河北
远处亮着，不等于我这里暗了
夜里回家，经过小区楼下，抬头看见对面楼里亮着灯。
有户人家的窗帘没有完全拉上，暖光从缝里透出来。屋里看不清，只能看见客厅墙上的影子，还有窗边慢慢晃过的人。那点光落在夜色里，很安稳，像那户人家的日子已经被妥善安排。
我站了片刻，自己的疲惫本来并不明显。只是走到楼下，忽然看见别人家的灯，心里某个地方轻轻缩了缩。那灯没有说什么，却容易让人替它补出许多内容：宽敞的屋子，顺当的生活，不必解释的体面。
其实这都是想象，隔着窗户看别人，最容易看见光，最难看见光背后的凌乱。灯亮着，不代表屋里没有沉默；窗子干净，也不说明人心没有牵扯。夜色会替远处加上滤镜，让别人的生活显得更完整。
可人偏偏容易被这样的完整刺到。
原本今天也算平稳。饭吃过，事处理过，家里还有灯等着。可路过那扇窗时，心里忽然生出比较，好像别人那边更亮，自己这里便少了什么。
这种念头来得很快，也不讲道理。
它不一定源于贪心，更多时候，是人在疲惫时对自己日子的怀疑。
看见别人家的光，便忘了自己屋里也亮着灯；看见远处的安稳，便把手边已经拥有的日常放轻了。
别人家的灯，终究照不到我的饭桌，它能让我羡慕片刻，却不能替我过日子。
推开自家门，鞋放回原处，杯子搁进水池，说话时把外面的烦意压低。外面的光再亮，照不到我屋里的饭桌。
进门以后，我没有急着开大灯。
玄关那点光已经够用。杯子在桌上，衣服搭在椅背，屋里有熟悉的气味。它不宽阔，也不漂亮到值得展示，却能让我把身体放下来。
远处亮着，不等于我这里暗了。
今晚该告别的，是那点总想拿别人的光丈量自己的习惯。窗外还有许多灯，它们继续亮着。我关上门，把目光收回来，让自己的夜晚慢慢安静。
作者：藏贵
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