腊月二十八，福字贴上门：愿新岁无灾无难，有钱有闲，平安喜乐。

这话不是印在春联上的套话，是我今早踩着小凳子，踮脚往大门上糊“福”字时，我妈在底下仰着头念的。

她手里还攥着半截浆糊刷，袖口沾了点白，笑着说：“别倒着贴——咱不图‘福到了’的彩头，就图个正正经经、端端正正地过日子。”

我手一抖，“福”字歪了半寸。

她没说重贴，只拿抹布蘸了点温水，在边角轻轻一按：“歪点好，人活着哪能总绷得笔直？有点弧度，才像活的。”

那一刻我忽然明白：

腊月二十八贴福字，贴的从来不是吉祥话，而是我们对生活最本分的祈愿——

不求暴富，但求手头宽裕；

不求腾达，但求心里不慌；

不求事事顺遂，但求大病不生、小痛少来、家人常在、饭桌不冷。

小时候贴福字，是任务。

爸爸搬梯子，我递胶水，弟弟负责喊“高一点！再左一点！”——

像在完成一场庄严的仪式，连“福”字折痕都得压得一丝不苟。

可现在才懂，真正的“福”，不在门楣多高，而在门槛多低：

低到老人能扶着门框慢慢迈进来；

低到孩子光着脚丫跑进跑出不绊跤；

低到你加班晚归，钥匙插进锁孔那一声“咔哒”，就听见厨房传来锅盖掀开的轻响。

“有钱有闲”，听着像句玩笑，其实是中年人最奢侈的实话。

有钱，不是银行卡余额后面多几个零，而是：

需要用钱时，不用翻通讯录挨个借钱；

孩子说想学画画，你能说“报，老师费多少？”而不是“先练三个月铅笔画再说”；

爸妈咳嗽两声，第一时间想到是如何才能修复，而不是“有得报销，和省钱”。

有闲，更不是躺平摆烂，而是：

周末能陪老爸修修漏水的水龙头，听他讲三十年前怎么用铁丝绑住旧阀门；

晚饭后和孩子一起蹲阳台数星星，哪怕只认出北斗七星，也笑得像发现了宇宙秘密；

下班路上，愿意为路边一树早开的梅花，停下脚步拍张照——不发朋友圈，就自己存着，当个小确幸。

“平安喜乐”四个字，越长大越不敢轻易说出口。

因为尝过焦虑的苦，才知“无灾无难”有多重；

因为熬过失眠的夜，才懂“睡个整觉”有多贵；

因为见过亲人病中强撑的笑，才明白“喜乐”不是天天大笑，而是：

晨起看见阳光洒在窗台，心微微一松；

接到孩子电话，第一句是“妈，我今天被表扬了”；

年三十晚上，全家人围坐，没人看手机，只有饺子下锅的咕嘟声，和电视里春晚熟悉的背景音。

所以今年腊月二十八，我特意选了最朴素的红纸福字——没金边，没烫银，就一个墨色“福”，方方正正，力透纸背。

贴上去时，手心微汗，不是紧张，是郑重。

像把一年里攒下的所有小心愿，轻轻按在门上：

愿新岁，风小些，雨缓些，账单薄些，笑容厚些；

愿你钱包鼓，步子慢，心不累，梦不碎；

愿所有奔波都有归处，所有等待都不落空，

所有平凡日子，都泛着细碎而真实的光。

福字已贴好。

门开着，风进来，轻轻拂过那抹红——

它不说话，却比任何祝福都笃定：

人间至味，不过平安；

岁月深情，正在日常。

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