北京
那间房子不大，只有五间房，第一次推门进去的时候，你甚至觉得有点挤。前厅堆着朋友寄放的杂物，一面镜子孤零零地贴在墙上，像是硬要在逼仄里挤出一点体面。说实话，你当时没想到，就是这么一个地方，后来竟成了你在这个城市里最不想离开的“家”。
前厅那面镜子是Zahrah的地盘。她总在那里审视自己，也审视每一个推门进来的人——有时只是安静地照，有时突然冒出一句听不清的咒骂，大概是哪个访客又忘了脱鞋，或者谁又把包压在了她刚擦过的台面上。那面镜子沉默地收下所有甜蜜与牢骚，也收下你在人前永远藏着的、那一副突然垮掉的表情。
但最让你挪不开的，是中间的客厅。它没有沙发，没有电视柜，只有随时可以拼起来的地铺和一台网速忽快忽慢的笔记本。你们叫它“最暖的中间”，因为它收容了一切：无聊到躺平发呆的下午，从非法网站点开的午夜恐怖片，吃到一半突然不想再动的外卖，还有那些本该烂在肚子里、却在一碗泡面的蒸汽里被轻轻说出口的秘密。你在那里第一次哭得那么难看，也是在那里第一次被一首破歌、一句烂俗的台词逗得笑到岔气。
这间客厅的规则只有一条：任何事都可以发生，除了犯罪和伤害。你们聚在一起不是因为谁必须安慰谁，而是因为在这里，脆弱不需要提前预约；情绪不用包装成“我没事”；甚至咒骂和抱怨，都会有人接住，再随手递回一块炸得金黄的tempe。你后来才明白，那种自由不是空间给的，是人给的。是那些和你一样笨拙、一样动不动就想逃进被窝里的人，硬生生把一间出租屋焐成了避难所。
厨房的窗户是你最常占的位置。你坐在那里，等油锅里的tempe慢慢变成你熟悉的那种焦脆颜色，偶尔一阵风穿过纱窗，吹得你下意识去看院子里疯长的草丛——然后脑子里忍不住飘过一个念头：草这么高，会不会藏着蛇？你从来没告诉过别人这个念头，就像别人也从没告诉你，他们蹲在炉灶边不肯走，其实不是为了帮厨，只是贪恋那一锅炒香的teri里冒出的烟火气。厨房地板上总粘着溅出来的油星，屋顶偶尔落下一层薄灰，有人把sambal bawang炒得过辣，有人默默多煮了一包lontong，因为节日回不了老家，总得在这里给自己过出一点年味。
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