广东
暴雨砸在石棉瓦上，像有人抓了把石子往屋顶摔。
我蜷在硬邦邦的土炕上，浑身湿透的衣服刚被灶火烘干，又出了一层冷汗。
隔壁传来老汉的咳嗽声，一声接一声，咳得人心慌。
忽然，一只冰凉的手推在我肩膀上。
我猛地睁眼，黑暗里蹲着个人影，是老汉的孙女。
她往我手心塞了个东西，硬邦邦的，带着体温。
罗盘。
她凑到我耳边，气音发颤：“快走，别走大路。”窗外，踩断枯枝的声响越来越近。
01
雨是下午三点开始下的。
我进老熊岭的时候天还晴着，走到半山腰，乌云从西边压过来，黑得像锅底。
我是干户外向导的，走山路十几年，按理说不会迷路。
可老熊岭这地方，林子密得邪乎，松树、栎树、野核桃，混着大片大片的藤蔓，太阳一遮，东南西北全糊成一团。
更怪的是，我那个花八百多买的指南针，指针跟疯了似的，转个不停，就是定不下来。
我骂了句娘，把指南针揣兜里，靠树皮上的苔藓辨方向。
苔藓长在北面，我往南走，应该能下山。
走了半个钟头，发现又绕回来了。
地上有我刚才踩断的枯枝，断口还是新的。
心里咯噔一下，知道坏了。
雨点砸下来的时候，我正站在一处陡坡边上。
脚下泥一松，整个人往下滑。
我伸手抓藤条，没抓住，手心里划出一道血口子。
滚了七八米，后背撞上一棵老树，才算停住。
眼前冒金星，耳朵里嗡嗡响，雨水混着泥浆往嘴里灌。
我挣扎着想爬起来，右腿使不上劲，膝盖扭了。
也不知道过了多久，雨幕里透出一点昏黄的光。我以为是幻觉，使劲眨了下眼，光还在。是灯。有人家。
我拖着腿往光的方向挪，每一步都像踩在刀刃上。
靠近了才看清，是两间石头垒的房子，屋顶铺着石棉瓦，烟囱冒着白烟。
门半掩着，里头有灶火的光。
我抬手拍门，拍了两下，手就垂下来了。
门开了。
一个老汉站在门口，手里端着一盏煤油灯。
灯影里看不太清他的脸，只觉得个子不高，背有点驼，穿一件洗得发白的蓝布褂子。
他看见我一身泥水靠在门框上，愣了一下，随即伸手把我搀了进去。
屋里很暗，只有灶膛里的火光照着半边墙。
老汉把我扶到灶边坐下，又转身去倒热水。
我浑身抖得厉害，上下牙碰得咯咯响。
他递过来一碗热水，碗沿有个豁口，水里飘着两片干山楂。
“先喝，暖暖。”他的声音沙哑，像嗓子里卡着东西。
我接过来，手抖得差点洒了。
热水滚进胃里，才觉得自己还活着。
老汉蹲在灶前添柴，火光跳在他脸上。
我这才看清，他左边眉骨上有一道旧疤，不长，但深，把眉毛截成了两截。
“大爷，我姓蒋，蒋振海。进山迷了路，给您添麻烦了。”
他没接话，从灶台上端下一个小铁锅，里头炖着蘑菇。
汤是浑的，飘着几块土豆。
他盛了一碗递给我，又拿了双筷子。
筷子是竹的，削得粗细不匀，一看就是自己做的。
我饿坏了，连吃了两碗。
汤里有种说不出的鲜味，蘑菇滑嫩，土豆软烂。
吃到一半，我注意到里屋的门帘动了一下。
帘子是碎布拼的，蓝一块灰一块，底下露出一双光着的脚，脚趾缩了缩，又缩回去了。
“家里就您一个人？”我试探着问。
老汉正往灶里添柴，手停了一瞬，又继续。“还有个孙女。”
他没多说，我也没多问。
喝完汤，身上暖和了些，膝盖的疼却更明显了。
老汉翻出一瓶红花油，味道刺鼻，给我揉了半天。
他的手掌粗糙，指头缝里嵌着黑泥，像是常年刨土的。
“这山里，就您一户人家？”
“上头还有几户，都搬走了。我腿脚不好，走不动。”
他指了指自己的左腿。我这才注意到，他走路的时候左腿有点拖，像是使不上劲。
夜里，他把我安排在东屋。
