河北
“啪！”我妈把菜刀往案板上一拍，刀刃卷了道白印。“这破刀，连块肉都欺负！”
案板上，那块五花肉纹丝不动，肉皮上只留了道浅浅的划痕。
九月初的河北老家，天还闷着。下午五点半，村西头突然炸起一嗓子——“磨剪子嘞——戗菜刀——！” 铁片串儿哗啦啦晃得人耳根发麻。
我笔一扔，蹬蹬蹬蹿出院子。
大槐树下，磨刀老头刚卸下长条凳。凳头绑着两块磨石，粗的青石，细的红石，凳腿挂个豁口铁皮罐。他前脚站稳，后脚就围上一圈人——老太太们攥着剪刀，我妈拎着菜刀，硬生生挤到最前面：“师傅，先磨我的！肉等着下锅！”
旁边二奶奶不干了：“我先来的！你插什么队？”
我妈瞪眼：“你那是铰鞋样，我这是切肉！饿着肚子能干活？”
两人正杠着，老头捏起我妈的刀，拇指肚刮了下刃口，又眯眼对着夕阳照了照：“卷了，不光要磨，还得戗。”他抬头看看我妈，“戗刀多加一毛。”
“啥？别人磨刀两毛，你收三毛？”我妈嗓门一下子高了八度。
老头不慌不忙，从凳底抽出一把钢铲：“你这刀钢火硬，不戗开豁口，磨也白磨。”他铲了两下刀刃，铁屑簌簌掉下来，“你看，不戗行吗？”
围观的人凑上去看，果然刀刃上几道细豁口。我妈没话说了，从兜里数出三毛硬币，啪地拍在凳子上：“磨利索点！”
老头舀水浇上粗石，刺啦——推刀声又糙又响。灰浆顺着刀刃淌下来，他手腕一翻，刀身在磨石上画着弧线翻面。
一袋烟的工夫，老头换了细磨石，这回没了刺啦声，只有嘶嘶的轻响。他推了百十下，又拿指肚试了试锋口，最后用水一冲，刀刃在夕阳下一晃——白亮亮的，寒光刺眼。
他拎起刀，顺手从槐树上削下一根细枝，断口齐齐整整。“好了，拿稳了。”
我妈接过来，指甲在刃口一磕，眼睛亮了。“行！”她转身就往家跑。
灶膛的火已经点着了。她把刀往案板上一拍——这回是结结实实的一响。五花肉摊平，刀落下去，嚓！一片肉薄得透光，肥瘦匀称，比先前那会儿利索了十倍。
铁锅烧得冒青烟，猪油化开，扔进葱姜蒜，刺啦一声炸出香味。肉片下锅，翻炒几下，酱油一淋，颜色立刻上了。我妈又倒进两瓢冬瓜，盖上锅盖，火苗舔着锅底，咕嘟咕嘟的声音越来越密。
天擦黑的时候，我爸扛着锄头进门，正赶上掀锅。热气轰地顶开锅盖，整间屋子都是肉香。玉米面饼子掰开，蘸着汤汁往嘴里送，谁也不说话，光听吸溜声。
那把磨过的刀靠在灶台边，刀刃上凝着油光。我妈边嚼边嘟囔：“三毛钱，值了。”
可谁也没想到——磨刀老头收了我妈三毛，后面的人他全收两毛。二奶奶事后到处说：“就她家刀金贵？非得多刮一毛！”我妈气得直跳脚，可刀实在好用，她又没法找后账。后来逢人就讲：“那个戗刀的老头，精得跟鬼一样，专宰急性子。”
再后来，我再没听过那嗓子吆喝。老家的村子变了，路修了，学校盖了楼，菜刀钝了超市九块九换新。可每年九月，一到傍晚炊烟起来的时候，我就想起那把被戗过的刀——它切开的不是肉，是那个年代最后一点手艺人跟你讨价还价的实在。
你村里来过这样的“刁师傅”吗？多收钱还让你没脾气？或者，你妈有没有为了抢着磨刀跟邻居红过脸？ 那一声吆喝，你还能学出来不？
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