北京
机场的登机口，永远在上演同一出默剧：每个人都急着奔向远方，每个人都不得不等着前面的人——他们肯定在找那张几秒钟前还捏在手里的登机牌。
Manav站在队伍里，忽然歪过头，对身旁的Priya说：“我觉得机场应该设两条队伍。”
“哪两条？”她抬头。
“一条，给真正准备好登机的人。另一条——”他压低声音，朝斜前方的人努努嘴，“给那些突然发现自己其实还有行李的人。”
Priya笑出声来，摇头看他：“你又开始观察人类了。”
“现在这是我的爱好了。”他一本正经。
往前挪了两步。前面一对年轻情侣正严肃地讨论登机箱到底塞不塞得进行李架，仿佛那是人生重大决策；一位老先生不慌不忙地让所有人先过，脸上挂着“延误又如何”的从容；一个小女孩骄傲地背着一只几乎跟她一样大的书包，像驮着一场远行。Manav心里冒出一个念头：生命有时候挺幽默的，它把每个年龄的人，都塞进同一条队伍里。
几分钟后，他们踏进机舱。“欢迎登机。”空乘露出职业化的微笑。Manav扫一眼登机牌：22A。Priya也低头看了一眼：18F。
“这算哪门子的‘一起旅行’。”他嘟囔。
“三十年都熬过来了，”她回他，“两个小时，不至于熬不过去。”
“我就等你这句话。”
往里走，过道把两个人自然分开。Priya半开玩笑地丢下一句：“落地见。” Manav接住她的话，加了个注脚：“或者起飞前见——如果命运决定今天加班的话。”
她笑着继续往前走。
二十分钟后，登机接近尾声。行李架一扇接一扇合上，像某种整齐的句号。乘客们陷进座位，调整颈枕，跟陌生人无声地谈判扶手的使用权。Manav往过道另一侧瞄了一眼：旁边的位子还空着。
他犹豫了一下，朝路过的一位空乘轻声开口：“不好意思，不知道能不能麻烦你一件事。”
她停下来，侧头一笑：“您请说。”
“这个——”他自己都笑了，“有点难办。我有个朋友，坐在前面几排18F。我是说，如果登机结束之后，附近有谁旁边刚好空着的话……我们能不能坐到一起？”
“我看看。”空乘低头滑动手里的平板，“等人全部坐好，我告诉你。”
“不急。”
又过了几分钟，她回来了，带着一点“你看这不就有了”的表情：“刚好，您朋友旁边空了一个位子。有位乘客主动换去了别处。”
Manav笑开来：“麻烦你帮我谢谢人家。”
“已经谢过了。”
他提起背包，往前面走去。走到Priya那一排时，她抬起头，一脸“果然如此”的表情。
“看来命运真的开始加班了。”他说。
“我应该去买张彩票。”她往窗边挪了挪。
“我刚才脑子里也是这句话。”
他在她旁边的中间座位坐下来，舱门在同一刻合拢。
舷窗上，细细的水痕开始斜斜地聚起来，天地间好像忽然多了一层薄薄的、可以看见的安静。很快，安全带灯亮起，安全演示开始，氧气面罩、救生衣、紧急出口——接下来几分钟里，话语暂停了，只剩下这种带着仪式感的沉默。
飞机缓缓后推，滑进那片雨雾里。两个人并排坐着，像三十年来一样，不需要言语，也不需要理由。此时此刻，头顶上的行李架里，那些叠得整整齐齐的远方，终于被安排在了一起。
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