、面皮的柔韧，最后是姜丝的微辛，把整口的油腻轻轻收住。
他慢慢地、一个接一个地吃完了八个。
然后把最后一口蛋皮汤喝干，靠在椅背上，长长地出了一口气。
老板娘来收碟子，看见他满足的样子，用中文说了句什么，又比划着问："够不够？再来一笼？"
詹姆斯摇摇头，然后忽然抬起头，认真地问："Excuse me—you call this breakfast?"
老板娘没听懂。旁边那个大爷替他翻译了。
老板娘愣了一下，随即笑起来，笑得围裙都在抖："早饭嘛！天天吃！我们这儿，早上吃这个很正常。"
詹姆斯的表情像是听到了什么难以置信的事情。他看了看空掉的蒸笼，又看了看店里其他桌——有人面前堆着两笼小笼包、一碗小馄饨、还有一碟生煎，正一边吃一边刷手机，吃得理所当然，仿佛这只是随便应付的一顿。
"Eight of these,"他慢慢地说，"in England, this would be... a very nice lunch. Maybe dinner. At a restaurant. With a tablecloth."
大爷翻译过去，店里几个人都笑了。
结账的时候，十二块钱。
詹姆斯掏出手机扫码付款，看着屏幕上跳出的数字，又一次愣住了。他站在店门口，晨雾已经散得差不多，阳光斜斜地照在梧桐叶上。街上开始热闹起来，骑电动车的人按着铃铛穿行，早点摊一个接一个地开张，豆浆、油条、粢饭团、葱油饼……
他站在那里看了很久。
然后掏出手机，给妻子发了条消息：
I just had breakfast in Shanghai. Eight soup dumplings, handmade, with a broth inside that's hotter than the sun. Cost about £1.30. I think I've been doing breakfast wrong my entire life.
发完，他又回头看了看那家小店，蒸笼还在冒汽，老板娘已经开始招呼下一拨客人了。
他笑了笑，决定明天早上再来一次。
这次，要两笼。
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