山西
大地主刘文彩的五姨太，年龄比丈夫小二十六岁，2003年还一直念叨着“老头子”，这背后有何故事？
1949年冬夜，成都北门的官府衙门灯火通明，桌上摞着一摞厚厚的产籍清册，人们排队交接田契。门口一位穿青布大氅的女子低头站了许久，不时用手帕擦拭脸上的细雨。
她叫王玉清，那时三十八岁。半年前，丈夫刘文彩已因肺疾撒手，她成了川西首富遗孀里最年轻的一位。如今，一纸新政把她与昔日锦绣生活隔在长街两端，她只被允许领走几件衣裳和两只小木箱。
此刻的寂寞，与二十年前的喧闹成了鲜明对照。那是上世纪40年代初，夹江县一场庙会热闹非常。旧戏台锣鼓方歇，一位年逾半百、腰杆挺拔的中年男子对着台下人群招手：“那位戴丁香簪子的姑娘，敢请留步？”姑娘怯生生地抬头，正是王玉清。她身旁的表哥低声劝道：“刘东家家大业大，跟了去就是少奶奶。”那年，她才25岁。
川西大地主续弦并不稀奇。地方志里有句话，老户“添房”多为求子嗣与稳家政。刘文彩更是其中翘楚。靠给军阀张献忠、刘湘收税，他在川南八十一县累得烟火，几万亩沃田、遍布集市的当铺，都写着“恒昌号”的招牌。前面四房妻子，各有角力：大太太病殁，二太太掌家生了七个孩子，三太太四太太原本刘家的帮工闯进门。也正因嫌内宅风高浪急，刘萌生再娶念头，想找个性子温顺、出身清白的年轻人调和家风。
庙会相见后，刘派人备厚礼上门提亲，并请阴阳先生掐算庚寅日子。王父母本是普通佃农，忽听说对方要“添房”，惊得直搓手。刘却大方：“田契我都备好，让岳丈岳母有个倚靠。”临门那夜，十几顶大红灯笼照亮乡路，王玉清坐着花轿进了刘家新修的“聚瑞园”——那是他特地为她置下的独院。
入门后，她发现自己的日子与传闻中的豪奢并不完全相符。刘文彩倦鸟知返，收了外面游嬉应酬，常让她随行各地查看水利，出钱修渠筑堤；还在场镇办起义学，聘先生、捐课桌。乡人背地说：“刘老爷这是给新太太积福。”她听得面羞，却不置可否。
晚上，王玉清曾轻声试探：“家里那么多事，老爷不累吗？”刘文彩摇头，“人活半百，总得做点正经事，免得儿孙背恶名。”尴尬的对话点到为止，却足以折射出两人之间的微妙默契。
1948年夏天，刘文彩病重，数日高烧。王玉清守在床前不眠不休，终究开口：“把那座成都宅子留给我吧，也好替你看着。”刘半晌没吭声，只是挥笔写下遗愿，交给管家封存。谁料仅隔一年，城市换了天空，家产被列入公产，独院成了办公处，她只分得靠街的一角厢房。
最初几年，她还能靠缝补旧衣换点口粮。1965年春，街道干部登门宣读文件，口气客气，却句句冰凉。“组织上决定，你回原籍落户。”王玉清明白，身份从此画上了句号。回乡后，她与族人一道出工挣工分。队长见她年纪不小，也会分点轻活，可曾经的绸缎首饰再无用武之地。
改革春风吹起时，她已年近古稀。地方民政为老人与病残发放生活费，她每月领到几张票子，够买米油。运气好时，街坊还会请她去讲旧事，她一边纳鞋底一边说：“那会儿‘老头子’咳得厉害，我只能守着他。”语气平平，听者却常被那声“老头子”怔住，仿佛那位川西富户还在灯下掸尘。
邻居记得，她终其一生都未肯改口，也未再嫁。人问缘由，她笑：“习惯了。”没人知道，是情分，还是时代烙印。2003年秋天，她在晨雾里合上双眼，身旁只留下那只旧木箱。箱里有几件褪色的旗袍、一张发黄的合影，以及那封再未兑现的遗嘱。不远处，曾属于刘家的砖墙仍在，青苔爬满，但校舍声声朗读，使人想起那些被时间淘洗过的意图——有的随风而逝，有的悄悄遗存。
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