北京
你可能会以为，看得见的伤口才需要愈合。骨折了打石膏，流血了贴创可贴，这些都是可以被看见、被承认、被治疗的痛。但有一种伤，它藏在胸腔最深处，没有任何外显的痕迹，却比断掉的骨头更懂得如何折磨人。
年份像秋天的叶子一样，一片接一片飘落，不发出任何声响。起初你还会数着季节更替，春天来了又走，冬天漫长而寂静。后来你不再数了，因为你发现，那些离开的人并没有带走回忆，而是把回声留在了你心里。那个曾经温暖的空间，现在变成一间被遗弃的房间，所有人都走了，只剩下脚步声的回音在里面反复撞击墙壁。
最让你无法理解的是，那些亲手将刀留在你体内的人，早已忘记他们把刀放在了哪里。他们找到了新的笑声，新的可以牵起的手，新的在睡前低语的名字。而你，依然在这里，用伤疤来纪年。每一个你以为会愈合的缝隙，都在某个深夜里重新裂开，证明它从未真正停止过疼痛。
有时候，沉默比任何质问都要锋利。一个问题会突然找上你：我真的那么容易就被放弃了吗？是不是我的存在，教会了爱如何变成一把会伤人的工具？你反复问自己，却永远等不到答案。因为提问的人是你，应该回答的人早已走远。
如果这世上真有奇迹，你不需要什么惊天动地的大事。你只希望有一个人，能凑近来看见那些从未流血、却从未停止搏动的伤口。因为看不见的东西，常常被误认为已经愈合。而你的伤口，只是学会了如何隐藏。它们像被夹在旧书里的压花，褪了色，脆弱得一碰就碎，但你无论如何也舍不得扔掉。它们是你还活着的证据。
这些年来，你在黑暗中低语过无数次，对着虚空说出过无数个祈祷。你以为自己等的是一个回头的人，等到后来才明白，你等的根本不是谁的归来，而是一句从未抵达的话——那句简单的"对不起"。你知道它永远不会来，可你依然在这里，带着所有看不见的伤，继续等。不是因为还有希望，而是因为有些事情，即使没有结果，也值得被记住。
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