辽宁
社区又送来一块“长寿之星”的牌子，红底金字，挂在门框边上，钉子敲进去时，灰扑簌簌往下落。她坐在藤椅里，看那几个穿红马甲的人忙前忙后，嘴里说着“奶奶您气色真好”“杭州城里的宝贝”。她点头，笑，手在膝盖上一下一下地摩挲。那地方有一块老年斑，颜色深得像旧茶渍。等人走了，她把牌子摘下来，翻过来看背面，光秃秃的，什么都没有。她把它塞进电视柜最底层，和那四本户口簿放在一起。户口簿上，四个孩子的名字后面，都盖了一个“注销”的章。
大儿子走的时候四十八，心梗，倒在跑船的码头上。二女儿四十六，纺织厂里咳了半年，等去查，已经晚了。三儿子四十九，开出租，夜里交班，被一辆闯红灯的货车撞了。小女儿四十七，最像她，也最倔，病了不说，等倒下，没几天就没了。她送走最后一个时，七十二岁。老伴早走了，剩下她。别人说白发人送黑发人惨，她送了四回。惨不惨的，她说不出来。就是心口那地方，像被人用勺子一下一下挖，挖空了，风一吹，呼呼响。
后来孙辈长大，曾孙出生。她不敢抱。怕自己骨头脆，也怕孩子命薄。有回曾孙发烧，她夜里睡不着，坐在床头念“阿弥陀佛”，念着念着变成“别找我，别找我”。第二天孙媳妇说烧退了，她才发现自己攥着被角，指甲掐进布里。孙辈们对她好，逢年过节来，拎水果，拎牛奶，坐一会儿，说说话。可她看得出来，他们心里有根刺。孙女有回躲在阳台打电话，问医生“家族史是不是要查”，声音压得低，她还是听见了。她没问，只是第二天把自己攒的存折塞给孙女，说“该查就查，别省”。孙女眼圈红了，说奶奶你胡说什么。她笑笑，没再提。
邻居背后说，她命硬，把儿女的寿都占了。这话传到她耳朵里，她没吵，只把窗关上。但夜里睡不着，翻来覆去，把孩子们的生辰八字在脑子里排了一遍又一遍。她甚至去查过族谱，上几代没有这么早走的。医生说是遗传、劳累、意外都有，她不全信。但她知道，大儿子跑船那些年，冬天泡在水里，落下一身病；二女儿三班倒，咳了半年才去查；三儿子为了多挣几个，一天只睡四小时；小女儿最倔，病了不说，等倒下已经晚了。那个年代，谁不是拿命换日子。长寿这事，外人看是福，她自己知道，是熬。像一锅汤，火不灭，水一直滚，滚到最后只剩锅底一层咸。
她开始写东西。用孙辈剩下的作业本，背面写字。写大儿子小时候爬树摘桂花，摔下来磕破膝盖，她一边骂一边给他涂红药水；写二女儿扎辫子总扎歪，照镜子气哭；写三儿子偷吃白糖，被她发现，满嘴白；写小女儿学她缝扣子，针扎了手，不哭，说“妈妈我不疼”。她写得慢，字歪歪扭扭，写一段歇一会儿。写完锁进铁盒，铁盒放在枕头边。她怕忘。活得太久，记忆像旧棉絮，弹一弹就飞，抓不住。
115岁生日，社区非要办。酒店里摆了三桌，蛋糕很大，上面插着数字蜡烛。她坐在中间，穿一件暗红棉袄，头发梳得整整齐齐。大家让她吹蜡烛，她吹不动，孙辈帮她吹。拍照，鼓掌，有人喊“奶奶笑一个”。她笑了。记者凑过来问长寿秘诀，她想了想，说：“没秘诀，就是活着。”记者愣了愣，又笑，说奶奶真幽默。晚上人散了，她让孙辈先走，自己坐在餐桌前，把蛋糕上四个小寿桃取下来，放进四个空碗里。碗是孩子们用过的，缺口都磨圆了。她坐了一会儿，什么也没说，把碗收进橱柜。
第二天清早，她照旧六点醒。窗外桂花开了，杭州的秋天，香得黏人。她走到阳台，扶着栏杆站了一会儿。楼下有人遛狗，有人买菜，有人送孩子上学。她想起很多年前，也是这样的早晨，四个孩子挤在桌边喝粥，筷子打架，她拿勺子敲桌子。现在桌子还在，人没了。她回屋，把窗关好。风从缝里钻进来，凉丝丝的。她摸了摸铁盒，没打开。今天还要活。她慢慢走到厨房，烧水，煮粥。粥在锅里咕嘟咕嘟响，像有人说话。她听不清，也不去听。
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