土炕烧得热乎，铺了一层干草，又垫了条薄被。
被面是粗布的，补了好几块，洗得发白。
我躺下的时候，听见隔壁有说话声，很低，听不清内容，但语气急。
像是老汉在跟谁争。
过了一会儿，安静了。
雨还在下，敲在瓦上，噼噼啪啪的。
我翻了个身，膝盖疼得睡不着。
脑子里翻来覆去地想那个指南针。
干了这么多年户外，从没遇到过这种事。
指针转得跟电风扇似的，这不正常。
除非，这地底下有什么东西。
正想着，听见外屋有动静。很轻，光脚踩在泥地上的闷响。门帘被掀开一条缝，黑暗里，一双眼睛亮晶晶地看着我。
是她。老汉的孙女。
我坐起来，刚想开口，她竖起一根手指压在嘴唇上。
月光从窗纸外透进来一点，照在她脸上。
瘦，颧骨有点高，嘴唇干得起皮。
头发用一根红绳扎着，碎发贴在额角。
她没说话，几步走到炕边，从怀里掏出个东西，塞进我手里。
硬邦邦的，凉的，是个旧罗盘。
铜壳，边角磨得发亮，玻璃面上有一道裂纹，用胶粘着。
我翻过来看背面，上面刻着两个字。
我爹的名字。
蒋国华。
我脑子嗡的一声，差点喊出来。她一把捂住我的嘴，手心里全是汗。凑到我耳边，气音发颤：“快走，别走大路。他快回来了。”
“谁？”
“我爸。”她眼睛红了，泪珠子在眼眶里打转，没掉下来。“天亮之前，必须走。”
窗外，雨声里夹着别的声音。踩断枯枝的脆响，越来越近。隔壁老汉的咳嗽声，突然停了。
02
我没走成。
她刚说完那句话，院子里就响起了摩托车声。
突突突的，由远及近，最后停在门口。
发动机熄了，铁门被推开，吱呀一声。
脚步声进了堂屋，很重，踩得泥地咚咚响。
老汉的咳嗽又响起来，干巴巴的，像要把肺咳出来。
沈佳怡的脸一下子白了。
她从我手里把罗盘抽回去，塞进自己怀里，转身就往外走。
走到门口又停住，回头看了我一眼。
月光照着她半边脸，眼睛里全是慌。
“别出声。”
她掀帘子出去了。我听见堂屋里有人说话，男人的声音，粗，带着酒气。
“爹，还没睡？”
老汉没应声。咳嗽停了。
“那屋是谁？”男人又问。
“过路的，迷了路，雨停了就走。”老汉的声音，比刚才更哑了。
男人没再说话。
我听见脚步声往东屋这边来，停在门口。
门帘被掀开一条缝，一股酒味混着汗酸味钻进来。
黑暗里，我看见一个高个子男人站在门口，看不清脸，只能看见肩膀很宽，头几乎顶到门框。
他站了有几秒钟，我屏住呼吸，心跳得像擂鼓。
“睡吧。”他说。门帘落下了。
脚步声远了，去了西屋。过了一会儿，传来打鼾声，闷雷似的，隔着一堵墙都听得见。我一动不敢动，就那么直挺挺地躺着，直到天蒙蒙亮。
雨停了。
鸟叫声从林子里传出来，清脆得很。
我翻身下炕，膝盖还是疼，但能走了。
推开门，院子里湿漉漉的，泥地上有摩托车轮胎印，很深。
院角拴着一条黑狗，看见我，耳朵竖了竖，没叫。
老汉蹲在灶前烧火。见我出来，抬头看了一眼，又低下去。锅里煮着粥，咕嘟咕嘟冒泡。
“雨停了。”他说。
“嗯。我该走了。”
他没接话，从灶膛里扒出两个烤土豆，用一张旧报纸包了递给我。
土豆烫手，隔着报纸也烫。
我接过来，想说句谢谢，话到嘴边又咽了。
他眉骨上的疤在晨光里看得更清了，像条蜈蚣趴在皮肤底下。
沈佳怡从里屋出来，端着一盆水，泼在院子里。
她经过我身边的时候，脚步放慢了半拍，嘴唇动了动，没出声。
我看见她手腕上有道红印子，像被绳子勒的。
“往南走，翻两道梁子，能看见公路。”老汉说。
我点头。
往南走，是我昨天试过的方向，指南针就是在那片转的圈。
