北京
在朝鲜，很多地方不允许拍照。导游反复叮嘱，军事设施、脏乱的地方、路边的行人，都不要拍。可有些画面，实在忍不住。于是，我的手机里藏了不少“偷拍”的照片——不是想违规，是那些瞬间太真实，舍不得错过。
列车离开新义州，驶向平壤。新义州是朝鲜第四大城市，但算不上繁华。街上人不多，建筑灰扑扑的，有些墙面剥落，窗户用塑料布糊着。一种说不清的破败感，安静地铺在街道两旁。
出了城，窗外变成大片农田和荒野。十月的庄稼已经收割，留下齐刷刷的稻茬。偶尔有人走过，背着筐，脚步缓慢。路边有一头牛，瘦得肋骨根根分明，低着头啃干草。一个老人弓着背，像一张拉满的弓，一步一步挪在田埂上。他的衣服打着补丁，手里的棍子撑着地。
我举起手机，偷偷按了一张。快门声很小，但我心里还是虚了一下。导游没发现。
那些瘦弱的人和牛，那些佝偻的背影，让我想起了小时候听爷爷奶奶讲过的苦日子。不是怜悯，是一种熟悉的心疼。
列车很慢。不只是车旧、铁轨不平，还经常停。导游说，朝鲜大部分铁路是单线，对面来车了，我们得等；后面的快车要超，我们也得让。有时候一停就是半小时，没有广播通知，也没有人抱怨。车上的人都安静地坐着，看窗外，或者闭眼打盹。
更麻烦的是停电。有一次，火车忽然停了下来，电扇不转了，车厢里闷热起来。导游轻描淡写地说：“停电了，等一会儿就来。”果然，过了大概二十分钟，电来了，火车又吭哧吭哧地往前挪。
“我们的火车只有始发时间，没有到达时间。”导游笑着自嘲。全车人都笑了，但那笑里带着一种理解——不是不想快，是条件有限。
我们游客的车厢和朝鲜百姓的车厢是隔开的。有一次，我趁停车的空隙，好奇地走到连接处，推开那扇门，想看看当地人坐的车厢什么样。
刚迈进去一步，一个穿制服的中年男人立刻站起来，伸手拦住我。他表情严肃，嘴里说着朝鲜语，我听不懂，但意思很明白：不能进。
我没有硬闯。忽然想起包里还有两包没开封的香烟——国内带过来的，普通牌子。我掏出来，递给他，指了指自己，又指了指车厢里面，意思是：我就是好奇，想看一眼，行吗？
他愣了一下，看了看香烟，又看了看我。犹豫了几秒，接过烟，往口袋里一塞，侧了侧身，算是默许了。
我快步走进那节车厢，眼前的一幕让我屏住了呼吸。
旧。比我们那节还旧。座椅的皮革裂开了口子，露出里面的海绵。行李架上塞满了编织袋和布包，地上放着坛子、纸箱。人们的衣服朴素，有些人的手粗糙得像树皮。但他们没有愁容。几个妇女在低声聊天，一个老大爷靠在窗边看外面的田野，两个小孩趴在座椅上玩一个破旧的皮球。
没有人刻意看我。偶尔有一两道目光扫过来，也是淡淡的，没有好奇，没有警惕，只是看了一眼就移开。
我不好意思多待，转身往回走。经过那位制服男人身边时，他冲我点了点头，嘴角似乎动了一下。
那一刻，我心里涌上一股说不清的暖意。一包香烟，换来的不是“通融”，是一份无声的善意。
回到自己车厢，我靠着窗，望着外面越来越暗的天色。那些瘦弱的牛、佝偻的老人、走走停停的火车、还有那个接过香烟后点头的制服男人——他们都在告诉我一件事：朝鲜的日子不容易，但这里的人，没有垮。
我不再偷偷拍照了。有些画面，记在心里比存在手机里更长久。
火车继续往前走，晚点多久已经不重要了。我只知道，这一路上，我看到的不是贫穷，是贫穷里不肯倒下的站姿。
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