江西
创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
“她走的时候，留话了吗？”郑耀先枯瘦的手指死死扣住轮椅扶手，指节泛白。
“没有，师父。韩冰喝得很干脆，没受罪。就留了这个破皮箱，里面全是旧衣服，还有股霉味。”马小五把箱子往地上一放，想劝又不敢劝。
“霉味？”郑耀先猛地抬起浑浊的眼，死死盯着那只红漆斑驳的牛皮箱，嘴角扯出一丝凄凉的笑，“那是血放久了的味道。小五，出去，把门带上。这出戏，还没唱完呢。”
第一章：死敌的遗物
1979年的北京，冬，干冷入骨。
风卷着枯叶在街道上打着旋儿，发出沙沙的摩擦声，像极了某种不可告人的低语。对于郑耀先来说，这个冬天比以往任何时候都要冷。
就在七天前，韩冰服毒自尽了。
这个和他斗了一辈子、恨了一辈子，却也某种意义上“爱”了一辈子的女人，也就是国民党军统潜伏在共产党内部最高级别的特务——“影子”，就这样无声无息地走了。没有审判，没有遗言，甚至连一声像样的告别都没有。
今天是她的“头七”。
房间里光线昏暗，只有窗外透进来的几缕惨白的月光。郑耀先坐在轮椅上，腿上盖着厚厚的毛毯，但他的身体依然在轻微地颤抖。他的面前，摆着那只刚刚被马小五送来的旧皮箱。
这是一只很常见的苏式牛皮箱，四角的铜包角已经磨得露出了黄铜的底色，把手上缠着一圈圈黑色的电工胶布，早已失去了粘性，松松垮垮地耷拉着。这只箱子，郑耀先太熟悉了。从延安到西柏坡，从山城重庆到北京的劳改农场，这只箱子从未离开过韩冰的视线。
“影子啊影子……”郑耀先伸出颤巍巍的手，指尖触碰到冰冷的牛皮表面。那一瞬间，仿佛有一股电流击穿了他苍老的身体。
三十年的岁月像走马灯一样在他眼前闪过。那些明争暗斗，那些话里有话的交锋，那些在劳改农场扫大街时互相搀扶却又暗藏杀机的日子。
“你倒是解脱了，”郑耀先对着空荡荡的房间喃喃自语，声音沙哑得像风箱拉动，“把这烂摊子留给我？你以为你死了，咱们的账就清了吗？”
他费力地弯下腰，拨开了皮箱的锁扣。
“咔哒”一声，清脆的金属撞击声在寂静的夜里显得格外刺耳。
箱盖缓缓打开。一股陈旧的气息扑面而来。那是一种混合了樟脑丸、劣质烟草和旧纸张的味道。对于普通人来说，这就是一股“老味儿”，但对于郑耀先这种在刀尖上舔血了一辈子的顶级特工来说，气味也是情报。
箱子里只有几件洗得发白的旧军装，整整齐齐地叠放在一起。最上面放着一本翻烂了的《毛泽东选集》，书角卷曲，书页泛黄。
郑耀先拿起那本书，随手翻了翻，没有任何夹页，没有任何暗号。
他又拿起那几件衣服，一件一件地抖开，仔细地捏过每一个接缝、每一个口袋。
没有。什么都没有。
“难道真的只是个破箱子？”郑耀先皱起眉头，眼神中闪过一丝疑虑。他不信。韩冰这种人，绝不会做无意义的事。她死前特意交代把这箱子留给自己，绝不仅仅是为了留个念想。
两个顶级特工之间，不需要念想，只需要答案。
郑耀先有些颓然地靠回轮椅背上，闭上眼睛，试图让狂跳的心脏平复下来。他太累了，身体的衰老和精神的打击让他感到前所未有的疲惫。
就在他准备合上箱子去休息的时候，一阵风从窗户缝隙里吹进来，带起了箱底的一块衬布。
那一瞬间，郑耀先的鼻翼猛地抽动了一下。
就在那股陈旧的樟脑味掩盖之下，他闻到了一丝极其微弱、微弱到几乎可以忽略不计的——酸涩味。
那不是汗酸味，也不是食物腐烂的味道。
那是……
郑耀先猛地睁开眼，浑浊的瞳孔瞬间聚焦，迸发出鹰隼般锐利的光芒。
那是40年代，延安社会部用来配置最高机密文件墨水时，特意加入的一种防腐剂的味道！