我摸了摸兜里的指南针，还是没敢拿出来。
那个旧罗盘上的刻字，在我脑子里翻来覆去。
蒋国华，我爹的名字。
那罗盘是我爹的。
怎么会在她手里？
我想问，可那个高个子男人在屋里。
打鼾声停了，听见穿鞋的动静。
沈佳怡忽然走过来，手里攥着块抹布，像是要擦桌子。
经过我身边的时候，极快地往我手心里塞了个东西。
凉的，圆的，是那个罗盘。
“走吧。”老汉又说了一遍。
我攥紧罗盘，转身出了院门。
黑狗在背后叫了一声，被老汉喝住了。
我往南走了十几步，回头看了一眼。
石屋蹲在山腰上，炊烟细细的，升到半空就散了。
沈佳怡站在门口，手背在身后，脸朝着我这边。
太远了，看不清表情。
我拐进林子，等看不见石屋了，才把罗盘掏出来。
铜壳上有划痕，玻璃面上的裂纹用米粒大的胶点粘着，手艺很粗。
背面那两个字，刻得很深，笔画里嵌着绿色的铜锈。
是我爹的手艺，他以前刻东西就这样，起笔重，收笔轻。
蒋字最后一竖，拖得老长。
我把罗盘翻过来，正面的指针慢慢转了一圈，最后定住了。指向东北。那是矿洞的方向。昨天老汉特意指给我看过，说那里头塌了，进不得。
我心里翻江倒海。
我爹二十年前在这片山里失踪，活不见人死不见尸。
我妈等了十年，到死都没闭上眼。
她临走前攥着我的手，说，别找了，你爹回不来了。
可我不信。
一个大活人，怎么就没影了？
现在罗盘在我手里，这上面有我爹的名字。
他来过这里。
他一定来过这里。
我站在林子里，膝盖一阵一阵地疼。
往前走是公路，翻两道梁子，三个小时就能下山。
往回走是矿洞，可能什么都找不到，也可能找到我这辈子最不想看到的东西。
我选了后者。
03
矿洞在老熊岭的阴坡上，洞口被藤蔓遮了大半，不仔细看根本发现不了。
我拨开藤条钻进去，一股凉气扑面而来，混着土腥味和一种说不清的霉味。
洞里很黑，我摸出打火机点着，火苗跳了两下，稳住了。
洞壁上有凿痕，一锤一锤打出来的，很规整。
地上有碎石子，踩上去硌脚。
往里走了大概二十步，洞顶矮下来，得弯腰才能过。
我蹲着往前挪，打火机的光只能照见眼前一小块地方。
忽然脚底下绊了一下，差点摔倒。
低头一看，是根铁轨。
窄轨，生锈了，但还能看出形状。
矿车轨道。
这洞以前是正经矿洞，后来废弃了。
再往里，洞身宽了些，分出两条岔路。
左边那条有水声，右边那条干燥，地上有脚印。
脚印很新，鞋底的花纹都清清楚楚。
我蹲下来看，四十二码左右，和我脚差不多大。
顺着脚印往右走，洞壁上出现了别的东西。
用红漆画的记号，圆圈里一个叉，每隔五六步就有一个。
是探路的记号。
谁画的？
我跟着记号走了十几分钟，洞越来越深。
打火机烫手了，我灭了，摸出手机按亮屏幕。
没信号，但屏幕的光比打火机亮。
屏幕上显示电量百分之四十三。
够用一阵。
前面出现了一道木门。
说是门，其实就是几块木板钉的，用铁丝拧在洞壁的钢筋上。
门缝里透出微弱的光。
我伸手推了一下，门没锁，吱呀一声开了。
里头是个石室，不大，顶多十个平方。
角落支着一张行军床，床上扔着条脏毯子。
地上散落着工具，铁锹、镐头、手电筒、塑料桶。
墙上钉着几张兽皮，风干了，硬邦邦的。
还有一股味道，说不出的臭，像是什么东西烂在角落里。
我用手机照了一圈，光照到墙角的时候，手一抖。
那里堆着几个麻袋，袋口扎着，鼓鼓囊囊的。
其中一个歪倒了，露出里头的东西。
是骨头。
白森森的，带着泥。
我蹲下来细看，骨头不大，像是小动物的。
野兔，或者狍子。
