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蓝布册子

夜深了，雨点敲在瓦上，一声，又一声，疏疏的，缓缓的。我靠在老藤椅里，手指抚过那本蓝布面的册子。布面软软的，边角已磨得泛白，像褪了色的月光。

册子是祖父留下的。薄薄的，拢共不过二十来页，用工整的小楷写着些老话。灯光昏昏的，墨字在纸上浮着，深深浅浅的，像水里的青荇。

“女人眉毛长，男人难下床。”我念着，自己倒先笑了。这算什么话呢？可下一页又写着：“夫妻属相同，日子不受穷。”再翻，“鸡大飞不过墙，灶灰筑不成墙”——这话倒像在哪里听过，可究竟在哪里呢？记不清了。

雨声渐渐密了。瓦上像有无数的小蹄子在跑，急急的，慌慌的。我翻到一页，停住了。

“每月初一、十五不出远门，不走亲戚。”

眼前忽然就亮了。是童年时某个初一，我闹着要去镇上赶集。祖父蹲下身，用那双树皮般的手按在我肩上：“今天不行，听老古话。”他的眼睛很亮，亮得像井里的星星。我不懂，只是哭。他便牵我到后院，指着天边：“你看，云走得急，心里要静。”那时不懂什么叫“心里要静”，现在，在这异乡的雨夜，忽然就懂了。

窗外黑沉沉的，只有雨声，哗哗的，把夜都洗薄了。

我继续翻。有些话是顶真的，真得叫人不敢细想。“家庭的第一核心，永远都是经济而不是感情。”这话像把钝刀子，慢慢地割着人心。我想起阿贵叔和阿贵婶。他们是多好的一对，春天阿贵叔给阿贵婶插桃花，夏天阿贵婶给阿贵叔打蒲扇。可自打阿贵叔的腿坏了，日子就一天天紧起来。起先是小声的叹气，后来是大声的吵。阿贵婶走的那天，雾很大，她挎着蓝布包袱，走得很快，一次也没有回头。

街坊都说她心狠。可祖父在这句话旁边，用极淡的墨添了一行小字：“仓中无粮，心里发慌。恩爱是锦上的花，不是雪里的炭。”那字淡得像一声叹息，还没落地，就散在风里了。

“家庭中谁最会赚钱，谁就最有话语权。”这让我想起二婶。二婶是顶能干的女人，家里家外一把抓。二叔呢，总是笑呵呵地听着。有人说二叔没出息，祖父却写：“担子谁挑，路就听谁的。公平。”这“公平”二字，写得特别端正，一笔一划的，像在盖一个印章。

夜更深了。雨声小了，淅淅沥沥的，像在说什么悄悄话。

我翻到一页，纸上空了大半，只有中间两行字：“人心不足蛇吞象，知足常乐心常宽。”这两句话并排着，中间空了好大一片。那片空白白得耀眼，白得让人心慌。祖父为什么要留这么一片白呢？是来不及写，还是有意空着？

忽然想起祖父最后的日子。他总坐在老槐树下，一坐就是半天。有人来问事，他就慢慢地说；没人来，他就看着天。有次我问他看什么，他摸着我的头说：“看云。你看那云，聚了又散，散了又聚，多像人这一辈子。”那时我不懂，现在看着这片空白，忽然就懂了——有些话，是不必说满的；有些事，是不必道破的。

“有事叫公公，无事脸朝东。”这话旁边，祖父画了个小人。小人一会儿笑脸相迎，一会儿冷脸相对，憨憨的，怪有趣的。可祖父自己呢？谁来都帮，能帮多少帮多少。有次邻村闹水，上下游争得不可开交。祖父去了，沿着水渠走了一圈，在下游的田边说：“水足了，稻子才饱。”又在上游的塘边说：“水活了，鱼才欢。”后来竟商量出了法子。我问祖父怎么说的，他只是笑笑：“狐狸找的是肉，兔子找的是草。各人有各人的活法，何必说破呢？”

雨停了。世界忽然静下来，静得能听见自己的心跳。远处传来鸡叫，一声，两声，三声，天要亮了。

我合上册子，蓝布面在晨光里泛着柔和的光。那些字，那些看破不说破的智慧，都收在这小小的册子里了。祖父不在了，可他看世界的眼，还在这些字里活着，像种子埋在土里，静静地等一场春雨。

窗棂透进第一缕光，斜斜的，金粉似的，洒在册子上。尘埃在光里飞舞，慢慢的，悠悠的，像在做一场永远不会醒的梦。外头，鸟开始叫了，清清脆脆的，一声催着一声。

我把册子贴在胸前。布面温温的，软软的，像谁的手心，刚刚离开，还留着温度。天，真的亮了。