辽宁
作者：冯继军
第三章 尘与风
柴房里的灰尘被扫帚扬起，在从门缝挤进来的光柱里翻滚。
陈野咳了两声，用袖子捂住口鼻。他继续往里清理，搬开几个破旧的陶罐，角落里露出一个褪色的红漆木箱。
箱盖有些涩，他用力一掀，箱子发出“吱呀”一声惨叫。
里面没有金银细软，全是纸。
最上面是一张泛黄的奖状，上面用毛笔写着“陈野同学：在2008年度期末考试中，成绩优异，特发此状，以资鼓励”。落款是“红星小学”。
陈野的手指摩挲着那张纸，指尖传来粗糙的触感。他记得这张奖状，是老陈亲手贴在他床头，又亲手用透明胶带粘了又粘的。
他继续往下翻。
一张录取通知书。
“陈野同学：你已被我校计算机科学与技术专业录取……”
通知书的边角已经磨出了毛边，像是被人反复摩挲过无数次。陈野记得，拿到通知书那天，老陈在院子里放了一挂鞭炮，把全村人都惊动了。那天晚上，老陈喝醉了，抱着他哭，说：“野儿，你给爹争气了，爹这辈子没白活。”
再往下，是一叠火车票。
从老家到省城，从省城到一线城市。每一张都被仔细地抚平，叠得整整齐齐。
陈野突然意识到，这些车票，是老陈的“勋章”。
每一次他离家去城里，老陈都会送他。在火车站的月台上，老陈总是反复叮嘱：“到了城里，别舍不得吃，别舍不得穿，别让人看不起。”然后，老陈会站在月台上，一直挥手，直到火车消失在视线里。
这些车票，是老陈的“城市梦”，是他用半生心血托举起来的、通往“人上人”的阶梯。
而现在，陈野亲手把这个阶梯，拆了。
他把木箱合上，放回角落。
就在这时，院门外传来一阵刻意放轻的脚步声，紧接着是两声试探性的咳嗽。
“老陈？在家不？”
是二婶的声音。
陈野站起身，拍了拍身上的灰，走出柴房。
院门口，二婶正探着半个身子往里张望。她穿着碎花衬衫，手里拎着一篮子鸡蛋，脸上挂着那种“我是来关心你，但其实我是来打听八卦”的标志性笑容。
“二婶。”陈野叫了一声。
二婶看到陈野，眼睛瞬间亮了，像是发现了新大陆。她跨过门槛，把鸡蛋篮子往石桌上一放，压低声音问：“野儿，你真回来啦？你爸没把你赶出去？”
“没有。”陈野说。
“嘿，我就知道！”二婶一拍大腿，脸上的笑容更浓了，“你爸那人，就是刀子嘴豆腐心。嘴上骂得凶，心里指不定多高兴呢！毕竟，城里哪有咱们农村好？山好，水好，空气好，吃得也放心！”
陈野没说话，只是看着她。
二婶似乎察觉到了气氛不对，笑容微微僵了一下，但很快又恢复了那种“过来人”的腔调。
“不过啊，野儿，”她凑近一步，声音压得很 低，“你这一回来，村里可都传开了。你三婶说，你在城里肯定是混不下去了，才回来啃老的。还有人说，你是在外面犯了事，躲回来的？”
陈野的眉头皱了一下。
“二婶，我就是辞职回来种地的。”
“种地？”二婶的声音陡然拔高，像是听到了什么天大的笑话，“你大学生回来种地？野儿，你可别犯傻！你爸供你读书，是让你当城里人的，不是让你回来当农民的！你这一回来，你爸的老脸往哪搁？咱们老陈家的脸往哪搁？”
她一边说，一边用那种“恨铁不成钢”的眼神看着陈野，仿佛他不是一个返乡创业的青年，而是一个自甘堕落的败家子儿。
陈野沉默了。
他看着二婶那张写满“关切”的脸，突然意识到，自己面对的，不仅仅是父亲的愤怒。
他面对的，是整个村庄的“鄙视”。
在这个熟人社会里，每个人的生活都是一场表演。谁家的孩子考上了大学，谁家的孩子在城里买了房，谁家的孩子又回来“啃老”……这些话题，是村民们茶余饭后的谈资，也是他们衡量彼此价值的标尺。
而他，陈野，现在成了那个“反面教材”。
“二婶，”陈野轻声说，“我想试试。”
“试？”二婶的眉毛挑得老高，“试什么？试种地能种出个金娃娃？野儿，你听二婶一句劝，赶紧回城里去！哪怕在城里送外卖、当保安，也比回来种地强！起码，你还是个‘城里人’！”
就在这时，堂屋的门“吱呀”一声开了。
老陈站在门口，手里捏着那根旱烟袋，脸色铁青。
“王桂花，”老陈的声音冷得像冰，“你家的鸡蛋，拿回去给你孙子吃。我家不稀罕。”
二婶的脸瞬间涨成了猪肝色。她讪讪地拿起鸡蛋篮子，嘴里嘟囔着“好心当成驴肝肺”，快步走出了院子。
院子里又恢复了死寂。
老陈走到石桌前，看着那篮被留下的鸡蛋，又看了看站在柴房门口的陈野。
“她说的，”老陈的声音沙哑，“也是我想说的。”
陈野看着父亲，没有反驳。
他知道，这场战争，才刚刚拉开序幕。
（待续）
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