无锡市一女子今晨带着遗憾与不舍离世，年仅47岁，令人惋惜

无锡市一女子今晨带着遗憾与不舍离世，年仅47岁，令人惋惜无锡市一女子今晨带着遗憾与不舍离世，年仅47岁，令人惋惜

她最后一条朋友圈停在三天前，配图是一碗无锡酱排骨，文案写着：“等丫头回来做给她吃。”

评论区有人问：“丫头什么时候回来？”

她回复：“快了。”

今天凌晨，她走了。那碗排骨还在冰箱里，用保鲜膜封着。

周晓芸是无锡一家纺织厂的质检员，做了二十三年。

每天早上六点二十，她骑电动车出门，路过清名桥，拐进南下塘，在一家叫“老陈面馆”的铺子吃一碗阳春面。面要硬一点，汤要宽一点，撒一把葱花，呼噜呼噜吃完，再骑十分钟到厂里。二十三年，风雨无阻。

她老公走得早，女儿五岁那年，肝癌，从发现到走，三个月。她一个人把女儿拉扯大，没再嫁。厂里有人给她介绍对象，她说算了，怕丫头受委屈。

女儿争气，考上了南京的大学，毕业后留在南京工作。周晓芸嘴上说“去吧去吧，别老想着家”，但每个周五晚上都会给女儿发微信：“明天回来吗？”女儿说忙，她就说“忙你的，妈没事”。

她的手机相册里全是女儿的照片。女儿毕业典礼、女儿第一次领工资、女儿和同事吃饭、女儿在南京租的小房间。她一张一张看，一张一张存，偶尔发朋友圈，配文永远是同一句话：“丫头长大了。”

三年前，女儿跟她说想出国读研。她说好。女儿说要去英国，学费很贵。她说没事，妈有存款。女儿抱着她哭，她说哭什么，妈等你回来。

女儿去了英国，两年没回来。周晓芸每天算时差，早上六点给女儿发“起床了吗”，晚上十点给女儿发“睡了吗”。女儿有时候回，有时候不回。她也不催，只是把想说的话攒着，攒成一大段，等女儿有空了发过去。

去年冬天，她查出了胃癌。

中期。医生说要手术，要化疗，要住院。她说好。但她没告诉女儿。她跟厂里请了长假，一个人去医院做检查，一个人签字做手术，一个人躺在病床上挂水。隔壁床的大姐问她：“你家人呢？”她说：“丫头在国外读书，别打扰她。”

护士看不过去，偷偷给她女儿打了电话。女儿在电话那头哭得说不出话，第二天就买了机票往回飞。周晓芸知道后，在病床上骂护士：“你告诉她干什么？她还要考试！”

女儿回来了。在医院陪了她一个月。那一个月是周晓芸这辈子最开心的日子。女儿给她梳头，给她擦身子，给她读小说，给她做无锡酱排骨。她吃着排骨，说：“丫头，你手艺比你爸好。”

女儿说：“那你多吃点。”

她说：“好。”

后来病情稳定了，女儿又回了英国。周晓芸说：“你走吧，妈没事。你读完书再回来。”女儿说：“妈，我读完就回来，再也不走了。”她说：“好，妈等你。”

今年秋天，病情复发了。

这一次来得更凶。医生说，可能撑不过这个冬天。周晓芸说：“别告诉我丫头，她还有论文要写。”医生看着她，叹了口气。

她住进了无锡市人民医院，肿瘤科。病房在十二楼，窗户朝南，能看到太湖。她每天坐在窗边，看湖水，看夕阳，看天上的云。她跟护士说：“我丫头小时候，我每个周末都带她去鼋头渚。她最喜欢坐船，说长大了要开船。”

护士问她：“您想她吗？”

她说：“想。但不敢想太多。想多了，怕她分心。”

她开始给女儿写信。写在笔记本上，一天写一页，写了一个月。她写女儿小时候的事，写她老公还在的时候的事，写厂里的事，写清名桥边的阳春面，写南下塘的酱排骨。她写：“丫头，你回来了，去老陈面馆吃碗面，就说是我女儿，他会多给你加一勺浇头。”

她写：“冰箱里还有一碗酱排骨，是我上个月做的。你回来热一下吃，别浪费。”

她写：“妈这辈子没什么遗憾。就是没看到你穿婚纱。”

她写：“你爸走的时候，我答应他要把你好好养大。我做到了。”

最后一天晚上，她突然精神很好。她坐起来，跟护士说想吃酱排骨。护士说医生不让吃。她笑了笑，说：“我知道。我就是说说。”

她给女儿发了最后一条微信。只有四个字：

“丫头，想你。”

女儿在伦敦，那边是下午。她看到消息，回了一句：“妈，我也想你。我下个月就回来。”

消息发出去，那边没回。

第二天早上六点，周晓芸走了。

护士给她女儿打电话的时候，伦敦是凌晨两点。女儿接了电话，听到消息，愣了很久。然后她说：“我马上回来。”

她坐了十三个小时的飞机，从伦敦到上海，从上海到无锡。她冲进病房的时候，床已经空了。护士递给她一个笔记本，说：“你妈妈留给你的。”

她坐在病房的窗边，翻开笔记本。第一页上写着：

“丫头，妈知道你忙。妈不怪你。妈这辈子最开心的事，就是有你这个女儿。”

最后一页上写着：

“丫头，冰箱里的排骨记得吃。别哭。妈去找你爸了。”

她抱着笔记本，哭得整个人都在抖。护士站在旁边，不知道该说什么。

后来她回了家。打开冰箱，那碗酱排骨还在，用保鲜膜封着，上面贴了一张便签：“丫头，热一下再吃。”

她把排骨热了，坐在餐桌前，一口一口吃。排骨咸了，因为她一边吃一边哭。

她打开手机，翻到妈妈的朋友圈。最后一条停在三天前，配图是一碗酱排骨，文案写着：“等丫头回来做给她吃。”

评论区有人问：“丫头什么时候回来？”

妈妈回复：“快了。”

她盯着那两个字看了很久。然后她点开评论区，打了一行字：

“妈，我回来了。”

她发了出去。

她知道妈妈看不到了。但她还是发了。

窗外，无锡的冬天来了，太湖的风吹过来，带着一股淡淡的酱排骨味。她坐在妈妈坐过的椅子上，看着窗外，突然想起小时候，妈妈骑着电动车带她经过清名桥，她坐在后座，抱着妈妈的腰，问：“妈，我们吃什么？”

妈妈说：“酱排骨。”

她说：“好。”

她说：“妈，我回来了。”

风从窗户缝里钻进来，吹动了桌上的便签。

便签上那行字还在：“丫头，热一下再吃。”

她擦了擦眼泪，把便签翻过来。背面有一行小字，是妈妈的笔迹，歪歪扭扭的，像是写得很吃力：

“丫头，妈这辈子没什么遗憾。就是没看到你穿婚纱。”

“你穿婚纱的样子，一定很漂亮。”