我松了口气，可心跳还是快得不行。
再往旁边照，石壁上贴着张旧地图。
塑料膜封着，边角发黄。
地图上标着红圈，旁边写着字。
我凑近了看，是标注矿脉走向的。
落款写着“地质三队”。
日期是二十年前。
我爹就是地质三队的。
地图下面有块石头，半米见方，表面磨得溜光。石头面上刻着字，歪歪扭扭的，像是用钉子一下一下凿出来的。我蹲下来，一个字一个字地辨认。
“蒋国华。2003.7.14。”
日期下面还有一行小字，刻得更浅，得把手机贴上去才看得清。
“沈飞推我下崖。罗盘在石屋。”
我盯着那行字，脑子里一片空白。
过了好几秒，才觉得胸口被什么东西堵住了，喘不上气。
2003年7月14日。
我爹失踪的日子。
那天，我妈做了他最爱吃的韭菜盒子，等到晚上十点，菜凉透了，人没回来。
他是被推下去的。沈飞。沈飞是谁？那个高个子男人？老汉的儿子？沈佳怡的爹？
我扶着石壁站起来，手在抖。
转身想往外走，手机光扫过行军床，照见枕头底下露出一个角。
我抽出来，是个塑料皮笔记本。
封面磨得看不清字了，翻开，第一页写着“蒋国华工作笔记”。
是我爹的字。钢笔写的，蓝黑墨水，有些洇了。我翻到最后一页。上面写着：“7月13日。发现沈飞在矿洞盗掘古墓，有大量文物。准备明天下山报案。把罗盘留给沈宝山，让他转交家里。”
沈宝山。老汉的名字。
后面还有一行，字迹潦草，像是在极短时间里写的。
“沈飞发现了。他要杀我。罗盘在石屋灶台第三块砖下面。”
我合上笔记本，胸口像被人攥住了。
原来我爹把罗盘给了沈宝山，让他转交。
可沈宝山没给。
他留下了。
他儿子杀了我爹，他留了我爹的罗盘，二十年。
洞口传来脚步声。
很重，很急。
还有狗叫。
是那条黑狗。
我灭了手机屏幕，把笔记本塞进怀里，摸到石室门口。
脚步声已经进了木门，手电光扫进来，照得我睁不开眼。
“谁在里面？”
是那个高个子男人。沈飞。
04
我缩在石壁后面，手电光从我头顶扫过去，打在对面墙上。沈飞往里走了两步，黑狗跟在他脚边，鼻子嗅个不停。再走三步，就到我藏身的地方了。
“出来。”他的声音不高，但硬，像石头砸铁。
我攥着地质锤，手心全是汗。那锤子是我在行军床底下摸到的，木柄上刻着个蒋字。我爹的锤子。他当年就是拿着这把锤子在这片山里敲石头。
黑狗叫了一声，朝我这边扑过来。
我抡起锤子，锤头擦着狗耳朵砸在石壁上，火星子溅出来。
狗嗷了一声，退回去。
沈飞骂了句脏话，手电光定住我，人也冲过来。
他个子比我高半个头，肩膀宽，一身的酒气没散干净。
我往旁边一闪，他扑了个空，肩膀撞在石壁上，闷响一声。
我趁机往洞口跑。
黑狗又追上来，咬住我裤腿。
我一脚踹开它，冲出木门。
身后沈飞的脚步声追出来，比我想的快。
他腿长，几步就撵上我。
一只手抓住我后领，猛地一拽，我整个人往后仰，后脑勺磕在洞壁上，眼前一黑。
“你拿了什么？”他把我按在墙上，手电照着我脸。我看见他的脸了，方脸，眉毛浓，左眼角有道疤。跟他爹一样，疤痕体质。
“我爹的东西。”我说。
他愣了一下，随即笑了。那笑比不笑还瘆人。“你爹？你爹是谁？”
“蒋国华。”
他笑容僵住了。手劲松了一瞬，又紧起来。“蒋国华是你爹？”
“二十年前，你把他推下悬崖。”
他没说话。
黑暗里，我听见他呼吸变粗了。
黑狗在旁边呜呜地叫，爪子刨着地。
过了几秒，他松开我领子，退了一步。
手电光照着洞顶，蜘蛛网密密麻麻的。