这种墨水配方极度保密，只有当时极少数负责核心情报的高层交通站才会使用，且早在1947年撤离延安后就停用了！
这只箱子，在这个味道里浸泡过。
或者说，这只箱子里，藏着那个年代的东西。
郑耀先的手不再颤抖。他缓缓直起腰，那股属于“军统六哥”的杀气，在这一刻，重新回到了这个风烛残年的老人身上。
他盯着那只皮箱，嘴角勾起一抹冷冽的弧度。
“韩冰，你果然还没走。”
第二章：不可能的密码
夜更深了。
墙上的挂钟“滴答、滴答”地走着，每一秒都像是在敲击着郑耀先的神经。
他没有叫醒马小五，也没有通知组织。这是他和韩冰两个人的事，是“风筝”和“影子”最后的博弈。如果有第三个人介入，这场戏就变味了。
郑耀先将箱子里的东西全部清空，只剩下一个空箱子。
他试图提起箱子。
嗯？
郑耀先的手在半空中停滞了一秒。
他再次提起，放下。提起，放下。如此重复了十几次。
作为一名曾经长期潜伏在敌人心脏的王牌特工，他对重量的敏感度堪比精密天平。一把枪里少了一颗子弹，一杯水里多了一克毒药，他只要上手一掂就能知道。
这只空箱子，重了。
虽然只是极其微小的差别，可能只有十几克，也就是两枚硬币的重量。但这对于一只结构简单的牛皮箱来说，是不正常的。
这多出来的十几克，在哪里？
郑耀先开始像抚摸情人一样，寸寸抚摸着皮箱的内衬。粗糙的牛皮内衬早已磨损，上面布满了岁月的划痕。
箱底是平整的，四壁也是坚硬的。没有任何夹层鼓起的迹象。
“不可能……”郑耀先眉头紧锁，额头上渗出了细密的冷汗，“难道是我老糊涂了？感觉出错了？”
就在这时，门外传来了急促的敲门声。
“师父？师父你睡了吗？我听见屋里有动静。”是马小五。这小子虽然笨了点，但耳朵倒是尖。
郑耀先深吸一口气，迅速将衣服塞回箱子，扣上锁扣，调整了一下呼吸，用那惯有的慵懒苍老的声音说道：“进来。”
马小五推门而入，看到郑耀先还没睡，手里正拿着一块抹布擦拭着那只旧皮箱，不由得叹了口气。
“师父，您这是何苦呢？”马小五走过来，给郑耀先披上一件大衣，“韩冰已经定性了，她是国民党特务，是人民的敌人。您跟她斗了一辈子，现在她死了，您该高兴才对啊。这破箱子有什么好看的，明天我拿去交公归档算了。”
“放屁！”郑耀先突然一声暴喝，吓得马小五一哆嗦。
“谁让你拿去交公的？谁给你的权利？”郑耀先瞪着眼睛，胸口剧烈起伏，“她是不是特务，组织已经定了，不用你废话！但这箱子是她留给我的私人遗物，我不点头，谁敢动？”
马小五一脸委屈：“师父，我这不是怕您睹物思人，伤身体吗……”
“思人？我思谁？思那个要置我于死地的老巫婆？”郑耀先冷哼一声，眼底却闪过一丝不易察觉的痛楚，“小五，你记住，做咱们这行的，眼睛看到的未必是真的，耳朵听到的也未必是真的。只有死人，才不会撒谎。”
马小五挠挠头，实在听不懂师父的哑谜，只好讪讪地说：“那……您早点歇着，我就在隔壁，有事您喊我。”
看着马小五关门离开，郑耀先眼中的怒意瞬间消散，取而代之的是更加深沉的凝重。
他刚才的发火，一半是真，一半是演。他必须保住这只箱子，不能让马小五拿走。一旦归档，这箱子里的秘密就永无天日了。
郑耀先再次打开箱子。这一次，他从抽屉里拿出了一根极细的缝衣针。
他没有去拆线，而是闭上眼睛，用指腹在箱底那粗糙的皮革纹路上一寸一寸地摸索。
突然，他的手指停住了。
在箱底靠近右下角的一块区域，原本应该是无序的皮革天然纹路里，似乎隐藏着某种规律的凹凸感。
那不是皮纹，那是……针眼！
极细的针眼，如果不仔细摸，根本感觉不到。而且这些针眼是刺在皮革内层的，表面只留下了极其微小的塌陷。
