北京
我盯着手机屏幕，那条没发出的诚实回复还在脑子里打转，手指却已经按向另一个键。发出去的版本柔软、无害，能让这一天顺顺利利地过下去。对方不会知道我删掉了什么，他们只会看见我回复了。这条温和的消息成为今天唯一发生过的事情，而那条真情实感的版本，从这一刻起就不存在了。
放下手机，我打开电脑，给自己冲了杯咖啡。日程表上的事项一件接一件，没有被一场三十分钟的解释打乱。我知道，今天早上，有千千万万的人在做一模一样的选择——用一个能让关系继续滑行的回答，换掉那个会掀翻整天的真心。
Sankofa，在阿坎族的语言里，大致是“回去，取回被遗忘的东西”。我想弄清楚，坐在这把椅子上的这具身体，为什么会如此熟练地执行这种动作。而有些模式比携带它们的人更古老，想要看清，就不得不把眼光投向更早之前。
我走神了片刻，然后成了1770年加尔各答威廉堡的一名职员。东印度公司的办公室里，账簿摊开，一栏是整洁的孟加拉文，一栏是公司体面的字样。每个礼拜，两本账必须对平，我的工作就是让它们对平。那年三月，饥荒已经在乡间蔓延，会吞掉孟加拉三分之一的人口，但公司的收入纹丝未降。我注意到了，我的上级也注意到了。我们共同目睹，然后一个字都没有说。
每天早上，请愿书源源不断送到办公室：有地方上的土地所有者，有来自三个不同宗教的权威，有从城外步行而来的普通人。那些纸片把正在发生的事情说得清清楚楚——公司仓库里囤积的稻米，村庄里一粒不剩的粮仓，母亲怀里枯瘦的孩子。请愿书抵达桌子，桌子是个箱子，箱子在周末清空。我不知道它们后来去了哪里。
有一天上午，我签了一份申请，把一批谷物从公司仓库转运到码头。这批粮食即将出口，而我知道它被抽走的那个村子正在用什么代替它——因为前一天午饭时，有人告诉了我。我还是签了字。和今早发送那条温和消息时一样，我用一次顺从，换回了接下来平静的几十分钟。消耗需要我们的配合，从一条消息到一船粮食，这个机制一直在安静地运转。
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