江西
创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
二十年前，沈建国像条夹着尾巴的落水狗一样逃离了贵州大山，发誓这辈子死都不回头。
如今他坐在北京宽敞的真皮沙发上，手里捏着一封散发着霉味和旱烟气息的信，手抖得连茶盖都扣不严实。
信是村里老支书写的，只有两行字：“阿秀死了，没闭眼。她给你留了个种，是个闺女，十九岁了。这烂摊子你管不管？”
沈建国盯着那歪歪扭扭的字，只觉得后脊梁骨窜上来一股凉气，仿佛那双在大雾里送别他的眼睛，正隔着两千公里死死盯着他...
北京的秋天干得冒烟，空气里没半点水分。
沈建国回到家的时候，保姆正在厨房里剁肉馅，当当当的响声震得人脑仁疼。
老婆赵彩霞坐在客厅的意式沙发上，手里拿着个紫砂壶，对着电视里的京剧哼哼。
沈建国脱了大衣，挂在衣架上。那大衣是羊绒的，不沾灰。
“回来了？”赵彩霞眼皮都没抬，“部里会有结果了？”
“还在议。”沈建国换了拖鞋，走到饮水机旁接水。水流进杯子，咕噜咕噜响。
他摸了摸上衣口袋。那里面揣着那封信。信封的一角硬邦邦的，顶着他的肋骨。
一下午开会，他这肋骨就被顶了一下午。
“老张那个位置，你得多跑动。”
赵彩霞抿了一口茶，“别整天像个闷葫芦。这周末我爸过寿，你把你那个战友，那个管人事的副局叫上。”
沈建国“嗯”了一声，端着水杯进了书房。
书房很大，满墙的书，大部分都没拆封。
他坐下来，从口袋里掏出那封信。信封是那种老式的牛皮纸，边角都磨毛了，邮票贴歪了，上面盖着“贵州”的邮戳。
这信封上有一股味道。不是灰尘味，是那种山里特有的，烂树叶子混合着烧煤烟的酸味。
二十年了。这味道像是个鬼，顺着信封爬到了沈建国的手指头上。
他把信纸抽出来。信纸是那种小学生用的作业本纸，横格的，薄得透明。字是用圆珠笔写的，力透纸背，那是老支书的手笔。
“阿秀上个月病走了，走之前没闭眼。她给你留了个种，是个闺女，今年十九了，日子过得难，你管不管？”
沈建国把信纸拍在红木桌子上。
窗外，北京的三环路灯火通明，车流像一条发光的河。
他点了根烟，吸了一口，呛住了。咳得满脸通红。
阿秀。那个总是穿着蓝布衫，头发黑得像墨一样的女人。那个在草垛后面，让他把手伸进衣服里的女人。
那天早上雾很大，他拿着回城的调令，骗她说去县里办事。阿秀站在村口那棵老槐树下，手里挎着个篮子，里面装着煮熟的鸡蛋。
“早点回。”她说。
沈建国没敢回头，走得飞快。那篮鸡蛋他没拿，后来在半路看见个要饭的，他把兜里的粮票都给了，就是没敢想那篮鸡蛋。
现在，阿秀死了。
死就死了，人都要死的。可后面那句话像钉子一样扎进沈建国肉里。
有个种。十九岁。
沈建国算着日子。那是他走的那一年怀上的。
他把烟头摁灭在烟灰缸里，力气很大，烟头断成了两截。这事要是让赵彩霞知道，那就不是吵架的事。他在部里的前途，老丈人的脸面，这个家，全得炸。
门外传来赵彩霞的声音：“吃饭了！躲里面孵蛋呢？”
沈建国把信塞进抽屉最底层，压在一堆文件下面。他又拿出一本书，盖在文件上。
“来了。”他对着门喊了一声，声音有点哑。
饭桌上有一盘红烧肉，油汪汪的。沈建国夹了一块，那是肥肉，腻得慌。
“我得去趟贵州。”沈建国说。
赵彩霞筷子停在半空：“去那穷地方干嘛？”
“扶贫项目考察。”沈建国没看她，盯着碗里的白米饭，“部里点的名，不去不行。就在黔东南那边，说是要搞个示范点。”
“去几天？”
“一周吧。”
“多带点衣服，那边湿气重。”赵彩霞把那块瘦肉夹给自己，“别又把老寒腿勾犯了。”
沈建国点了点头，把那块肥肉塞进嘴里，没嚼，直接吞了下去。
飞机落地贵阳，转大巴，大巴转中巴，最后是一辆除了铃铛不响哪都响的农用拖拉机。
路越来越烂，泥浆子甩得满车斗都是。
天阴沉沉的，雾气像是从地里长出来的，白茫茫一片，把山头都吞了。这地方跟二十年前没两样，还是湿漉漉的，到处都是青苔。