“他看见不该看的东西。”沈飞说。语气平静得不像话。“这矿洞里的东西，够我吃三辈子。你爹非要报警。我求过他，跪下来求他。他不听。”
“所以你杀了他。”
“我没想杀他。推了一把，他自己滚下去的。我下去找过，没找到人。后来下暴雨，山体滑坡，那条沟被埋了。”
他说得轻描淡写，像在说别人家的事。我攥着锤子，指关节发白。脑子里全是我妈坐在门槛上等的样子，从早等到晚，从春等到冬。
“你爹的罗盘，是我爹留下的。”沈飞又说，“我让他扔了，他不肯。老糊涂了。”
他往前迈了一步，手电光重新照着我脸。“你走不出这片山。老老实实把东西放下，我让你死得痛快点。”
我没等他动手，抡起锤子砸过去。
他偏头躲了，锤头砸在他肩膀上，他闷哼一声，手里的手电筒掉了。
黑暗里，我转身就跑。
这回我记着来时的路，摸着洞壁往左拐，脚下踩着铁轨，深一脚浅一脚地跑。
身后沈飞的骂声和狗叫声混在一起。
跑出矿洞的时候，天已经大亮了。阳光刺得我睁不开眼。我往石屋方向看了一眼，炊烟没了。院门开着，黑狗不在。我犹豫了一秒，往石屋跑。
沈佳怡在灶房里。她蹲在地上，往灶膛里塞柴火。听见脚步声，猛地回头。看见是我，眼睛一下子亮了，又暗下去。
“你回来了。”她的声音很轻。
“你爹在矿洞里。他杀了人。”
她没惊讶。只是慢慢站起来，手在围裙上擦了擦。灶台上放着那个旧罗盘，她刚才在擦。铜壳被擦得发亮，裂纹里的胶点都抠干净了。
“我知道。”她说，“我听见了。小时候，他跟人喝酒，说漏过嘴。”
“你爷爷也知道。”
她点头，眼圈红了，但没哭。
“爷爷腿瘸，走不出山。我要是跑了，他会被打死。我娘就是被打跑的。那年我七岁，娘半夜走的，鞋都没穿。后来再没回来过。”
灶膛里的火噼啪响，映着她半边脸。我这才发现，她左耳后面有一道疤，指甲盖大小，像是烫的。
“罗盘是我从灶台砖底下翻出来的。”她把罗盘递给我，“爷爷藏了二十年。他每晚都摸一遍，嘴里念叨，对不起蒋同志，对不起。”
我接过罗盘，铜壳上还带着她手心的温度。
背面那两个刻字，蒋国华，被我爹的手一锤一锤凿出来的。
他凿这两个字的时候，大概没想到，二十年后是他儿子来取。
“你走吧。”沈佳怡说，“往北，翻过山脊有条伐木道，能通到公路。我爹腿上有伤，追不上你。”
“你跟我一起走。”
她摇头。“爷爷还在屋里。他腿瘸，跑不了。”
话音刚落，院子里传来摩托车声。沈飞回来了。
05
沈飞是骑着摩托从矿洞那边绕回来的。
他比我想的快，山里的路他比我熟。
摩托车直接冲进院子，撞翻了晾衣杆，衣服掉了一地。
他下车的时候，左肩膀耷拉着，是我那一锤砸的。
右手拎着把猎枪。
“出来。”他站在院子里喊。
沈宝山从堂屋里走出来。他走得很慢，左腿拖在地上，一步一蹭。站在台阶上，看着自己的儿子。晨光照在他脸上，那道旧疤像条死蚯蚓。
“放下枪。”老汉说。
“爹，你让开。”
“我让你放下枪。”
沈飞没放。他把枪口对着灶房门口。“蒋国华的儿子在里面。他拿了我的东西。”
“那是人家的东西。”沈宝山的声音哑得像砂纸磨铁，“罗盘是你从蒋同志身上拿的。你推他下崖，我看见了。”
沈飞的脸抽了一下。枪口晃了晃。“你看见了？你当时不是说没看见吗？”
“我看见了。你推他的时候，我就在坡下面砍柴。我喊了你一声，你没听见。”
老汉从台阶上走下来，一步，两步，三步。走到沈飞面前，伸手把枪口按下去。他比儿子矮了一个头，手也瘦，皮包骨。可沈飞没挣开。
“二十年了。”老汉说，“我天天做噩梦。梦见蒋同志站在我床头，问我，罗盘给你了，你咋不给我家里送去？我没脸说。我儿子杀了人，我把罗盘藏了。我连门都不敢出。”
