湖北
我是林秀云，69岁，退休纺织厂会计。
老伴刘建国，71岁，社区修钟表的老师傅，话少，手稳，一辈子没跟我红过脸。
他走得很安静，肺癌晚期，最后三天已不能说话，只用手指反复点自己胸口口袋。
我掏出来——是一叠泛黄照片，用蓝布条仔细捆着。
全是女人。
年轻，齐耳短发，穿蓝布衫，站在天安门、北海桥、厂门口……
每张背面，都写着同一行字：“秀云，1976年，你记得吗？”
我手一抖，照片散落一地。
儿子捡起一张，皱眉：“妈，这是谁？爸藏了这么多年？”
我没答。
只是蹲下，把照片全拢进铁盆，划着火柴。
火苗“腾”地窜起，映得我脸上发烫。
可就在这时，一阵风从窗缝钻进来，卷起一片未燃尽的纸角——
那不是照片。
是张硬纸车票。
发车时间：1976年7月29日；
到站栏，被人用红笔狠狠划掉，又改写两个字：“他乡”；
乘客姓名处，墨迹洇开，却仍能辨出三个字：
林秀云。
我盯着那名字，浑身发冷。
这名字……
是我。
我瘫坐在地，手伸进火盆余烬里扒拉。
烫，但我顾不上。
扒出半张车票，半张诊断书，还有一枚锈蚀的铜哨。
诊断书上印着“唐山地区临时医疗站”，日期：1976年8月3日。
诊断结论：“林秀云，24岁，重度脑震荡，逆行性遗忘，记忆断层：1976年7月27日后全部缺失。”
医生签名栏，龙飞凤舞签着：“刘卫国”。
——那是他原名。
我脑子嗡一声，像被锤子砸中。
1976年，我24岁，在唐山当小学老师。
地震那天，我在教室抱孩子往外跑……
之后呢？
空白。
再睁眼，已在石家庄一家医院，身边守着个黑瘦男人，喊我“秀云”，说我们是夫妻。
我信了。
他给我户口本，结婚证，还有一张新身份证——姓名、出生年月全对，只是籍贯改成了“河北石家庄”。
我问他：“咱以前在哪儿？”
他摸着我的头，声音沙哑：“不重要了。现在，你有家了。”
后来，他带我回石家庄，开了修表铺，生了儿子，取名“建新”——“建设新生活”的意思。
我从没怀疑过。
直到今天，看见这张车票。
我翻出他那只旧木匣，掀开夹层——
里面整整齐齐码着37本笔记本，封面都写着：“秀云日记·代笔”。
翻开第一本：
“1976.08.05 阴。她今天问起唐山。我没敢说。只告诉她，她教的学生，都安全。其实，学校塌了，32个孩子……一个没出来。”
第二本：
“1977.03.12 晴。她总梦见哭声。我买了铜哨，教她吹《东方红》。她说一吹，就不怕黑了。”
最新一本，2024年6月18日：
“秀云今天问我：‘建国，咱真没去过唐山？’
我点头。
可夜里，我偷偷去老邮局，寄了封挂号信——收件人：唐山地震纪念馆。
信里只有一句话：‘请替我，每年7月28日，给林秀云老师献一束白菊。她记得的，不该只有我。’”
我合上本子，手抖得拿不住。
这时，门被推开。
社区王书记站在门口，手里拿着个牛皮纸袋：“林老师，刚收到唐山那边寄来的材料。说您当年，是唯一被救出的幸存教师。”
他递来一份名册复印件。
第七页，救援队员名单。
在“刘卫国”名字后面，手写补了一行小字，墨色已淡，却力透纸背：
“带出林秀云，女，24岁，失忆，暂认作妻——因她醒来第一句问：‘同志，我家在哪？’
我不忍答‘没了’，便说：‘在我这儿。’”
我捏着名册，忽然想起昨儿傍晚——
他躺在病床上，手指一直抠着枕头边，嘴里喃喃：“秀云…秀云…”
我凑近听，才听清后半句：
“对不起…骗了你一辈子。”
我那时以为他糊涂了。
原来，他清醒得疼了一辈子。
当晚，我坐上开往唐山的绿皮火车。
车厢老旧，风扇吱呀转，我攥着那枚铜哨，指节发白。
邻座老大爷看我盯着窗外发呆，递来一杯茶：“大姐，去唐山？”
我点头。
他叹气：“唉，去祭人的吧？”
我摇头：“去找一个人。”
“谁？”
我望着窗外飞逝的田野，轻声说：“找我。”
凌晨四点，火车停靠唐山站。
我直奔地震遗址公园。
在纪念墙前，我一眼就看见那个名字——
林秀云，
下面刻着：“唐山市路南区育才小学教师，1976年7月28日，组织学生撤离，牺牲于教学楼坍塌。”
我腿一软，跪倒在地。
可就在这时，我摸到裤兜里，滑出一张纸。
是他在病床前塞给我的。
展开——
是他画的简笔画：
一座小学校，两个小人手牵手站在门口，头顶画着太阳。
旁边一行字：
“秀云，他们写你‘牺牲’。
可我知道，你活下来了——
在我心里，在我修的每一枚表里，在我喊你名字的每一秒里。
你没死。
你只是，忘了回家的路。
而我，替你，把家，修好了。”
我捧着画，额头抵在冰凉的石墙上。
没有哭。
只是把铜哨放进嘴里，用力一吹——
“嘀——！”
哨音清亮，划破晨雾。
像1976年那个下午，
我站在讲台上，吹响上课铃时一样。
现在，我把那枚铜哨，挂在了自家门楣上。
风一吹，就响。
儿子问我：“妈，您真不恨爸骗您？”
我摇摇头，正给他盛汤：“他要是不骗，我就真没了。”
“可您本来就是林秀云啊！”
我抬眼看他，笑了：“傻孩子，‘林秀云’是唐山的老师。
‘刘建国的老婆’，才是活下来的我。”
上个月，我去了趟唐山育才小学旧址。
新校舍明亮，孩子们在操场奔跑。
我站在那棵幸存的老槐树下，掏出哨子，轻轻吹了一声。
一个扎羊角辫的小女孩跑过来：“奶奶，您会吹歌吗？”
我点头，教她捏住哨孔：“来，跟着我——嘀！嘀嘀！”
她咯咯笑，小手攥紧我的手指。
那一刻，我忽然懂了：
有些记忆，不是用来记住的。
是用来，
被爱，
温柔覆盖的。
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