沈建国穿着冲锋衣，脚上蹬着登山鞋。这身行头花了三千多，在泥地里显得格格不入。
拖拉机突突突地停在村口。
那棵老槐树还在，只是叶子掉光了，光秃秃的枝丫指着天，像只干枯的手。
沈建国跳下车，脚脖子一崴，差点跪在那堆烂泥里。
村里静悄悄的，偶尔有两声狗叫，听着也像是没吃饱。
他凭着记忆往老支书家走。路两边的木房子黑漆漆的，有些塌了一半，木头烂成了渣。
老支书家门口堆着一堆煤渣。门开着，里面黑洞洞的。
“满仓叔？”沈建国站在门口喊了一嗓子。
屋里传来一阵咳嗽声，像是破风箱在拉。过了一会儿，一个干瘦的老头走了出来。背驼得厉害，手里拄着根棍子。
老支书眯着眼，盯着沈建国看了半天。
“你是哪个？”
“我是建国。沈建国。”
老支书浑浊的眼珠子动了一下。他没说话，转过身，往屋里的长条凳上一坐，拿出一杆烟枪，在鞋底上磕了磕。
沈建国尴尬地站在门口，走也不是，留也不是。他从兜里掏出一包中华烟，拆开了，递过去一根。
老支书没接。他自顾自地装上烟叶，划着火柴，吧嗒吧嗒抽了两口。
“你也算是个官了吧？”老支书吐出一口烟圈，烟雾把他那张满是褶子的脸遮住了一半。
“就在机关里混口饭吃。”沈建国把烟收回去，自己也没点。
“混饭吃好啊。”老支书笑了笑，那笑声像是两块石头在磨，“阿秀没混上饭吃。她是饿死的，也是病死的。”
沈建国的手哆嗦了一下。
“她……葬哪了？”
“后山。乱葬岗子那边。”老支书指了指后面，“没进祖坟。未婚生子，族里不让进。孤魂野鬼的，随便挖了个坑埋了。”
沈建国觉得喉咙里堵着一块棉花。
“那孩子呢？”
老支书抬头看了他一眼，那眼神利得像刀子：“叫林翠。随母姓。今年十九。没读完初中就跑了。”
“跑哪去了？”
“县城。”老支书把烟枪放下，“前些年阿秀病得重，要吃药。娃儿没法子，去县城打工。听说是在什么……发廊还是洗脚城，反正不是什么正经地方。”
沈建国脑子里嗡的一声。
发廊。洗脚城。
他沈建国的女儿，在这种地方？
他想起北京家里那个还没拆封的芭比娃娃，那是准备送给同事女儿的生日礼物。
“她……她怎么能干这个？”沈建国声音有点抖。
“不干这个干啥？”老支书冷笑一声，“吃土啊？阿秀那个药罐子，一个月得好几百。你以为谁都跟你一样，拍拍屁股走了，去北京享福？”
沈建国脸皮发烫，像是被人扇了一巴掌。
他从怀里掏出一个信封，里面装着两万块钱现金。
“叔，这点钱你拿着。我想……见见孩子。”
老支书没看那钱。他站起来，从墙角的柜子里翻出一个布包，扔给沈建国。
“这是阿秀留下的。她说要是你这辈子都不来，就烧了。要是来了，就给你。”
布包里是一支钢笔。英雄牌的，笔帽上的漆都磨掉了，露出了黄铜色。
那是二十年前，沈建国送给阿秀的定情信物。
沈建国握着那支笔，笔身冰凉。
“孩子在县城，你自己去找。”老支书下了逐客令，“别说是我说的。那丫头野，脾气像炮仗。你要是怕丢人，现在回去还来得及。”
县城比村里热闹，但也透着一股子穷酸气。
街上到处都是积水，摩托车轰隆隆地乱窜。路边的音像店放着震天响的土味DJ，震得玻璃窗直颤。
沈建国找了个小旅馆住下。床单发黄，枕头上有股头油味。
他在县城转了两天。
拿着那个名字“林翠”，到处打听。
他在网吧门口问那个染着黄毛的看场子的。
“林翠？你说那个‘翠姐’？”黄毛吐了口唾沫，“认识啊。那娘们手狠，前两天刚在台球室给人开了瓢。”
沈建国心跳得厉害。开了瓢？打架？
他又去夜市摊问那个炸洋芋的大婶。
“林翠啊……”大婶把洋芋扔进油锅里，滋啦一声响，“可怜那娃。听说为了给她妈治病，啥都干。前阵子好像跟一帮混混闹翻了，欠了不少钱。”
沈建国觉得头晕。
这就是他的女儿。手狠，打架，欠钱，啥都干。
他想起了赵彩霞。赵彩霞连洗碗都不沾手，手指头永远修得光溜溜的。
第三天晚上，沈建国终于打听到了确切消息。
有人看见林翠进了一家叫“夜色”的KTV。
那地方在县城最乱的那条街上。门口站着几个穿得花里胡哨的年轻人，抽着烟，眼神不善地盯着过路人。
