北京
他说，要带回亿万颗星星，让它们羞愧到脸红。可此刻，他却连一句完整的告白都送不出去，像一只坠落中的鸟，明明想要衔一点光，却跌进深不见底的空。
那是一只正为幼雏觅食的鸟，突然失去翅膀。他把自己比作这样的坠落——很多话还没说出口，就已经碎了。所以他小心翼翼地开口：如果有一天我变成蓝色，能不能让我在你身边停一停？就只是停一停。
蓝色是他最坦诚的脆弱。不是海的壮阔，更像深夜熬到第三遍的沉默，带着熬不干的潮气。他知道自己的心乱成一团，所以只求你像一汪安静的水。你不必开口，不必轻抚，只要还在那里，就足够把他从那片不安的汪洋里打捞出来。他愿你心深如海，却甘做一缕只照向你的光。
然后他想起自己闯进你世界时的那点莽撞。他说，对不起，如果打乱了你的生活。不是推脱，是他真的怕。他怕高估了自己在你命书里的分量，更怕越过神早已画好的楚河汉界。于是他把这一切交给神，也交给你——一个连道歉都带着信仰的人，是把心捧得很低很低的。
但他也抵御不了另一个时刻：红色。那是你脸红的时候，也可能是他面红耳赤觉得自己配不上的时候。他来了，恰好撞见你的一抹红，却慌忙低下头，不敢多看一眼。不是不爱你那一瞬的美，是太爱了，怕自己一开口就说出笨拙的话，打碎你心爱的眼镜——那是你日常戴在脸上的从容。他不敢让你哭，更怕你也会变成蓝色。他承认软弱，说：我真的没有力气，看你再蓝一次。
他不是不懂，这么卑微的人，凭什么写诗。没有稳当的韵脚，没有抛光的比喻，连誓言听上去都像雨天的许诺，太阳一晒就散。但他还是写了。他把自己的不堪摊在纸上，告诉你，一个灵魂不够厚实的人，偏偏想为你建一座诗的房子——没有地基，没有恒常，只剩一句孩子气的坚定：但我就是要。
于是故事来到那唯一可以翻盘的章节：黄色。那是他倾尽所有的颜色，是燃烧自己也想让你温暖的冲动。他说，如果你愿意打开心——或许是最后一次，或许只是一次试探——他会把全部的灵魂和身体都押给你，就像赌徒押上最后一张底牌。但如果这些还不够呢？那就放他走。让他跑进宇宙深处，去收集亿万颗星辰。
他要把那些星星带到你脚下，让它们排着队看你一眼，然后羞愧到脸红。因为他要向全宇宙宣告，你才是所有星系的母亲，你的光芒让银河都成了配角。这不是夸张，是一个凡人对所爱之人最大的仰望：你那么亮，亮到足以照亮他不那么亮的一生。
他最后只说了一句话：我会去做，如果你愿意。没有催促，没有要挟，他把自己最大的梦推到悬崖边上，然后把拉绳交给你。你可以拉他回来，也可以轻轻一放。他都认。
或许我们都曾做过那样的飞鸟，衔着一点蓝色、一点红色、一点黄色，扑向某个人的窗。有时跌下去，有时被轻轻接住。但无论如何，在那个敢把亿万星辰都许诺给你的瞬间，爱已经发生过了。而那点卑微的光，未必不能变成恒久的黎明。
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