河南
一九五一年的香港，正值潮湿闷热的残夏。坚尼地台的寓所里，空气中弥漫着浓重的浓痰与中药混杂的气味。曾经在上海滩呼风唤雨的青帮大亨杜月笙，此刻正半靠在床榻上，形销骨立，每一次呼吸都像是在拉动破败的风箱，发出嘶嘶的响声。
床前的火盆里，火光明明灭灭。万墨林正跪在地上，将一箱子借条一张张投入火中。那些借条，少则几根金条，多则几十万大洋，落款无一不是达官显贵、各路军阀。火舌吞噬着纸张，也将杜月笙大半生的江湖恩怨化为灰烬。
杜月笙微微抬起枯瘦的手，示意万墨林停一下。他看着盆底最后一点火星，浑浊的眼中闪过一丝极其复杂的情绪。屋子里很安静，只有窗外的隐隐传来的电车叮当声。
“墨林啊，都烧干净了？”他的声音微弱得几乎听不见。
“回先生，一张没留，都烧干净了。”万墨林红着眼眶答道。
杜月笙缓缓闭上眼睛，干瘪的嘴唇嗫嚅了一下，像是在自言自语，又像是对着满屋子的虚空说道：“别人都说我杜月笙仗义疏财，说我在这乱世里撒金子换交情。可他们哪里知道，若是没有当年那个人，我这把骨头，可能早就被沉尸黄浦江底了，哪还有什么后来上海滩的杜先生。”
这句话轻轻落下，却像一块沉重的石头砸在屋里几人的心坎上。关于杜月笙早年的发迹史，外人传得神乎其神，但他自己极少提及那些最落魄、最不堪的日子。此时此刻，在生命的最后倒计时里，那个被他深藏在心底的名字，终于从岁月的淤泥里浮现出来。
火盆里的残烟渐渐散去，杜月笙的思绪却飘回了四十多年前的老上海。那时的黄浦江水比现在浑浊得多，江面上终日飘荡着煤烟和咸腥味。
那年，他还是个在十六铺码头卖水果的干瘪小子。因为削梨的手艺好，别人叫他“水果月生”。但码头上的日子，光靠削水果是填不饱肚子的，更填不满一个年轻人对繁华的野心。后来他开始沾染赌博，学着帮会里的流氓收保护费，在黑白交界的边缘疯狂试探。
在一次赌场里的冲突，他不仅输光了身上的铜板，还冲撞了当时闸北一带颇有势力的地头蛇“黑八哥”。黑八哥是个心狠手辣的角色，手底下养着几十个亡命徒，专干逼良为娼、沉江灭口的勾当。
那天夜里，他刚从一个烂醉的酒馆里走出来，就被几块黑布蒙住了头。紧接着是一阵乱棍，打断了他两根肋骨。当他再次恢复意识时，人已经被装进了一个粗糙的麻袋里，嘴里塞着破布，浑身上下痛得连抽气都困难。
隔着麻袋，他听到了江水拍打石驳岸的声音，闻到了那股令人作呕的江泥腥味。有人在往麻袋底部塞沉甸甸的大青石，用粗麻绳一圈圈地捆紧。
“小子，下辈子投胎，眼睛放亮一点。黄浦江里的王八，今晚算是有口福了。”一个粗哑的声音在麻袋外冷笑着说。
那是杜月生这辈子第一次真正感觉到死亡的恐惧，那种恐惧不是刀压在脖子上的锐痛，而是一寸寸逼近的窒息感。他拼命地扭动身体，想要呼喊，但发出的只有呜呜的闷响。江风吹透了麻袋，他浑身不受控制地痉挛。
他脑子里闪过很多画面，最终定格在十六铺码头那个破烂的烂木棚里。他才刚满二十岁，还没有穿过上好的杭绸大褂，还没有坐过属于自己的黄包车，他不想就这么悄无声息地烂在江底的泥沙里。
就在几个大汉准备将麻袋推下江的瞬间，一阵急促的咳嗽声从远处的夜色中传来。
“八哥，高抬贵手，高抬贵手啊。”
来人打着一盏昏暗的防风灯，佝偻着背，一瘸一拐地走得急促。灯光照亮了他布满皱纹的脸和洗得发白的粗布短衫。
