北京
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你有没有试过，双手捂住脸，想看清自己里面住着谁。
这首诗写的是一种很熟悉的无力感。不是大哭大闹的那种崩溃，是更安静的——灵魂想喊出来，却被按在"我没事"的笑容下面。像兔子躲进洞里，外面看着毛茸茸很可爱，里面黑得喘不过气。
最扎心的是中间那段。"数百万人影响我们的想法，原创的感觉似乎消失了。"这说的不是抄袭，是一种更隐蔽的丢失。你以为是自己在选，其实早就习惯了用别人的标准当滤镜。颜色定义了我，我被困在一种色调里——这句话像不像你发完朋友圈，盯着点赞数确认自己是谁的时刻。
但诗人没停在绝望里。最后转向了一个很小的发现：求助过很多人之后，才发现最好的那个答案，一直在自己身上。不是鸡汤式的"你要爱自己"，是经历过向外找的疲惫之后，偶然摸到的那个开关。
这首诗的结构也很诚实。同样的段落出现两次，像是我们总在同一个地方绕圈。但第二次读，" truths untold "（未说出的真相）的重量不一样了——你知道它在那里了，只是还没找到词。
或许有些情绪，本来就不是用来"表达"的，是用来认出来的。当你把手从脸上拿开，镜子里的那个人，可能比任何语言都更接近真实。
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