“那是他该死。”沈飞咬着牙说。
老汉抬手，扇了他一耳光。很响，沈飞脸上立刻浮起红印。他愣住了，大概他爹从来没打过他。
“你才该死。”老汉说。
趁这个空当，沈佳怡拉着我从灶房后窗翻出去。
后窗外是一片竹林，竹子密，钻进去就看不见人。
她跑得快，光脚踩在竹叶上，一点声音都没有。
我跟在后面，膝盖疼得钻心，但不敢停。
跑了十几分钟，竹林到头了，接上一条羊肠小道。
小道往上走，翻过山脊就是伐木道。
沈佳怡停下来喘气，胸口一起一伏。
她回头看了一眼石屋方向，眼睛红了。
“爷爷他……”
“你爷爷拦不住他多久。”
她抹了一把脸，从怀里掏出个东西塞给我。是那个笔记本。我爹的工作笔记。刚才跑得急，我以为丢在灶房了。
“我从灶台底下拿的。你爹的东西，不能留给他。”
我接过来，笔记本皮上还带着灶灰。翻到最后一页，我爹写的那两行字还在。沈飞推我下崖。罗盘在石屋。
“走吧。”沈佳怡说。
我们翻过山脊，果然看见一条伐木道，坑坑洼洼的，长满了野草。
沿着伐木道往北走了半个钟头，听见身后有狗叫。
回头一看，黑狗从林子里钻出来，后面跟着沈飞。
他肩膀上还耷拉着，但跑得飞快，像感觉不到疼。
猎枪端在手里，枪口对着我们这边。
沈佳怡一把将我推进路边的排水沟。沟不深，但长满了荆棘，刺扎进肉里，火辣辣地疼。她跟着跳下来，趴在我身上，压低声音：“别动。”
黑狗从沟沿上跑过去了。
沈飞的脚步声也过去了。
他没发现我们。
过了一会儿，脚步声远了，狗叫声也远了。
沈佳怡从我身上翻下去，躺在一堆枯叶里喘气。
她的胳膊上全是划痕，血珠子一颗一颗往外渗。
“他知道往伐木道走，肯定在前面等。”她说，“得换条路。往东走，有个山洞，能通到山背面的林场。”
“你怎么知道这么多？”
“我在这山里长大的。”她坐起来，把头发拢到耳后，露出那道烫伤疤。
“小时候我爹不让我上学，我就自己满山跑。哪条沟哪道梁，比他自己都熟。”
我们往东走。
林子更密了，藤蔓缠着树，脚下是厚厚的落叶，踩上去软绵绵的。
沈佳怡走在前面，步子稳，遇到陡坡就侧着身子下，像只灵活的猫。
我跟着她，膝盖疼得麻木了，反倒不觉得了。
走了大概一个小时，看见一个洞口。
比矿洞小得多，被藤蔓遮得严严实实。
沈佳怡拨开藤条钻进去，我跟在后面。
洞里很窄，只能侧身过。
她摸着洞壁往前走，我摸着她走过的路。
走了十几米，洞身宽了些，能并排走了。
前面透出光，是出口。
出了洞，眼前豁然开朗。山背面的林场，一大片人工种的落叶松，整整齐齐的。远处有工棚，有电线杆，有狗叫。是林场的护林员。
沈佳怡站在洞口，没再往前走。她回头看着山那边，石屋的方向。晨雾散尽了，老熊岭的轮廓清清楚楚。山腰上那两间石屋，远得像火柴盒。
“爷爷。”她轻轻喊了一声。
声音被风吹散了。
06
林场护林员姓邓，叫邓磊，五十来岁，方脸，胡子拉碴的。
他看见我们两个从山洞里钻出来，一身泥一身血，先是一愣，然后赶紧把我们让进工棚。
工棚里烧着炉子，暖烘烘的。
他倒了热水，又翻出药箱。
“咋回事？”他问。
“迷路了。”我说，“摔沟里了。”
邓磊看了我一眼，又看了沈佳怡一眼。他显然认得她。“你是沈飞家的闺女？”
沈佳怡没吭声，低着头，用棉签蘸酒精擦胳膊上的划痕。邓磊没再问，转身去炉子上热饭。他走路的时候，右腿有点瘸，但不明显。
我坐在炉子边，把罗盘掏出来。