郑耀先迅速找来一张白纸，铺在那个区域，用铅笔在上面轻轻涂抹。
随着铅笔的沙沙声，几个模糊的凸点在纸上显现出来。
这是盲文！
当年在延安，韩冰曾为了破译国民党的一套盲文密码，苦练过三个月。那时候，郑耀先还笑她“瞎子点灯白费蜡”。
没想到，这“白费蜡”的功夫，用在了今天。
郑耀先迅速根据盲文对照表进行翻译。只有短短的两个字，或者说，是一个地名。
——宫门。
看着纸上这两个字，郑耀先的瞳孔猛地收缩。
宫门……宫门……
记忆的大门轰然洞开。
1945年，延安枣园。那是他和韩冰第一次真正意义上的交锋。那时候，枣园后面有个废弃的破庙，就叫“宫门庙”。
那时候韩冰负责那一片的安保清理工作。也就是在那里，发生过一次极其隐秘的枪击事件，死了一个国民党的交通员。当时所有人都以为是意外走火，只有郑耀先觉得不对劲，但一直没查出头绪。
难道，这只箱子的秘密，源头在1945年的那个破庙？
“宫门”指的不是庙，而是……位置！
箱底的那个位置！
郑耀先猛地看向箱底右下角，那个写着“宫门”盲文的地方。那里有一道看似非常结实的双重缝合线。
那里，就是这15克重量的藏身之处！
第三章：最后的博弈
时钟指向了凌晨三点。
郑耀先的额头上全是汗水，他的手在抖，不仅仅是因为衰老，更是因为紧张。
他手里握着一把医用手术刀片，这是他早年间留下的老物件，锋利无比。
他要给这只皮箱做“手术”。
这不仅仅是拆开一个箱子，这是在拆开韩冰的一生，也是在拆开他自己的一生。
如果拆开后什么都没有，或者只是一张废纸，那么他郑耀先这辈子的坚持，就彻底成了一个笑话。韩冰如果是耍他，那这个玩笑开得太大了。
“韩冰啊韩冰，你最好别让我失望。”
郑耀先咬着牙，刀尖轻轻挑入了那道缝合线。
牛皮很韧，线也很结实。每一刀下去，都发出“滋啦”的细微声响，像是在切割皮肤。
郑耀先的动作很慢，很稳。他仿佛回到了年轻时在军统做秘密行动的时候，那时候，哪怕一根头发丝的颤动都可能导致掉脑袋。
现在，虽然没有枪口指着他，但他感觉到的压力，比被枪指着还要大。
一针，两针，三针……
缝合线一点点崩开。
就在这时，桌上的电话突然响了！
刺耳的铃声在寂静的深夜里简直像警报一样惊悚。
郑耀先手一抖，刀片差点划破自己的手指。他猛地抬头盯着电话，心脏狂跳。
这么晚了，谁会打电话？
他犹豫了一下，还是接起了电话。
“喂？”
“是郑耀先同志吗？我是公安部档案处的。”电话那头是一个严肃的声音，“关于韩冰同志的遗物，上面有了新指示。因为韩冰案件涉及到一些尚未解密的旧案，她的所有遗物，包括那只皮箱，必须立刻封存上交，不得私自保留。我们的人已经在路上了，大概半小时后到。”
“什么？”郑耀先的声音骤然拔高，“这只是个破箱子！”
“这是命令，老郑同志。请你配合。”
电话挂断了。
听筒里传来的盲音，像锤子一样敲在郑耀先的心上。
半小时！
还有半小时，这只箱子就要被收走了！一旦收走，进入档案封存程序，他这辈子都不可能再看到了！
这是最后的博弈！韩冰仿佛在冥冥之中算准了这一切，她在逼他，逼他在绝境中做出选择。
郑耀先扔下电话，眼中的犹豫瞬间烟消云散。他再也没有时间去小心翼翼了。
“去他妈的命令！”
这位一辈子服从组织、隐忍负重的老特工，在生命的最后关头，爆发出了惊人的叛逆。
他抓起手术刀，不再是一针一线地挑，而是直接用力划了下去！
“嘶啦——”
陈旧的牛皮被锋利的刀片硬生生割开了一道口子。
里面的衬布暴露了出来。
郑耀先顾不上心疼这只文物一样的箱子，他粗暴地撕扯着那层发黄的衬布，手指因为用力过度而被划出了血痕，鲜血染在了旧衬布上，显得触目惊心。
