山东
故乡那山路旁的杨树林，是我二十年后仍旧走不出的梦。梦里的沙路细软如旧，杨叶在头顶哗哗翻涌着银白的腹面，像无数翻动的书页。路旁野花串串，香气在梦里竟是有实体的，粘稠得化不开。
我就那么推着车走，肩上挎着包袱，里面是三十多个煎饼和一罐头瓶咸菜，那是我一周的口粮。路总也走不到头，或者说，路在梦里被抻得极长极长，长得足以让二十岁的我与十四岁的我隔空相逢。
那时的周末，是饥饿与渴望交织成的具体形状。星期六的下午，最后一节课的下课铃响得像某种赦令。我们涌出教室，书包拍打着脊背，包袱在车把上晃荡，自行车链条发出迫不及待的哗啦声。
要先推车走上那个漫长的大上坡，坡路两旁的槐树正开着白花，甜丝丝的气味混着尘土灌进鼻腔。上到坡顶，心脏在胸腔里擂鼓，额上的汗被风一吹，竟有凛冽的凉。然后便是长长的下坡，我们撒开车把，张开双臂，像一群笨拙的鸟。风灌满衣服，包袱里的煎饼发出干燥的窸窣声，像是也在替我们欢叫。
母亲炒的大葱鸡蛋还在记忆里冒着热气。那蛋是金黄的，葱是翠白的，油汪汪地堆在粗瓷盘里。我趴在灶台边看她翻炒，铁锅与锅铲碰撞出钝响，油烟在昏黄的灯泡下袅袅盘旋，凝固成某种恒久的图腾。
而后的夜晚，我躺在自己从小睡到大的木床上，被褥有阳光晒过的蓬松，窗外杨树的影子在月光里摇曳，像水草在湖底招摇。那一刻的安宁，是沉入水底的石头，结结实实地坠在魂魄最深处。
可星期天下午总要返校的。包袱重新装满，母亲又多塞两个煮鸡蛋进去。推车走上村东的杨树林，树影在夕阳里拉得老长。我忽然就不敢回头了，怕看见母亲还站在院门口，怕那身影会把我钉在原地。
前方山路弯弯折折，杨树的叶子在风里翻卷，银光粼粼。我数着路边被磨得光滑的界碑，一块，两块，三块。数到第七块时，学校灰色的围墙便从山坳里浮出来，像一艘泊岸的旧船。
许多年后我才懂得，那些周末往返的路途，早已被时间炼成了琥珀。当年的我是那困在琥珀里的虫，奋力挣扎着翅翼，却不知这挣扎本身，便是最珍贵的形态。现在看见一家人围着孩子转的忙碌，恍然明白：
他们是在替孩子收集涟漪。那些日后要在心湖里漾开千遍万遍的波纹。而我的涟漪，是杨树林里怎么也走不出的沙路，是坡顶回头时望见母亲身影的刹那，是煎饼在齿间碎裂时发出的细响。
如今我仍常常做梦。梦里杨树林无边无际，沙路泛着白光。我推着那辆老自行车，车后座上绑着蓝布包袱。我知道路是走不完的，也不需要走完。因为路的尽头从来不是学校或家，而是某个被瞬间定格的午后。
阳光斜斜穿过杨树的枝叶，在地上画出明灭的光斑，我十五岁的影子在光斑里忽长忽短，一步步走向那个永远十四岁的自己。风穿过杨树林的声响，就像时间本身在呼吸。
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