铜壳在炉火映照下泛着暗红的光。
我翻到背面，手指摸着那两个字。
我爹刻的。
他刻这两个字的时候，在想什么？
想我妈？
想我？
笔记本摊在膝盖上。
最后一页的日期是2003年7月13日。
他写完那行字，第二天就没了。
我妈等了十年，到死都没等到人。
我攥着罗盘，指关节发白。
炉子里的煤噼啪响，火光一跳一跳的。
“你爹是地质队的？”邓磊端着两碗面条过来，一碗递给我，一碗递给沈佳怡。面条上卧着荷包蛋，热气腾腾。
“蒋国华。二十年前在老熊岭失踪。”
邓磊的手顿了一下。他把碗放在我面前，在对面坐下来。沉默了一会儿，从兜里摸出烟，点上，吸了一口。烟雾在他脸前散开。
“蒋国华。”他重复了一遍这个名字。“我知道这个人。”
我抬起头。
“二十年前，我在乡里当文书。那年夏天，地质三队报上来一个失踪案，说有个队员在老熊岭走丢了。搜救队找了七天，没找到人。后来队里撤了，档案就搁下了。”
“档案还在？”
“应该在县档案馆。”他吸了口烟，“不过那年地质队的队长，姓梁，梁国华。他后来调走了，听说退休了。当年就是他签的字，说蒋国华擅自离队，失踪责任自负。”
我爹不会擅自离队。他是那种连过马路都要等绿灯的人。我攥紧筷子，面条在碗里坨了。
“那个梁国华，你知道他现在在哪吗？”
“县里。退休了，住老地质队家属院。”邓磊看了我一眼，“你想干啥？”
我没说话。沈佳怡在旁边轻轻碰了碰我的胳膊。我转头看她，她朝我使了个眼色，又看了一眼邓磊。我明白她的意思。这个人，能信吗？
邓磊把烟掐了，站起来。他走到工棚门口，往外看了一眼，又把门关上。回头的时候，脸上多了层说不清的东西，像是下了什么决心。
“沈飞的事，我也知道一点。”他压低了声音，“他在这片山里倒腾了十几年，倒卖文物，盗猎。没人敢管。我跟乡里反映过，材料递上去就没了下文。后来才知道，梁国华是他表舅。”
梁国华是沈飞的表舅。地质队长。二十年前压下搜救档案。一条线，串起来了。
“你带手机了吗？”邓磊问。
“没信号。”
“工棚有座机。你给县里打电话，找公安局。就说邓磊报的案。”
他把座机推过来。
黑色的，拨号盘上数字磨得发白。
我拿起听筒，按了110。
接警员的声音从听筒里传来，有点失真。
我把事情说了一遍。
父亲失踪，沈飞杀人，矿洞里有遗骸和证据。
接警员让我待在原地别动，说会联系县局。
挂了电话，邓磊又点了一根烟。
沈佳怡靠在墙边，抱着胳膊，眼睛盯着炉子里的火。
火光映在她脸上，那道烫伤疤像一小片枯叶。
她忽然开口：“我爹要是被抓了，会判啥？”
没人回答她。
过了一个多小时，听见汽车声。
两辆警车从林场公路开进来，停在工棚门口。
下来五个警察，为首的是个中年男人，姓孙，孙飞。
他看了我的身份证，又看了沈佳怡的，问了几个问题。
我把罗盘和笔记本交给他。
他翻了翻笔记本，脸色沉下来。
“沈飞现在在哪？”
“石屋。他爹还在那。”
孙飞留了两个警察在工棚，带着另外两个上了山。
邓磊在前面带路，他腿瘸，但走得快。
沈佳怡要跟去，被拦下了。
她站在工棚门口，看着他们的背影消失在林子里，手攥着门框，指头关节发白。
等了两个小时。
太阳从头顶偏到西边。
工棚里的炉子灭了，没人添煤。
我坐在门槛上，罗盘被警察收走了，手里空落落的。
沈佳怡蹲在墙根，拿根树枝在地上画。
画一个圈，又画一个圈，两个圈套在一起。
汽车声又响了。警车开回来，孙飞下车，脸色不好。他走到我面前，摘下帽子，抹了把脸。
“沈飞跑了。”