快！再快点！
门外似乎已经传来了汽车引擎的声音。
郑耀先的呼吸变得急促，肺部像拉风箱一样呼哧作响。
终于，整个右下角的衬布被彻底掀开。
露出了两层牛皮之间的一个极薄的、被压得几乎看不出来的夹层。
在这个夹层里，静静地躺着一张纸。
那不是普通的纸。
那是一张用油纸小心包裹着的、只有巴掌大小的薄片。
郑耀先颤抖着伸出手，指尖触碰到那层油纸的瞬间，他感到了一阵彻骨的寒意。
他小心翼翼地捏住油纸的一角，把它抽了出来。
第四章：惊天死局
房间里死一般的寂静。
郑耀先坐在灯下，手里捏着那个刚刚从皮箱夹层里取出的油纸包。
门外的汽车声越来越近了，甚至能听到大铁门被推开的嘎吱声。但他好像什么都听不到了，他的世界里只剩下眼前这一样东西。
他缓缓剥开油纸。
油纸已经很脆了，稍微一碰就掉渣。里面包着的，是一张泛黄的、边缘已经磨损严重的收据。
那种纸张很薄，是40年代延安最常见的马兰纸。
郑耀先将收据慢慢展开，借着昏黄的灯光，上面的字迹映入眼帘。
字是用钢笔写的，墨水已经褪色成了淡淡的蓝色，但依然清晰可辨。
收据抬头： 中国共产党党费收据（秘密）。
时间： 民国三十四年（1945年）九月。
缴费人： 韩冰。
金额： 伍圆（大洋）。
郑耀先的大脑在那一瞬间出现了短暂的空白。
1945年……韩冰……党费？
这怎么可能？！
韩冰是“影子”啊！是戴笠亲自安插在延安的王牌特工！她在1945年交什么党费？而且还是五块大洋的巨款？那时候延安一个月的生活费才多少？
这只有一种解释：这是“特殊党费”。
在那个年代，有些深度潜伏在敌人内部的同志，为了证明自己的信仰，或者为了传递某种决心，会缴纳这种特殊党费。
但韩冰是国民党啊！她为什么要向共产党交特殊党费？
难道……她变节了？
不，不对。如果她变节了，为什么这几十年还要在那边死心塌地地当特务？为什么要拼了命地抓自己这个“风筝”？
郑耀先感觉自己的脑子快要炸开了。无数个逻辑碎片在疯狂碰撞，却怎么也拼不出一张完整的图。
他的呼吸越来越急促，视线开始变得模糊。
难道这只是一张伪造的收据？是韩冰用来保命的护身符？
但他很快否定了这个想法。如果用来保命，文革被批斗得最惨的时候，她为什么不拿出来？那时候这张收据足以让她翻身！
她没拿出来。她宁愿死，也没拿出来。
这说明，这张收据的意义，超越了她的生命。
郑耀先的手剧烈地颤抖着，他的目光缓缓下移，移向了收据最右下角的那一栏。
那里有两个必须填写的项目：经手人。
按照党的纪律，每一笔党费，尤其是特殊党费，必须有经手人签字确认。这个经手人，通常就是该党员的直接上线或者入党介绍人。
如果韩冰是真党员，那么这个签名，就是她的上线。
如果韩冰是假党员，这个签名就是伪造的。
郑耀先屏住呼吸，把那张纸凑到了眼前。
他看清了那个签名。
只有三个字。
字迹潦草，笔锋如刀，带着一种狂放不羁的傲气。那个“陆”字的最后一笔，习惯性地往上挑起，像一把刺向苍穹的利剑。
那一瞬间，时间仿佛凝固了。
郑耀先感觉像是被人狠狠地朝胸口开了一枪，巨大的冲击力让他整个人猛地向后一仰，差点连人带轮椅翻倒在地。
他的瞳孔瞬间放大到了极致，嘴唇哆嗦着，喉咙里发出一种类似于野兽濒死前的悲鸣：
“呃——啊——！！！”
两行浑浊的老泪，没有任何预兆地，像决堤的洪水一样喷涌而出。
他死死地盯着那个名字，那个刻在他骨头上、融在他血液里、让他魂牵梦绕了三十年的名字。
那是他这辈子唯一的上线。
那是唯一知道他是“风筝”的人。
那是为了保护他，受尽酷刑惨死在敌人手里，连尸骨都没找到的——
