老伴出轨我收起行李去旅行，一趟回来明白：女人归宿从来不是男人

要是遇上老伴儿晚年“不安分”，你是要哭天抢地闹得满城风雨，还是索性把心一横，给自己放个假？退休刚满三个月，我就撞上了这档子糟心事：在他手机屏幕上，赫然出现了一张年轻得像向日葵一样的陌生笑脸。那一刻，心里头那个滋味，就像大热天喝了一口隔夜的凉茶，又凉又涩，还带着点馊味。

我就愣了几秒，出奇地没炸毛。心里琢磨着，这时候若是冲上去质问，除了换来一堆瞎话或者一场鸡飞狗跳，还能剩下啥？莫非要把这把老骨头剩下的光阴，全折在争吵和冷战里？这笔账，怎么算怎么亏。

我一声没吭，转身回了屋。打开那落满灰尘的衣柜，挑了件平时舍不得穿的米色开衫，又翻出那条压箱底的藏青裙子。看着角落里那个没用过的新行李箱，我寻思，是该给自己换个活法了。收拾东西的时候，老伴儿站在门口探头探脑，憋了半天问了一句：“要出门？”我也没回头，淡淡地回了一句：“出去走走。”

第二天一早，我就坐上了南下的火车。看着窗外那高楼大厦渐渐退后，变成大片大片的田野，又变成连绵的山峦，心口那块大石头好像也跟着落地了。第一站停在了个江南小镇，住进了那种临河的老客栈。推开窗户，就看见台阶上有阿婆在那洗菜，水声哗啦啦的。我沿着青石板路漫无目的地走，饿了就买块定胜糕啃，看着乌篷船在桥底下晃晃悠悠，心里那个宽敞啊，好像天地一下子大了，之前那点委屈扔进去，连个响儿都听不见。

后来我又跑去了海边。头一回在大清早五点去看海，那金光撒在深蓝色的海面上，真像揉碎了的金子。我脱了鞋光着脚踩在沙子上，浪花一波波打过来，带走脚下的沙子，也好像把心里那些陈年旧账给一并卷走了。再后来到了西北大戈壁，大风呼呼地吹，头发乱飞，衣服都被吹得猎猎作响。站在那一望无际的荒凉里，想想千百年前这儿发生过啥，百年后这儿还剩啥，自己那点家庭恩怨，简直比沙子还小。

这一路走下来，我这才发现，我早不是谁的老婆，谁的妈，谁的奶奶了。我就只是我自己，一个会在路边摊解馋、会迷路、会对着雪山发呆的普通老太太。虽然拍了好多照片，但我很少发朋友圈，那都是留给自己看的，看看自己这张脸是怎么一天天舒展开来的。

快结束的时候，他打来电话，问：“啥时候回来？”听声音小心翼翼的，透着股疲惫劲儿。我看着窗外万家灯火，说：“快了。”其实我心里明镜似的：回去的那个我，已经不是当初离家出走那个我了。那个把命都拴在家庭上的老太婆，早就留在了出发的那天；回来的，是个见过世面、心里有底的女游客。

回家后，我俩谁也没提那茬。日子照样过，但味道变了。我做饭的时候，也会给自己泡杯好茶，翻翻想看很久的书；家务我也干，但周末我也去老年大学报个山水画班，学点高雅的。我们要说的话少了，但活动的空间大了。这就好比两棵长在一块儿的老树，枝叶稍微拉开了点距离，反而各自都能晒着太阳了。

这事儿让我明白，婚姻的船要是漏了，不代表非得跟着一块沉底。你可以选择修修补补，也可以自己划小船走，甚至干脆学会游泳。千万别让自己淹死在埋怨的死水坑里。那趟独自旅行，就是我送给自己最好的“毕业礼物”。

正如那句老话说的，靠山山会倒，靠人人会跑。女人最后的归宿，从来不是男人，而是自己心里的那片山河壮阔。无论到了啥岁数，只要有收拾行囊、奔赴下一程的勇气，你就永远自由。至于他和他外面的花花世界？对我来说，也就跟窗外的风景一样，看过了，也就淡了。