天黑透了。
沈建国站在街对面，看着那块闪烁的霓虹灯招牌。“夜”字的灯管坏了一半，一闪一闪的，像只瞎了的眼。
他摸了摸口袋里的银行卡。那里面有五十万。这是他的私房钱，存了七八年。
他想好了。给钱。把钱给了，算是把这笔债了了。带她回北京是不可能的，赵彩霞会疯。这孩子野成这样，也融不进北京的圈子。给她买个房，让她做点小生意，以后别再干那些乱七八糟的事。
这就够了。仁至义尽。
沈建国深吸了一口气，拉紧了冲锋衣的拉链，穿过马路，走进了那扇门。
KTV里光线暗得像鬼屋。
空气里那是烟味、酒味、劣质香水味，还有呕吐物的酸臭味搅和在一起。
走廊两边是包厢，隔音很差。有的在吼《死了都要爱》，有的在划拳，还有女人的尖叫声。
沈建国皱着眉头，避开地上的痰渍。
一个服务员端着酒盘子撞了他一下，酒洒在他那双三千块的登山鞋上。
“长没长眼啊！”服务员骂了一句，看都不看他，走了。
沈建国没吭声。他按照之前打听到的，往走廊尽头走。说是林翠在那边的“豪包”里。
越往里走，灯光越暗。
走到尽头那个包厢门口，门虚掩着。
里面没有唱歌的声音。只有男人的骂声和玻璃砸在地上的脆响。
“操你妈的！给脸不要脸！”
“那东西交出来！”
沈建国心头一紧。他停下脚步，贴着门缝往里看。
包厢很大，茶几被掀翻了，酒瓶子碎了一地，啤酒沫子在大理石地板上流淌。
沙发上坐着个光头男人，脖子上挂着大金链子，手里夹着雪茄。
地上站着几个穿黑背心的打手，手里拎着甩棍。
而被他们围在中间的，是一个女孩。
女孩穿着一件洗得发白的牛仔外套，牛仔裤膝盖上破了个洞。她头发很短，乱糟糟的像个鸡窝。
她手里紧紧抓着半截碎掉的啤酒瓶，瓶口带尖，对着那帮人。
她脸上挂了彩，颧骨那里青了一大块，嘴角渗着血丝。
“东西给我！”光头男人把雪茄按在真皮沙发上烫了个洞，“那是老子的钱买的墓地，你不续费，老子就把那骨灰扬了！”
“你敢！”女孩声音嘶哑，像是在沙砾上磨过，“那是我的！你也配碰？”
“欠债还钱！”光头站起来，一脚踹开脚边的麦克风，“你那个死鬼妈占着坑不给钱，老子把坑挖了腾给别人，天经地义！今儿你要么拿钱，要么把那破盒子给我留下，我拿去喂狗！”
女孩没说话，她往后退了一步，背靠着墙。
她的一只手拿着碎酒瓶，另一只手死死护着身后的一个旧书包。那书包带子都断了一根，打了结系着。
“给我上！把书包抢过来！”光头一挥手。
两个打手狞笑着逼上去。
“别过来！”女孩挥舞着手里的玻璃瓶，像一头被逼到绝路的小兽，“谁过来我捅死谁！”
“还敢狂？”
一个打手抡起手里的甩棍，照着女孩的手腕就砸过去。
“啪”的一声。
女孩没躲，硬生生挨了一下。手腕肉眼可见地肿了起来，但她手里的玻璃瓶愣是没松开。她红着眼，发出一声低吼，猛地往前一窜，玻璃尖直奔那打手的肚子。
打手吓了一跳，往后一躲，玻璃划破了他的背心，划出一道血口子。
“操！见红了！”打手恼羞成怒，“弄死她！”
几个人一拥而上。
一个人抓住了女孩的头发，猛地往后一扯。
女孩不得不仰起头。
包厢里旋转的彩灯正好扫过她的脸。
沈建国站在门外，浑身的血在这一瞬间凝固了。
那张脸。
那不是阿秀的脸。阿秀是圆脸，温婉，顺从。
但这女孩的脸庞瘦削，棱角分明。特别是那双眼睛。
单眼皮，眼角微微上挑，瞳孔黑得发亮。那是沈家人的眼睛。
沈建国每天早上刮胡子的时候，都能在镜子里看到这双眼睛。那是他年轻时的样子，带着一股子不服输的狠劲。
这是他的种。错不了。
这就是那个在信纸上只有两个字的“林翠”。
那个打手薅着她的头发，另一个打手抬起巴掌，那是蒲扇大的一只手，带着风声，眼看就要重重地扇在女孩那张满是血污的脸上。
女孩没闭眼。她死死咬着嘴唇，眼神里没有求饶，只有刻骨铭心的恨意和绝望。她就像一只准备随时咬断对方喉咙的狼崽子。
那巴掌距离她的脸只有几厘米。
沈建国发出了一声撕心裂肺的怒吼：“住手！我是她……”
