陕西
履与青砖轻轻叠合，
像晨露吻过初醒的檐角——
那些未曾出口的软语，
碎成金箔，落在书院门的石阶上。
我们总在等终南山的雪，
却忘了顺城巷的风会递来槐花的信。
小南门下那只蜷卧的猫，
曾与我共分半块温凉的月光。
有些名字该蘸着碑林的墨来写，
让字里行间长出雁塔顶的霜；
有些温度像老戏台的腔调，
针脚里缠着去岁柿子的甜香。
遗憾在掌心刻下关中的裂痕，
感动却从城砖缝里钻出细草——
它们用绿色的指尖叩醒黑夜，
直到黎明把钟楼的影子揉软。
逝去的已成古老的河岸，
握紧的是沙，却也握着暖；
环城公园那株野蔷薇，
正把粉色的花苞递到你眼前。
所谓缘分，
是长安忽然推开一扇窗，
风卷着秦砖、旧信与半片月光，
轻轻落在你的桌案。
一沙里藏着渭河的呼吸，
一露中映着秦岭的云影。
心若明镜台，
也该留些光斑，让古城的风轻晃。
遇见时，递彼此一盏萤火，
离别后，莫困于灞桥柳下的凉。
松开攥紧的朝雾吧——
它正化作掌心的湿润，像有人轻拍了拍你。
总有人像候鸟，追着风走，
总有人像山峦，安静守着时光。
相携的暖，相视的瞬，
不过是浪花吻过礁石，又轻轻退向远方。
当长路忽然弯成深巷，
学会和影子碰杯，浅尝月光。
该来的像初雪落在瓦当，
该去的像蝉蜕挂在老树。
向月光借三分柔软，
绘岁月清简，为行囊减两斤倔强，
卸一身匆忙。
知足是檐下的陶罐，盛着日常的暖。
日影抚过井台的苔，
年轮嵌进木纹的香。
悲欢在鬓角织成河，
途经的都成了水面的光。
这里的日子很慢，
慢到一碗茶能喝出两代人的家常。
那些被岁月打磨平整的棱角，
其实都是生活给你的体谅。
在这座城里，
每个人都是一尊行走的陶俑。
外面披着风霜的壳，
内里藏着一团不熄的火。
最后，当万家灯火亮起，
你听见风里有声低语：
“回家吧”——
那才是握在手里最实在的暖。
2025年5月29日写于西安 图片来自网络 侵删
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